Sobre Vuelos y Caídas

Mi agradecimiento a ...ARTESANÍAS LITERARIAS

2012-02-12T06:19:00.000-08:00

Por publicar mis textos en su página virtual:

Textos de Amanda Espejo

ARTESANÍAS LITERARIAS

La revista que nunca duerme

www.artesanosliterarios.blogspot.com

Cuentos y poemas, textos literarios, ensayos, historia.

Mi percepción / Casas Viejas

2012-02-09T13:04:00.000-08:00

Esquina de Quintero - Chile - 2012

CASAS VIEJAS

(o Algo siempre se descascara)

Con toda seguridad, estas a cuyas imágenes me refiero ahora, no clasifican en la categoría de “casas viejas”. Añosas tal vez. Residencias antiguas o inmuebles deteriorados. No lo sé…todo depende del ojo de quien mire. En mi caso, estas “casas viejas” revestidas por una dignidad perenne e incorrupta al paso del tiempo, han sido para mí, desde siempre, motivo de fascinación. Y es que algo (o mucho) de literatura tienen. También de cine, que no es otra cosa que una historia en imágenes, y muchísimas de ellas se escribieron y filmaron en torno a “la casa embrujada” conque, más de una vez, se sobresaltaron nuestras noches de infancia. Personalmente, lo admito, además de su siempre bella arquitectura, lo que me atrae de ellas son, precisamente, sus historias; el tiempo de vida habitable que tuvieron y las tramas que se fueron tejiendo durante ese devenir.

Siempre me pasa lo mismo: mi intuición, sin caer en llamarla sobrenatural, parece captar misteriosas ondas magnéticas que pululan por los espacios abandonados como reteniendo entre sus oscilaciones cada detalle de lo allí acontecido. ¿Exceso de imaginación? No podría asegurarlo ni desmentirlo.

Mientras observo alguna de sus ventanas pienso…¿cuántas personas habrán asomado por ellas? ¿Cuántas se habrán protegido con sus celosías para luego, atisbar con disimulo por entre las hendijas de la madera? ¿Cuántas manos habrán corrido y descorrido sus cortinas al completarse el ciclo de noche y día? Y sus sinuosos pasillos…¿por cuántos pies fueron aplanados en un interminable ir y venir de pisadas en todos los tamaños? Y las puertas…¿a qué tipo de personas dejaron pasar o negaron su entrada? Sin duda, la retahíla de preguntas se me antoja interminable.

Peor su pone el asunto si logro traspasar el umbral de alguna de ellas, porque ya rodeada de sus muros - testigos de vidas pasadas - me es imposible sustraerme a la tentación de suponer cómo fueron los momentos allí vividos. Cómo y cuántos fueron sus habitantes. ¿Hubo niños corriendo y cantando algarabías en sus desvanes, altillos y rincones “mágicos”? ¿Fueron felices en aquella época de su vida? ¿Sufrieron, por el contrario, de desgracias que marcarían para siempre hasta el techo que los cobijó? ¿Amaron quienes nacieron y murieron entre sus paredes? ¿Se estremecieron hasta sus esencias con todas las manifestaciones de la naturaleza humana?

Humberstone - Chile - 2010

Fuera de mi ensoñación, la razón me dice que así debe de haber sido, y que ello no tiene nada de raro o excepcional puesto que a toda persona y en todo lugar suele pasarle lo mismo. Lo que me perturba, lo que me inquieta es comprobar, a través del vacío que queda de manifiesto en esas, “mis bellas casas”, es lo efímero de la existencia humana. Tan inobjetable, que nuestras propias creaciones superan en mucho el tiempo de vida asignado a nosotros. Todo lo que se siente, lo que se hace, lo que se crea, sufre y ama, todo, hasta nuestro gesto o acto más mínimo no puede superar un promedio probable de existencia más que comprobado por la ciencia y conocimientos todos. Lo demás son recuerdos, intenciones, luchas en cuerpo y alma de hombres y mujeres por trascender, por ir en contra de unas reglas que no sabemos (sólo suponemos) quien dictó, en las cuales, cualquier acto de orgullo en cuanto al “ser” es castigado de raíz con la sentencia de “ya no ser”.

De todo ese empeño, no queda más que la cáscara, ya que “lo que no sabemos” supera en mucho a lo aceptado. Cáscaras nuestras quedan deambulando por este mundo de una forma u otra y según el oficio y talento de cada cual. En el caso de un científico, quedan sus descubrimientos, los avances logrados precisamente, para prolongar esta existencia. De un profesor, quedan sus enseñanzas y la forma de aplicarlas, que marcan en nosotros toda una forma de enfrentar las cosas. Del artista quedan creaciones miles que reproducen en distintas disciplinas, todos sus intentos en emular la “Creación Primigenia”.

De los arquitectos y constructores quedan, precisamente, estas edificaciones: cáscaras, que ya vacías, albergan en desafío la esencia de quiénes se niegan a abandonar el tiempo ya ido y pasan a inspirar la imaginación de quienes como yo, también se empeñan en dejar algo a la posteridad, aunque sea algo tan simple como esta “cáscara” hecha de letras, hiladas a modo de texto solidario para con ellas, las Casas Viejas que persisten en múltiples rincones de nuestro cotidiano entorno.

Solemos no verlas porque tal vez (pálido remedo de nuestro propio abandono) nos asustan, pero allí están.

Amanda Espejo

Quilicura/ Febrero - 2012

Mi análisis / Sobre las dificultades inherentes al trabajo colectivo - Área Literaria.

2012-01-19T05:42:00.000-08:00

Verano 2012 - Quintero, Chile.

Sobre las dificultades inherentes al trabajo colectivo
Área Literaria.

(Reflexiones surgidas después de las tortuosas relaciones vividas en Galería X)

No es para nada menor la experiencia que he reunido al respecto y, lamentablemente, debo reconocer que tampoco es tan buena como sería de esperar.
Este modus operandis se viene intentando por mi parte desde la creación misma de Revista La Mancha (año 2005), logro que tratamos de presentar dentro de un “supuesto “ Colectivo La Mancha, pero que en realidad, fue una experiencia atrevida de un reducido grupo de intrigantes de un finiquitado taller literario que decidieron, unos más y otros menos, hacer una publicación artesanal tipo fanzine, que sirviera de portavoz impresa de nuestras expresiones literarias.
Si bien personalmente es un orgullo el que dicha publicación haya perdurado y prosperado en el tiempo, la verdad es que el “colectivo” nunca fue tal, ya que con el pasar de los años se fue desgranando sutilmente hasta quedar reducido a su mínima expresión con respecto a integrantes que realmente trabajen en el proyecto. Distinto es el caso de los amigos: allí si que se ha acrecentado un valioso capital que nunca es demasiado agradecer en toda su cuantía.

