lunes, 26 de enero de 2009

Poema EL MILAGRO

Se está gestando…
Indiferente a las fases de la luna
a los Magos de Oriente
y a las cartas del tarot.

Él, viene.
(Lento, pero viene…)
Su novel espíritu, pesa…
Pesa y remece su llegada
más que bombardeo en el Líbano
la escasez de petróleo
o un suicida en Irák:

Él, se está gestando…
Crece y se expande
hacia los cuatro cardinales:
lleva uno agarrado y sellado
en cada extremidad.

Él, viene.
(Callado, pero viene…)
La certeza de su advenimiento
roza y estremece el origen
de nuestras conciencias:

Él existe y persiste.
Punto rojo y sediento,
que se manifiesta en agua:
Lento
Promesa
Acertijo
Calmo
Cierto
contra todos los eventos,
las alzas de gasolina
y los cuatro noticieros.

Él, se está gestando…
sin que en nada le importen
las portadas amarillistas
ni el año de la Fiera.
Sin luces de farándula
sin pre-estudios económicos
ni argumentos de pelea.

Ya nada puede evitarlo:

En el número 0208
del pasaje Luis Vivar Reyes,
un pedacito de vida
conformada por otras vidas
con el único propósito
de reafirmar las promesas…
Se está gestando.







Amanda Espejo
Quilicura/8/11/2006


* Este texto lo hice - inspirada en unos versos de Benedetti - cuando mi nuera estaba esperando "un bebé". Bueno, el bebé resultó ser LA BEBÉ, Sofia, y desde antes de que naciera mi amor estaba aguardandola con estas palabras.

sábado, 24 de enero de 2009

Poema ACASO...¿LO HAN VISTO?







ACASO... ¿LO HAN VISTO?


D
ime, fresca flor de la mañana, acaso... ¿has visto a mi amado?
Aún no acababa de trenzar mis cabellos
cuando él, ha cruzado frente a mi ventana.
Era tan bella el aura que lo envolvía que... lo he llamado Sol.
Por un momento su brillo cálido se ha posado sobre mi frente.
Él me ha visto niña.
Yo, lo he sentido mujer.
Todos mis juegos han muerto tras su paso
y hasta mi nombre lo he guardado en el baúl de la inocencia:
Ahora me llamo Búsqueda.

“Lo comprendo, joven Búsqueda. Por un leve instante, creí sentir a tu amado y ello bastó para que abriera mis pétalos. ¡Corre rápido, sigue el camino! Antes que el retorno complete el ciclo y vuestros ojos ya no puedan reconocerse”.

Dime, sauce de la melancolía, acaso... ¿has visto a mi amado?
Tal vez, el frescor de tus verdores
haya guiado sus pasos hasta tu sombra.
Es tan fuerte el afán que me provoca que... lo he llamado Miedo.
Por un momento, lo creí sol, mas sus rayos nunca llegaron a tocarme.
Él, me ha mirado joven.
Yo, lo he deseado mujer.
Mi piel entera gime tras su huella
y hasta mi nombre lo he enterrado a la vera de las ansias:
Ahora me llamo Flama.

“Lo entiendo, mujer Flama. Por instante, he cobijado a tu amado y he languidecido ante el fuego de su aliento. ¡Toma fuerzas, sube la colina! Antes de que el miedo te paralice y ya no puedas arder en su abrazo”.


Dime, viento del atardecer, acaso...¿has visto a mi amado?
¿O has llevado sus ecos por tu cielo?
Ha sido tan veleidoso su brillo y la vez, tan persistente mi miedo
que lo he llamado Sueño,
Para dormida, poder hallarlo y al despertar, seguir soñándolo.
Él, me ha sonreído de lejos.
Yo lo he llorado por dentro.
Todos mis casillos se quiebran en el aire
y hasta mi nombre lo he colgado en la cruz del sufrimiento:
Ahora me llamo Tristeza.

“Es cierto, mujer Tristeza, el canto de tu amado ha remontado el silencio y me he tornado brisa para gozarlo. ¡Grita fuerte, vuelve a nombrarlo! No dejes que el desaliento te aprese y selle tus oídos para su voz”.

Dime, noche de la decepción, acaso... ¿has visto a mi amado?
Por piedad, no ciegues sus pasos.
Tu manto cruel ensombrece mis ojos
y su estela no es más que un recuerdo.
Aún no entendía el milagro de nacer cuando él, marcó a fuego mi alma.
Para cumplir los designios lo he vestido de variados nombres:
De niña, pinté su nombre de oro
luego, temí ante la urgencia de amarlo.
Por lo inalcanzable lo creí un sueño...
Hoy, atribulada ante lo inevitable,
voy a llamarlo Destino.

“¡Alégrate, al fin, mujer desagradecida! A tu amado yo lo he visto y él te espera en su lecho, en el fondo del torrente, donde no hacen falta ni luz ni fuego. Cúbrete conmigo y tu nombre... olvídalo. Desde ahora, vas a llamarte muerte”.