Recuerdo que hace unos tres años, tres integrantes de otros grupos en red, intentamos hacer otro colectivo de arte independiente que funcionara a la par de nuestros proyectos personales. Esta vez, sería dirigido por mujeres, las cuales trataríamos de desarrollar y difundir al máximo los potenciales artísticos de cada una de nosotras con el fin de estimular e integrar nuevas “socias” al grupo. Se hizo (e hice) una pauta de directrices en cuanto a objetivos comunes y todas esas cosas que se siempre leen tan bien en papel y que fue muy bien recibida por el resto. Sin embargo, después de una aplaudida presentación performance del trío, la cual quedó debidamente registrada como elemento visual, este comenzó a diluirse por cosas tan simples como no lograr acuerdo en el nombre, los tiempos, o porque a una de las integrantes “todo le parecía NO”, o sea, no quería experimentar nada que no fuera lo que siempre hace. Conclusión: la experiencia quedó archivada como un lindo recuerdo, una “travesura” del momento que no dio para más.

El año 2010 fue un período particularmente intenso para mí en este empeño. Allí, tuve ocasión de integrar un grupo “voluntario” - se pudiera llamar así - de trabajo, el cual se propuso hacer una serie de encuentros poéticos en la Sech, mezclados con música, performance, Etc., a cargo de una conocida escritora.
¡Vaya que trabajé en ello!, y paralelamente, en un ciclo de lecturas en un local del centro de Santiago. Como todo proyecto que se precie de ello, el entusiasmo de la partida fue celebrado con jornadas creativas , tecitos, juntas amigables y pautas, en fin, todo lo necesario para que este brillara en su realización. Y debo admitir que así fue…por lo menos hasta que las/os aprovechadas/os de siempre se dejaron “regalonear” por el resto con la resultante de que unas pocas trabajamos como chinas para que otras bien pagadas llegasen sólo a recibir los aplausos. Aquí, un reconocimiento a quienes trabajaron/amos en el ciclo del Café X, pues ello se logró de pe a pa, sin que hubiese otro problema que el cansancio implícito de un año a “todo dar”.

El caso de Galería X que motiva todo este análisis, surgió el 2011, cuando fui incentivada a participar en un naciente “colectivo” enfocado en el erotismo y su expresión escrita. Esta vez, y a pesar de todo mi recelo en cuanto al tema grupal, pensé (y me acuso de ello) que podría resultar algo bueno. Buenos elementos había (¿Debo decir hubieron?) y también un entusiasmo en el ambiente que hacía resaltar todo lo que llevara un viso erótico. El problema comenzó…tal vez…por el entusiasmo que provocó esta idea y la cantidad de personas que quisieron sumarse a ello. Con perdón de las feministas, nada más competitivo que una mujer entre mujeres, y más aún cuando está en juego su arrastre de “mina” o de mujer sexy. Pienso, una vez desencadenados los últimos sucesos, que ese fue el meollo del asunto. Eso, unido a la inmadurez irremontable de quien ofició de creadora, lograron que el mentado colectivo se convirtiera en un cahuín constante, o si se prefiere, en una “pelea de gatas” de bajo nivel en la cual todo está permitido.
Lamentable es lo ocurrido recientemente con Galería X. Lamentable y vergonzosa la pérdida de tiempo, las confianzas destruidas y también , la falta de respeto a que algunas de nosotras nos vimos sometidas recurrentemente. Pero ¡qué digo! Nosotras es una palabra demasiado grande. Me referiré sólo a mi persona: lamentable el trato recibido y la consiguiente desilusión de la parte humana.
Hoy, en el momento en que escribo esto, me viene a la memoria un dicho popular que reza: “Quien con críos se acuesta, mojado amanece”; muy adecuado a lo que comento, ya que después de esta experiencia no volveré a involucrarme con generaciones tan disímiles y, por la tanto (algunas de ellas) tan faltas de responsabilidad.

Para cerrar este comentario reflexivo, no puedo dejar de aludir a mi malura de cabeza, pues, como si no fuese suficiente lo expuesto, todavía soy parte cooperadora de otro colectivo o futura agrupación bi-nacional. Esta vez (a modo de esperanza), de gente madura que espero sea más responsable, aunque la edad no es un antídoto cuando de egos se trata. ¿Hasta cuando permaneceré allí? Nadie puede saberlo, aplaudirlo ni lamentarlo. Será….hasta que sea, porque sabiamente, tal como el nombre de este espacio lo explicita: sobre vuelos y caídas trata nuestro recorrido por este mundo. Lo importante es atesorar la sabiduría y libertad suficiente como para saber cómo pararse y emprender el vuelo.

Amanda Espejo

Quilicura / Enero-2012

Mi grito / Cristo está muriendo

2011-12-26T07:15:00.000-08:00

Hace unos años, impactada por el cariz cada vez más parafernálico que se le da a las navidades, escribí algo al respecto visto desde una perspectiva que pudiese parecer negativa pero que, al contrario, piensa positivamente en rescatar la esencia de esta fecha. Se lo mostré a un amigo de aquél tiempo, muy católico, y me dijo que estaba bien escrito pero que era como ..."mala leche" aguar la felicidad de los demás con comentarios así. Le hice caso...no es mi fin el hacer daño "porque sí" . Sin embargo, la madurez siempre acarrea sabiduría en varios aspectos, y uno de ellos -para mí primordial- es el no falsearse a sí mismo. .
así pues, y viendo que nada ha cambiado, al contrario, esta vez me atrevía a publicarlo y compartirlo en dos sitios accesibles.
Pienso, a mi amigo si lo ve, se le van a "parar los pelos", y también seguramente a otras personas que pretenden todo escrito sea bonito y políticamente correcto. No es mi caso...menos aún con el tremendo golpe al respeto y compasión humana acontecido ayer en Nigeria, en donde hasta hace pocas horas los muertos pasaban de la treintena. Un asco. Una vergüenza. Una crucificación múltiple al Cristo que tantos dicen amar y respetar.