Amanda Espejo
Quilicura / 1 /10 / 2004

jueves, 22 de enero de 2009

¿COMO LO HACE?





¿CÓMO LO HACE?


Ayer, mientras contemplaba el sueño de mi amor, no pude evitar preguntarme... ¿cómo lo hace?, ¿Qué cosas inventa para justificar sus tardanzas? ¿Con qué moneda tributa sus ausencias y compra las caricias que vierte sobre mí?

Mi amado dormita a mi lado sumido en el letargo del amor saciado.

Él descansa, mientras mis dedos se pierden entre las raíces de sus cabellos para inducirlo al sueño, y así, poder amarlo en silencio.

Mi Niño descansa mientras le beso los párpados y me empapo de su tierna visión... No hay rectas en su figura... todo es suave, plácido y sinuoso a la hora de dormir.

Mi amado se acurruca junto a mí negando con su gesto la existencia de las horas: él yace, suspendido en el tiempo, colgado del último gemido de placer.

Yo, lo contemplo embobada, a la vez que la certeza de los hechos conmueve hasta la última fibra de mi pensamiento: él está aquí, conmigo, pegado a mi costado y descansa, después de todo un día de trabajo rutinario; después de la salida, de la venida y de la llegada hasta mi puerta.

Después de traspasar el umbral y de demarcar el camino a mi cuarto con la urgencia de sus pasos.

Después de intercambiar los acontecimientos del día... los suyos, los míos... los nuestros.

Después de robarnos los labios uno al otro y de devastar los caminos que nos conducen al centro de cada cual.

Después de firmar a dúo la entrega, el intercambio y el abuso... él duerme, tranquilo agarrado a mi cintura y a la vera de mi cadera.

Entonces, aún sumida en la maravilla de la comprobación mutua, yo me pregunto... ¿Cómo lo hace?.




Amanda Espejo
Quilicura/6/04/07

martes, 20 de enero de 2009

Poema CONFIRMACIONES







CONFIRMACIONES



Es bueno saberlo: HOY, está cubierto.


Es bueno despertar no por timbre de reloj

sino, a causa de los pájaros,

de su alada presencia junto a mi ventana.

Es bueno saberlo… es su canto…

anuncio de tu esencia en ausencia.

Es bueno creerlo: los milagros existen

aún en contra de los fundamentos,

porque… las aves cantan

y me anuncian ( te anuncian…),

te confirman (me confirman…)

un día más en sagrada permanencia.

Es bueno sentirlo,

apreciarlo ( apreciarte…)

en todas las galas de tu hacer,

y hacerme

una nota más del concierto tempranero.

¡Aleluya!............................. ¡Aleluya!

Otra vez responde el eco del trino.

Y es bueno traducirlo con las claves correctas:

HOY está cubierto

y en mi corazón anida una bandada de pájaros…

su aletear suave sobre mis párpados

provoca dulces visiones :

Tú, tú, tú, contrastado,

en caprichosa secuencia.

Y mi mano te vierte (me vierte…)

entrecortado sobre el papel.

Es bueno, es bueno saberlo

que tú existes (y existo)

contenido en milésimas de segundo,

en el tenue temblor de sus alas

en el gorjeo de sus pequeñas gargantas

y que tal como las aves,

despreocupadas y felices

ante el advenimiento mañanero,

puedo contar y cantar contigo:

HOY, está cubierto.




Amanda Espejo
Quilicura/20/10/2006

sábado, 17 de enero de 2009

Poema SOTERRADO








SOTERRADO

(¡Oh, Voluntad!)





¿Qué es lo que quiere El Dios?

¿A qué ritmo resuenan sus tambores?

Cada latido de piel y cuero es esencia de un pedido:

(Sangre... ¡El Dios quiere sangre!)

¿Qué es lo que busca?

¿Qué pretende de cada cual?




El Dios quiere sangre

como final y el comienzo de todos sus experimentos

y no le bastan las mandíbulas de las bestias

ni las manos sedientas del hombre:

Él quiere más

y la historia indefensa se doblega ante su mano.

Los antiguos desde ya lo sabían

y lo hacían los paganos, los aldeanos,

(igual cristianos que moros...)

Ellos.

Todos.

Los inocentes.

Plebe obediente a los caprichos de su Señor.




¡El dios quiere sangre!

Y no discrimina en ello:

la sangre indefensa de nuestros abortos

y la sangre promesa de nuestros niños.

!Vamos, démosla a él!

Busquémosla más allá de nuestras fronteras

(donde no duela)

y elevemos juntos el cáliz de la promesa.




¡El dios quiere sangre!

Ni flores, ni cantos ni velas,

y para lograrlo... HAZ TÚ,

que Él, hace de todo:

Escarba.

Quema.

Trincha.

Degüella...

Hasta exprimir el último gramo de savia:

La sangre nuestra.




No somos ni fuimos nosotros:

Siempre fue su Voluntad.





Amanda Espejo

Quilicura/20/11/06


Imagen: "Niña del Líbano" de María Elena Granzella, artista argentina.

Poema NOSTALGIAS





NOSTALGIAS




A ciertas horas, a veces, el aire me huele a nostalgia...

de esa que brota entre la tierra y los pastos verdes

evaporada, como fina nube de encajes traslúcidos

hasta que sube, se enreda y se prende en mi pelo,

condensada, en pequeñas gotas de prisma leve.

¿ Será que te lloran?

También me suena a nostalgia la música escogida...

los rasgueos de la guitarra, el cante de flamenco

y el galope desbocado de tacones sobre el tablao:

apremios del alma que desbordan los cuerpos

y recorren una a una las estaciones del pesar.

¿Será que te llaman?

Y tal como la nostalgia, es este temblor de mi mano...

de la izquierda ( la derecha, no ceja en escribir).

Ésta, descorre las cortinas y se asoma a la ventana,

con la esperanza ciega de verte llenar el horizonte;

luego, alisa las sábanas en busca de un rezago de ti.

¿Será que te extraña?

Y ciertas noches, imprecisas, tienen color a nostalgia...

veladura indefinible que aumenta lo oscuro del negro

hasta colmar espacios... hondos pozos de insomnio,

en los que te percibo y permaneces, oculto, aletargado

pero presente, a la vuelta de cada esquina de la memoria.

¿Será que te sueñan?

Mas... la razón desdeña cada uno de los argumentos:

¿cómo se puede añorar lo que no tiene nombre?

¿Cómo se llama, o se llora, se extraña, se busca o sueña

lo que nunca (por lo menos en esta vida) se ha tenido?

La respuesta gravita en el aire sin ningún asidero formal:

es todo por culpa de ésta siempre estúpida Nostalgia.







Amanda
Quilicura / 2 /Febrero / 2006

Dibujo: "La bailaora, la luna y el toro", de Adrian Arias, artista peruano.

sábado, 10 de enero de 2009

Poema SOBRE SUEÑOS DE ORUGAS...



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SOBRE SUEÑOS DE ORUGAS , SAUCES, ÁNGELES SIN ALAS 
Y EL INFALTABLE ZARZAL





Anoche sucedió de nuevo...

hubo señales que debieron alertarme.

Esta vez era un sauce...

tenía mil ramas barriendo el aire de los sueños.

No pude coger ninguna de ellas

(no tenía dedos para hacerlo).

Resbalé...

resbalé...

resbalé torpemente...

resbalé incluso, sin creer que caía...

resbalé con una sonrisa de miedo en los labios...

(traté de ser valiente)

y caí...

nuevamente...

de bruces sobre el zarzal.



Este bello día no se condice con las marcas de mis brazos.

Este día esplendoroso

no entiende la mudez de los sueños

los ojos manchados de moras

las mejillas enceradas en pálido

el temblor impreso en la palabra

ni menos aún,

(en su radiante alegría)

es capaz de percibir los arañazos de la muerte.





Amanda Espejo

Quilicura /17 /8 /2006

miércoles, 7 de enero de 2009

Poema MES DE LA FURIA



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¡Oh, maldita sequedad de la garganta del tiempo... !


Se ha estancado la vertiente de los dulzores

y todo se cubre inexorablemente, de amargor y sal.

A salado me saben las curvas de mis mejillas

y el amargor tiembla en las comisuras de mis labios.

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia

que ha barrido los pares e impares del calendario.

Todo ha vuelto a punto muerto: el día Cero,

simplificado y cuadriculado sobre el papel.

Mes en blanco, a merced del des-tiempo...

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia.

Un algo incierto, cierto presagio de destrucción:

he rasgado los cuadernos, "esos" que nunca tuve

y he quebrado los lápices con que escribo en el aire.

Todos los cuentos forman parte de ninguno.

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia.

Una fuerza que me impele a ascender y a caer,

a desplegar mis alas para reptar sobre el suelo,

a maldecir cada una de mis bendiciones:

Hoy, he dejado de amar a quien nunca quise...

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia.

Y los amaneceres, ¿dónde están los amaneceres?

La furia los ha arrinconado bajo la luz del farol,

subyacen, aguardando el canto de los pájaros...

"El tiempo no existe, existen sólo los hechos..."

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia.

Un destructor indolente de bosques y bosquejos,

un borrador-des-pintor-constructor de residuos.

¡Todo lo asola a su paso!... (me cuento en ello)

incluido el tierno y eterno germen de la palabra.

Corre un viento de secano en el Mes de la Furia,

Mientras...

la guadaña presta de la mudez ronda mi garganta.






Amanda Espejo