Para quien lo desee, los enlaces de abajo lo conducirán al tema que hablo.

Atina Chile / Cristo está muriendo

Cinosargo / Cristo está muriendo

Collage fotográfico: Amanda

Mis recuerdos / Desvelos...

2011-12-21T11:31:00.000-08:00

Tal vez, consecuencia del film "Locas Mujeres", o tal vez a causa de este bajón que, espero sea pasajero, el caso es que me he visto rebuscando en mis archivos huellas escondidas, olvidadas, de mi palabra. No va por el cuento o poema esta búsqueda. Más bien por el apunte, la nota al pasar, o en su aspecto más cuidado, el texto epistolar. ¡Y vaya que escribieron cosas hermosas las "locas mujeres"! Como será, que hasta me dio un poco de pudor estar allí, espectadora tardía, voyerista avergonzada y no invitada, siendo testigo de todas las ternezes que se prodigaban la una a la otra.

En mi caso, no hay "otra", es (o era) otro, pero es lo mismo a la hora de incorporar el lenguaje del corazón. Es así como encontré la epístola perfecta para conciliar este estado de ánimo y la esperanza /desesperanza de lo que está por venir. De una cosa estoy segura: todas las mujeres oscilamos en recurrentes estados de locura.

DESVELOS...

Son casi las cuatro de la madrugada y no puedo dejar de pensar en ti...
El sueño ha huido de mi mente desde hace un largo espacio "negro", en donde los nombres que pueblan mi mundo se suceden y anteponen uno al otro en total arbitrio de cada cual.
No soy yo quien ordena; todos me importan de una u otra manera, por lo tanto, validados en ello, luchan entre sí para ver quién logra mayor atención.
Y así se han deslizado los minutos que ya van pesando horas, en medio y presente de esta danza de símbolos que gira en la oscuridad y crece y desaparece a voluntad.
Tú no, amor. Tú no te has ido. Tú permaneces en medida de tu ausencia.
Y parece loco esto, pero, es ASÍ: tú permaneces y perduras mientras menos estás. No estás y estás latente. ERES. Eres, consistentemente en medio de tu falta.
Y eso mismo te hace especial, porque no te es necesario un espacio físico para SER; ni un tiempo preciso e incluso, ni una forma determinada: basta con que te piense... y allí estás, SIENDO, HABIENDO, llenando los rincones perdidos de mi pensamiento. Rompiendo con ello, toda lógica, sobre todo, la que dice que para SER, se precisa ESTAR.
Tú rompes con ello. Rompes todas las reglas que pretendes normar los requisitos de la existencia.
Y me pregunto... ¿por qué?
Y me contesto... ¿para qué?
¿Para qué tu presencia, si tu simple ausencia magnifica tu permanencia en completo desacato a todas las reglas?
No lo sé... tampoco puedo explicarlo, pues, me carcome la paradoja:
No estás y te tengo. Te tengo y muero sin ti.
Es allí cuando todos los símbolos, sencillamente, no bastan; cuando tu aletargada permanencia se me hace presencia pura de tu ausencia.
Y los nombres se disparan, amor, huyen por los rincones de esta habitación buscando el refugio más sombrío dentro - paradójicamente - de esta habitación a oscuras. Huyen avergonzados, lastimados tal vez, sin querer, ante mi eterno desvarío de buscarte, de nombrarte, de hallarte una y mil veces dentro de mí y no bastarme, no llenarme lo suficiente de ti.
Y es que tú permaneces amor, aletargado y en silencio. Agazapado en las sombras de la espera. Mi espera... nuestra espera, todo por culpa de no SABER.
A eso se reduce todo: a la implacable agonía de no saber de ti.
Y es tan fuerte tu falta amor, tan llenos los minutos de ella, que se han vuelto pesados dentro de su misma inconsistencia; entonces, como una forma desesperada de no parar el tiempo y con ello, atrasar el momento de SABER, he cortado las sombras con el filo de la luz y he impreso a golpe de puño y torsión de muñeca las pruebas palpables de tu presencia inasible en medio de tu ausencia, aquí, sobre el papel, mudo testigo de mi tristeza por no tenerte a mi lado y, al mismo tiempo, conservarte siempre dentro de mí.
Si tú supieras, amor... si tú supieras.

Amanda Espejo

Quilicura/09/10/2006

Mi alegria / Cuento de Valentina en Antología "Desde el País de la Infancia".

2011-11-29T07:32:00.000-08:00

Comunicado de "Un Café con Literatos":

"Ya tenemos a nuestras autoras de la Antología de Carlos Órdenes Pincheira "Desde el país de la Infancia". En este país los anhelos son de colores bellos. Nuestras autoras bailan al son de una antologador, como pocos hay. Es un placer y honor compartir con vosotros esta maravilla. En breve se hará público el día de presentación en Madrid".

Esta es, en realidad, y no lo digo por cumplir, una Alegría con mayúscula, ya que unido al valioso hecho de publicar algo en papel, está el añadido de lo significativo que es este texto para mí: "Todas las estrellas sirven", un cuento que escribí para mi nieta Valentina, cuando esta tenía cuatro añitos.
Mi querido amigo Bernardo me ayudó a realizar una edición artesanal de este cuento de no más de seis o siete libritos los que repartí entre los primos. Ahora me llega este regalo y me siento...tan, tan, gratificada que me cuesta explicarlo, ya que seguramente, quien no haya vivido una experiencia así puede pensar es exagerado, pero...es bellísimo este obsequio que hoy me brinda la vida por medio de Carlos Órdenes Pincheira y Raquel Viejobueno. Más encima, cerca de Navidad, un librito lleno de hermosas historias para encantar e ir formando el alma infantil.

Estoy bendecida por esto y mil cosas más!

P.D. Y espero recordarlo cuando lleguen los episodios de bajón, para remontarlos luego.....................

Amanda Espejo

Mi lectura / Encuentro de Jazz y Poesía en Casa Fawaz

2011-10-24T06:35:00.000-07:00

Gracias a Casa Fawaz por la filmación de este hermoso momento vivido el viernes pasado. Un buen "experimento" en cuanto a mezclar la música de bandas con lectura poética. El resultado es y será variado dependiendo de cuan sabio sea el acompañamiento y la atmósfera lograda en conjunto. Ahora, y para no olvidar, también es importantísima la prolijidad conque se pautéen antes los tiempos de cada cual para evitar la irrupción de los/as que nunca faltan.

Leí dos temas: PERMANENCIA y VENTOLERAS ( por primera vez). Después..........
Nada. Otro hermoso momento para compartir y ejercitar la siempre necesaria tolerancia.

Octubre - 2011

Mi sentencia / Inobjetable

2011-10-14T06:20:00.000-07:00

INOBJETABLE

Me deshojo.

Por más leve que sople la brisa del ocaso
me deshojo, de a poco.

Desconozco quien me mira desde el rumor de las aguas
y el asombro nubla el éxtasis
de cualquier poema hallado.

Me deshago.

Mi voz, música queda
sucumbe ante el chirrido, insolente
de la savia joven.

Me desarmo, inclemente.

No me encuentro.

Aturdida, ignoro el brillo del espejo
y el contorno que en él se desdibuja.

Por instinto……………
me acuesto, me levanto
y a veces…
¡torpe de mí!
Lloro.

Amanda Espejo

Quilicura / Octubre - 2011

Mi experiencia / En programa radial "Mejor hablar de ciertas cosas".

2011-10-09T15:57:00.000-07:00

El sábado pasado, en la comuna de San Bernardo, tuve la ocasión de visitar el programa radial “Mejor hablar de ciertas cosas”, en la Radio Canelo, en el dial 149 AM para toda la Región Metropolitana, estudio situado en medio del espacio “El Canelo de Nos”, el cual ya había visitado para la jornada de Descentralización Poética que se vivió en aquél lugar este año.

Este programa, anti-conducido por Marcelo Mallea y con René Silva Catalán en la anti-producción, se distingue por mezclar temas de actualidad y música chilena con Arte y Literatura. Ha sido tal el interés demostrado por ser parte de estas dos horas de programación sabatina, que tienen agendado invitados hasta dos meses más adelante, y eso es lo que tuve que esperar desde que fui convocada.

El asunto es… que vale la pena con creces la experiencia, y ello se debe primordialmente a la “buena onda” que se siente en el ambiente: un estudio pequeño pero con detalles que demuestran el interés y cariño con que se hacen las cosas. Además, obviamente, de ofrecer un nicho serio de conversación a los (as) poetas para explayarse acerca de lo suyo y el medio.

Por una y otras razones a no especificar en este momento, fui sola. Ningún “manchado” me pudo acompañar. Más aún: el otro poeta invitado no llegó, y como consecuencia, tuve las horas asignadas solo para mí. Debo reconocer que no me compliqué para nada. Conozco a Marcelo y a René desde hace un tiempo; ambos han sido publicados en su momento en La Mancha, y en las ocasiones que hemos compartido nada ha perturbado la simpatía mutua.

De todo recorrimos con la palabra entre uno y otro tema de Violeta Parra, todo con la amplitud de criterio que la vida nos va otorgando (es lo esperable) y el respeto adecuado a la opinión ajena. Un ejemplo de lo entretenida que estuvo la conversación es el hecho de que si nos fijamos en la hora… ¡me quedo sin leer!
¡Hasta trueque hicimos al final de la jornada! Ello, además de unos obsequios del programa que me encantaron, ya que entre ellos hay una grabación de video-poemas de poetas sanbernardinos, misma por la cual conocí a Marcelo hace ya unos cuantos años en una muestra de aquello en Rancagua.
Sin querer pretender hacer “un reportaje” de esto, me atrevo a compartirlo precisamente para dar a conocer los buenos frutos que se producen cuando las cosas se hacen con claridad de mente y mucho trabajo y pasión. Un magnífico ejemplo a seguir (si lo quisieran) en muchas comunas en cuanto a las comunicaciones comunales.

Cuándo (me pregunto), cuándo va a ser el día que los intereses mezquinos dejen de prevalecer para dar paso y valoración a los esfuerzos sin fines de interés desmedido ni “pompa”. Un primer y firme paso se está haciendo en San Bernardo por medio de MEJOR HABLAR de CIERTAS COSAS.

Señal on line: http://www.radiocanelo.cl/

Para el mundo vía Livestream, televisión on line:
http://livestream.com/mejorhablardeciertascosas

Mi agradecimiento / A Analía Pascaner : "Con voz propia en la red".

2011-10-06T06:27:00.000-07:00

http://convozpropiaenlared.blogspot.com/search/label/Amanda%20Espejo

Hace varios días y por un exceso de trabajo tenía pendiente agradecer a Analía por publicar mis poemas en su revista virtual. Un poco más desocupada (sólo un poquito), dejo testimonio de ello aquí, en mi preciado espacio particular, para que la vertiginosidad del tiempo no borre ese lindo gesto.
Tal como ella los puso en su espacio, aquí están junto al enlace original tres poemas cortos de los que más leo:

Amanda Espejo
-Quilicura, Chile-

Hablando de faltas

Para contigo pasa que...

Le encontré el sentido
a la palabra FALTA
y se antepone al tiempo,
al espacio, al habla,
al descanso de la noche
y al romper de la mañana.
Y faltan caminos nuevos
con estaciones y plazas
en donde agarrar aliento
para gritar fuerte ¡FALTA!
Faltan peldaños que suben,
faltan planicies que bajan,
falta volumen, reverso, pizarra,
para graficar las fórmulas
los excesos, las confianzas.
Faltan dedos en mis manos
para descubrir tu espalda.
Faltan besos en las bocas
falta goce en las gargantas
falta tirar la cordura
falta locura en las sábanas.
Y en contrapunto perfecto,
si hay algo que sobra
son ganas.

…………………………Quilicura/19/04/2006

Aprendizaje

Entonces, dime...
¿Alguna vez te aprendiste mi espalda?

¿Caminaste a paso firme los adoquines de mi columna
deslizando tu cuerpo por sus lomas de huesos curvos
lamiendo - de paso - la textura leve de mis pecas
y el quiebre altivo de mi cintura?

¿Sellaste con tus labios al final del recorrido
la hondonada tibia donde se guarece
la última vértebra de la serpiente?

Y si no lo haz hecho...
¿Cómo puedes saber
quién es la que duerme a tu lado?

……………………………Quilicura / 6 / septiembre / 2008

Algo así...

De vez en cuando, dormía así:
con los brazos cruzados,
curvos y apretados
sobre la cálida luna de su vientre.

Soñaba tal vez...
Acunando, conteniendo, prolongando
todos los calores
los orgasmos, los temblores,
inducidos por...
el tanteo, la lamida y el jadeo
del intruso persistente,
(no nombrado)
empecinado en guarecerse
en el húmedo refugio
que (ella) esconde entre sus piernas.

Los viernes, noche,
casi rozando la madrugada,
después de la venida, la irrupción
y la estampida al galope
del Amatorio Prestado
(y para no llorar su falta...)
ella dormía así.

……………………………Quilicura/20/05/07

Mi delirio / Ventoleras

2011-08-12T13:48:00.000-07:00

VENTOLERAS

No es el viento quien hurgaba mi ventana

no es la brisa cálida ni el gélido aire del norte.

(Es un soplo indefinido el que te trae consigo)

Un hálito de origen, de certezas, duda y miedo

un respiro incandescente,

tensadura de la cuerda desde la punta al extremo.

Respingo de ventoleras encabrítanme por dentro

y allí llegas…transportado,

en vuelo rasante, quedo…

sin mover ni un solo átomo ni célula de tu cuerpo.

Transmútense las esencias, las formas, tejido y huesos

hasta quedar suspendido a una cuarta de mi cuerpo.

(Rojas rosas destellantes laceran tu carne blanca)

Erízanse mis cabellos, las puntillas de mis senos

la lomatura del vientre y el largo de mis pestañas.

Tú tan bello en tus alturas……………………….

Yo, morena sin condiciones como el pecado que arrasa.

No es necesario el acople…………………….

La mixtura de uno y otro confirma la semejanza.

Cada suspiro exhalado provoca un trastrocadero

de cruces en invertida, de círculos y ángulos rectos.

¡Ay, que destrozo por dentro

que placer en el dolor, que rasgar, que sobajeo!

La laguna de mis sábanas caldea en su plegadura

cada doblez de mi piel o recoveco de la tuya.

Y este viento huracanado en cada retorcimiento…

elévanos hasta el tope de un delirio somnoliento

validando en su locura mucho más que dura un sueño.

(Penetra, como una estaca de escarcha en el pecho medio)

Bramidos estrangulados caracolean mi espalda:

lamentos, quejido y goce, trizaduras del silencio:

“Mátame antes que mañana”

“Con tus puñales horádame…”

“Reháceme de carne y alma”

Chillidos que se confunden con de las aves el canto.

(Despierta un gris blanquecino en los rincones del cuarto…)

Ahí te marchas, me abandonas , dejando sobre la cama

a ésta que se revuelca

de angustia, de gusto y rabia

por no poder revertir espirales ni mandalas

ni el rumbo del turbulento que se allega a mi ventana.

Amanda Espejo

Quilicura / 7/ 2011

Mi discurso / Manifiesto Lingüístico

2011-07-21T07:41:00.000-07:00

Para la presentación de Galería de Erosciones en Sala Master preparé tres textos: ¡Ya no más!, Manifiesto Linguístico y La Cama. De ellos, este no lo había leído nunca. Para compartirlo, entonces, lo pongo aquí.........Dicen, que salió bien. (¿Será?)

MANIFIESTO LINGÜISTICO

A esos que dictan “severos” la gravedad del discurso,
a ellos les digo…
“no saben lo que es la lengua”.

Esa lengua que estalla rebasando toda frontera,
lengua empeñosa, morbosa, que fustiga
explora, descubre, avasalla y guía.

Lengua, ya en alto o profundo
extendida al filo del zócalo del instinto.

Lengua generosa, oficiosa
de tibias humedades investida.

Lengua que alivia lo que el mordico graba.

Lengua lenguetona, calentona y convexa
democrática al cien por ciento.

Lengua sabrosa, olorosa
indistinta en distintas cavidades.

Lengua, cosita, suave, durita,
lengua que besa las labios ocultos de la PALABRA
del gemido, del aullido, del gatuno ronroneo
lengua puntita cunita cunnilingus lengua

Lengua horadona, putona, orgullosa lengua
al lamido proferido en mil lenguas babilónicas
sin emitir protesto alguno.
Totalmente indiferente al pavoneo
del que de “tanto saber…”
no sabe esgrimir su lengua ni sabe lo que se pierde!

Amanda Espejo

Qulicura / Junio - 2011

Mi cuento publicado / REMINISCENCIAS en BC magazine.

2011-07-07T16:18:00.000-07:00

En este número de BCmagazine salió mi cuento "Reminiscencias". Si les provoca...cómprenla!
Servirá de recuerdo para cuando yo ya no esté aquí y ande feliz saltando de nube en nube. Supongo, yo...(si es que no estoy en el subterráneo....)
Divagaciones mías.

Mis "hurtos" / Fotografías editadas por Denni Zú.

2011-07-07T16:08:00.000-07:00

Revisando algunas fotos de lo realizado en bar La Sede, me enconté estas, de Denni Zú, arregladas como ella lo hace y...no resistí: me las "robe" para decorar este blog. Lógicamente me acusé y fui autorizada con un abrazo de esta amiga "pequeña".
¡Pura vanidad este espacio!

Amanda Espejo, o sea..........yo!

Carla, Denni Zú, Amanda y Milita.

Mi pregunta / Sobre una tarde especial.

2011-06-16T13:06:00.000-07:00

Características de una tarde especial

¿Qué motivos suelen confabular para que un día o (parte de él) se convierta en algo especial? Parece una pregunta simple, no cabe duda, sin embargo, cada vez estoy más convencida de que las cosas simples revisten detalles de la mayor importancia.

Esta reflexión la llevo a cabo después de repasar uno a uno todos los acontecimientos vividos por mí el día martes recién pasado. Esa tarde estaba comprometida a leer en un homenaje a Gonzalo Rojas a realizarse en la Biblioteca Municipal de Maipú, a las 19 hrs. Un día antes, algo me impelió a llamar a una amiga - también especial - de allá, Gladys Salinas. Lo hice, y como desde mucho estamos con ganas de juntarnos para conversar de unos temas…también especiales, quedamos en vernos a las cinco de la tarde para tomar el té antes de mi cita. Una emoción singular me embargaba mientras viajaba hacia esa comuna…y es que ella, Gladys, acaba de pasar por una experiencia delicada y está, con toda razón muy….frágil y sensible todavía. Pensaba, dentro de mí, que ningún tiempo podría ser mejor ocupado que el que compartiría con ella, y es raro cuando pienso eso, pues…es una sensación tan vívida que a veces creo (o imagino) que “alguien” también especial me envía a tal o cual lugar para que “sirva de algo”, es decir, de apoyo, de escucha, de consejera o , simplemente, de compañía.

¡No me equivocaba en mis presunciones! Nuestro encuentro y posterior compartimento fue tan agradable y provechoso para mí en el sentido de “aprender” de esta mujer especial, que en un dos por tres estábamos hablando “por los codos”, compartiendo experiencias, y hasta haciendo planes. Entre un te y un trozo de torta hablamos de mil cosas y el entusiasmo hizo que nos separáramos mucho más optimistas en cuanto a todo.
Más tarde, y revestida de sus bendiciones, llegué hasta el lugar de la lectura. Lo que pensé sería una sencilla reunión de poquitas personas, se transformó en un encuentro llenito de gente y en una atmósfera que se fue definiendo minuto a minuto hasta quedar límpida y grata. Un abrazo “a concho” de mi amiga Lichazul me dio la bienvenida y el resto…pura poesía, elucubraciones en torno a la palabra del poeta y…abrazos, abrazos especiales en torno a una mesita llena de “cositas ricas” para celebrar. ¿Qué más se puede pedir a la vida en un momento así? Nada. Tan sólo que se repita, y que ese “alguien especial” que rige (o por lo menos causante de..) nuestros destinos nos agudice la percepción para que cada vez más podamos darnos cuenta de cuándo sucede un suceso así.
¿Mi lectura? Eso ya es secundario. Como testimonio algunas imágenes ilustran estas palabras que sí son la causa de esta atípica publicación.

Fotografías gracias al apoyo de Lichazul.

Amanda Espejo

Quilicura /Junio /2011

Mi ira / De un corte

2011-05-31T12:15:00.000-07:00

DE UN CORTE

¿Sabes tú lo que es la rabia?
¿La impotencia?
¿La frustración repetida una y otra vez a lo largo de la vida sin que melle el cambio de sujeto a nuestro lado?

¿Haz oído rugir al monte o a ese viento que surge sin norte ni invierno?
¿Haz percibido el crujir del volcán increscendo que calienta nuestros pasos?
Realmente...¿sabes algo de lo que ocurre enfrente de tus narices?

Cada pregunta es un acicate a la ira, un leño que incrementa la hoguera del hastío.

Nada.

El hastío es frialdad sólo al comienzo.
Luego arde entre la furia de no poder soslayarlo.

Entonces...¿qué hago con esto?
¿Con esta furia que brota y se escurre por mis dedos, que los tensa, los curva y aprieta en el aire en busca de tu cuello?
¿Quieres que escriba poemas, un cuento costumbrista o un relato fantástico?
¡Una tirria sería el reflejo de lo nuestro!

Nada sale de mi boca como no sea desprecio.
Pena. De la amarga y de la negra
por este castrarse en vida a causa de la costumbre, de lo que digan, de lo que esperas.

Y este temblor retenido, este abrazo de muerte gestado a tu lado por cada falta, cada yerro, cada engaño...no ha de servir en vano llegado el momento.

¡Ay, de tus perversiones mi Mal Amado!
Y de ese existir cobarde que te tatúa el rostro.

La gota, por ínfima que sea ha de colmar el vaso.
Y el mío, de lleno empapa las sábanas, el cobertor y estos cuerpos que noche a noche agonizan en espera de un sólo gesto que ha de cortar por lo sano lo que de enfermo...
ya ES muerto.

Amanda Espejo

Quilicura / Enero 2011

Mis textos / En revista KOYAWE

2011-05-26T12:58:00.000-07:00

En revista Koyawe # 37 publicaron dos textos míos: CASI, y EN ROUGE. Como ya los he publicado aquí antes, creí pertinente poner el enlace que hizo Rolando Revagliatti para poder leer la revista tranquilamente en forma virtual.
Agradecimientos sinceros a Luis Macaya (su editor y director), a Rolando por el plus extra, y también aprovecho a invitar a quien lea esta publicación, escriban a Koyawe para interactuar con ellos en todo sentido. ¡Si les gusta, claro!

Aquí se puede leer hoja por hoja:

http://www.calameo.com/read/0006480683e8a6a0eb5ba

Mis premios / Libros, libros y más......

2011-05-24T10:21:00.000-07:00

Estos son los libros de Editorial Universitaria que escogí junto a Pablo:

La musiquilla de las pobres esferas, de Enrique Lihn.
La fe en el amor / La estupidez, de Armando Uribe Roa.
*Antología del Cuento Fantástico Hispanoamericano siglo XX. Selección de Oscar Hahn.
Tierra adentro, de Marta Brunet.
De sueños azules y contrasueños, de Elicura Chihuailaf.
Contra la muerte, de Gonzalo Rojas.
El compadre, de Carlos Droguett.
El desorden de las imágenes, de Federico Schopf
Antología de Cuentos Hispanoamericanos, por Mario Rodríguez Fernández.
*Retratos de la antiguedad griega, de Gerardo Vidal Guzmán.
Antología de Ezra Pound, homenaje desde Chile.

Y esta es la parte del premio que más me encanta!

*Los títulos con asteriscos son encargo de personas muy especiales.
¡Ojalá le atine!

Mi palabra / Sobre algunos de....

2011-05-20T12:35:00.000-07:00

Sobre (algunos de) los encuentros literarios*.

Un poquito antes de la "huída".

Sabido es de sobra cuan atractivo resulta para quienes escriben (y me cuento entre ellos) tener la oportunidad de leer los textos propios. Es por ello que, usualmente, vamos rondando de tertulia en tertulia o encuentro poético afín, para lograr, en algunos de ellos, la instancia propicia. En el afán, también podemos actuar de organizadores de aquellos y, de esa forma, aumentar la posibilidad de ser escuchados. El caso es que, en un país tan prolífico en cuanto a poetas o aspirantes de serlo, pareciera ser no se da a vasto para satisfacer a la cantidad existente de posibles participantes. Además, tal como todo asunto de oferta y demanda, el poco equilibrio entre uno y otro aspecto provoca afanes desmesurados y rencillas subyacentes entre la amplia “masa” de espera a una mesa de lectura, o por un micrófono de pie, o en el peor de los casos, de una esquina “top” para intervenir con una “acción poética de vanguardia”, según los optimistas realizadores de la propuesta.
Todo lo esbozado nace como inquietud personal en mí a propósito del último encuentro al que tuve ocasión de asistir: “DescentralizaciónPoética en El Canelo de Nos”. Quiero aclarar de antemano que mis dudas surgen independientemente al nombre y lugar del encuentro, sencillamente, brotaron por azar o, tal vez, porque las cosa pasan “cuando tiene que ser”.
Aquella tarde, mientras esperaba “mi mesa” y después de cinco horas de permanencia en la actividad, ya promoviendo el stand de Ediciones del Taller, o en atenta escucha del desfile de poetas con sus intermedios musicales, vínome una sensación de agobio tan profunda cuyas causas – en ese momento – fuéronme imposibles de definir. Traté, objetivamente, de identificarlas más o menos así:

En primer lugar, lo extenso del tiempo de espera, cosa que no es culpa de nadie excepto, mía, en mi afán de mostrar nuestras publicaciones a mayor cantidad de público en tráfico.
Segunda causa: el respeto que siento (y pienso, todos deberíamos tener) por lo que lee nuestro par. Como consecuencia, estuve la mayor parte de las cinco horas escuchando los poetas que se sucedían en forma ininterrumpida.
El tercer factor fue – y esto inevitable – lo “variopinto” que resulta un encuentro de esas características. Algo que puede resultar muy enriquecedor al ser presenciado por segmentos, se convierte en “desestabilizador” al oficiar de oyente en forma continua, y “ojo”, que me refiero a hacerlo con atención.
En cuarto lugar, y ello es lo que más me desanima, es lo descarnadas que pueden resultar estas instancias para el análisis interior de la especie humana. Aquí, y aunque no lo crean, se dejan entrever sin un mínimo de vergüenza muchas de las falencias de convivencia que preferimos no auscultar en el día a día. Se habla, no lo niego, se participa y socializa harto, pero…..¿cuánto de ello no pasa de ser un gesticular de los dientes para afuera?

Con una sonrisa preciosa (apropiada para un posible flash, nunca se sabe…) se brindan abrazos a diestra y siniestra, a la par de unas leves pinceladas de “ubicatex” consistentes en dar fe de nuestra vigencia en el medio: ¿Fuiste al encuentro tanto? ¿Estuviste en tal lanzamiento? ¿Te invitaron a ese recital? ¿Publicaste en esa editorial? ¡Ah, qué bueno! Te felicito. Ellos te dan respaldo. Yo estoy por acabar mi…sí, me prologó…tantito, fulanito y merenganito. Los conozco a todos, claro, fuimos juntos al encuentro internacional de…................................................

Stand de Ediciones de Taller en Nos.

Y así van dando las coordenadas cada cual de su propia labor literaria sin que al otro, al que escucha, le importe un pepino, porque a él ( ella), igual que casi a todo el mundo, lo único que le importa es dar testimonio de sus muchos logros que lo califican, sin lugar a dudas, a ostentar la orden del “Gran Pavo Real”, esa con la cual muchos se pavonean orondos, con sus plumas multicolores, desde tiempos pretéritos, aquí y en la quebrada del ají.

Todas estas visones, exageradas por cierto, se sucedían a una velocidad vertiginosa dentro de mi cabeza, a tal punto, que a la hora de enfocarme en una lectura en particular, no pude hacerlo. Cooperó para ello la actitud tan en boga en nuestros días de ciertos poetas jóvenes que juran y re-juran que ellos descubrieron la fórmula de revolucionar el medio literario y todos sus alrededores, incluidos los submundos tan de moda. Ellos son “la” vanguardia, sin ni siquiera estudiar un poco la palabrita como para darse cuenta que vanguardia ha habido siempre y que todas, irremediablemente, un día lo son y al otro, fueron.
Es por ello que llegué al quinto punto. Porque sin evitarlo estaba siendo parte de un momento que para mí, ya se había desvirtuado y no se iba a recomponer por apetitoso que fuese el cóctel de cierre.
¿Para qué escribimos realmente?
Muchos son los que se han hecho esa pregunta a través de la línea de tiempo, y no cabe duda que nos la seguiremos haciendo mientras tengamos algo de conciencia en nuestra intimidad. Las respuestas han de ser tan singulares como lo somos los seres humanos, pero, en mi caso en particular, lo que me concierne es MI PROPIA RESPUESTA, por coherencia, por consecuente y por todos los sinónimos resultantes de esta idea.
¿Qué hice entonces? Me vine. Me vine sin esperar “mi mesa” de lectura, aquella por la cual había bregado (y jodido) tanto, y les juro………que me sentí como nunca. Livianita, liberada, con los pies en la tierra o en las nubes, según la óptica con que se mire, pero segura de que era YO quien retornaba a casa. Yo junto a mi compañero, siempre solidario él, y a quien le costó bastante comprender mi reacción. La verdad, yo tampoco pude explicarle bien todas mis sensaciones interiores, pero para simplificar, le confesé que para mí, las plumas estaban muy bien en las aves, en algunos abanicos y hasta en el tocado de una hermosa vedette, pero en mi cabeza….nunca. Sucede que marea su especial cosquilleo, y a mi edad …yo ya no puedo trastabillar.

Amanda Espejo

Quilicura / Mayo / 2011

* Reafirmar que esta visión personal no alude a los espacios en que se logra, sin saber la fórmula exacta, una atmósfera grata (y hasta mágica)percibida por la mayoría como tal.

Mi regalo / 1° lugar Concurso de Cuentos BC Magazine

2011-05-13T14:00:00.000-07:00

Hace muy poco tiempo, Mariela, una de mis hijas llegó con unas bases impresas con los datos para participar en un concurso de cuentos. la convocatoria, en nombre de la Revista BC Magazine, llamaba a escribir una historia de mujer, o sea, personajes femeninos con sus siempre importantes temáticas. "Anímate - me dijo...- hace tiempo que no mandas nada y a ti te gusta participar". Me animé entonces (la verdad,más por ella que por mí), y mandé mi cuento. Con agrado supe hace un par de días que estaba entre las finalistas, y ayer, día de la premiación, tuve una sorpresa de verdad inesperada cuando me fue otorgado el primer lugar, junto a un precioso ramo de flores (que me encantan), y un premio consistente en libros de la Editorial Universitaria. ¿Qué mejor? ¡Ah!, y lo que más me gusta, es que lo van a publicar en la revista y así lo leerá mucha gente.
Estas imágenes son del momento, y contiene mi alegría y el cariño de quienes me acompañaron en esta ocasión: mi Pablo, Nancy Molina y Laura, mi hermana. Lichazul no pudo venir, pero sé que estuvo con el corazón.
Gracias a todos (Revista BC, editorial, acompañantes y a nuestra amada presencia)por el gratísimo momento regalado!

Más fotografías en galeria de BC magazine

Mi fantasía / Fotografías para galería de Eros-ciones.

2011-02-16T12:19:00.000-08:00

No me pude resistir a poner aquí también "las fotos de la fotos" que sacó Marcelo Doren para en encuentro de Galería de Erosciones.
¡Ya tendré las digitales!, por mientras...guardo estas:

http://galeriadeerosciones.blogspot.com/2011/02/poesia-de-amanda-espejo.html

Mis momentos / Testimonios de la presentación de mi libro.

2011-02-03T16:06:00.000-08:00

Parte primera:
(Habrán otros).

Gracias a la ayuda de mi hija Susana, rescaté esta filmación de la tarde en que presenté mi libro "No hay más que Esto". Fiel a la idea fija que tengo en cuanto a "sacarle el jugo" a cada producto o acción poética, es que publico en mi espacio, para compartir con quien lo desee, el resultado del experimento, logrado gracias a la filmación de mi querido amigo Bernardo Astudillo.
Ruego disculpar posibles altos y bajos y, para completar, uno de los textos que aún no estaba en el blog:

¡YA NO MÁS!

¡BASTA!
No quiero más el perfume de la rosa
ni el contemplar eternos crepúsculos dorados.
No quiero suspiros ni pestañas que languidezcan
ni el roce furtivo de tu sabia mano.

No quiero poemas de amores eternos
ni llantos cantados en finos acordes.
No quiero un futuro bordado en el tiempo
ni actitudes nobles, decentes de nombre.

¡QUIERO ROMPER TODO!
Y si esto resulta...

Ser como una perra en celo fragante
seguida de machos, inquietos, vibrantes.
Y entonces...
coqueta, ardiente y golosa
darte las primicias
de un sexo sin culpa.

Amanda Espejo

Mi ................... / El extraño

2011-01-25T06:16:00.000-08:00

EL EXTRAÑO

Cuento NO seleccionado en certamen alguno, excepto, en mi corazón

Suele verse aquí, por la casa, con más frecuencia de lo que yo quisiera. No me habla. No me ve. Y a nadie más que a mí parece importarle; a nadie le conmociona como a mí.
Los demás, los visitantes asiduos a este lugar, no le hacen caso, no reconocen su presencia. Conversan y ríen como si él no existiera. Pero… yo sé que está. Está presente mucho más de lo que yo quisiera y cada vez más, me molesta verlo, escucharlo… le tengo miedo. Generalmente, está por las noches, hasta el amanecer. Luego de muchos ruidos y golpes de puertas, él desaparece y yo, vuelvo a respirar tranquila.
Si los demás lo vieran como yo… si sintieran sus reclamos, sus gritos y hasta sus golpes cuando se enfurece, allí me entenderían mejor. Yo no puedo hacer nada más que taparme los oídos o poner la radio un poco más fuerte para no sentirlo. No lo miro. Hago como si no existiera. Él tampoco me mira. No lo llamo… no podría, no sé su nombre: es el extraño.
Últimamente, un cansancio pegajoso se me ha pegado en la piel y me traspasa lentamente hasta los huesos. Suele agarrarme una melancolía de… no sé de qué, pero, no quisiera hacer nada, no hablar con nadie. En esos instantes, suelo deambular sola por la casa como si buscara algo o a alguien. Tampoco sé a quién. Recorro los cuartos y en la pared desnuda del pasillo deslizo suave mis manos buscando algo…una falla, una ranura, un quiebre de su lisura para refugiarme en ella y así, pasar inadvertida para el extraño.
Aquel simple pensamiento me reconforta: pensar en sus golpes en la puerta y en los arañazos que hará sobre la madera en busca del pestillo hasta lograr que este se abra. Sus pasos recorriendo la casa para saber si yo estoy aquí… porque aún sin mirarme ni hablarme, él me busca. Le causa placer aterrorizarme con su presencia desconocida. Sabe que no me gustan los ruidos fuertes ni los gritos, mas, goza con ello pensando, seguramente, en el miedo que me causa.
Si yo encontrara “el” ladrillo faltante en la interminable pared del pasillo, tendría un refugio permanente y hasta creo que no saldría nunca más de allí. No tendría que volver a escuchar al extraño. Mas, no es así, y cada vez más me recluyo en mi pieza y me enrollo bajo las mantas como un caracol y luego… quieta, quieta sin moverme y apenas respirar para que él no repare en mí.
Hoy, no sé si de tanto estar encogida o por la frustración de no poder comprender y asimilar su presencia, me he sentido peor que nunca. Ni siquiera he intentado levantarme. Los otros, los asiduos a este lugar, no han venido y esta paz a la fuerza me ha dejado tiempo para pensar… ¿Por qué pasan estas cosas? ¿Por qué tiene que atormentarme sólo a mí? ¿Quién es él? La noche ha caído sin que me haya dado cuenta, ensimismada como estaba en mis dudas y en mis recuerdos. No puedo recordar cuándo él apareció en esta casa, menos aún, saber el por qué.
Los arañazos en la puerta me alertan… el extraño ha llegado y yo no consigo salir de este estado soporífero. Siento sus pasos adentrándose por la casa – seguramente, me busca -, me encojo sin poder ocultarme por entero. Me duele algo en el pecho. La puerta de mi cuarto cede ante la violencia de su mano y aterrada, sólo atino a cerrar los ojos. No puedo, no debo abrirlos.
El extraño se acerca, tanto que puedo percibir el calor de su cuerpo. Una mano dura y caliente se posa sobre mi mano fría… Yo no debo abrir los ojos.
Una voz baja, sin gritos ni estridencias resuena en mis oídos:
- ¿Qué te pasa mamá, te sientes mal?

Mi pecho estalla en mil astillas de recuerdos. Cada uno de ellos se va clavando en mis sienes y la voz del extraño ya no es grave ni violenta. Es dulce y tiene un delicioso timbre infantil. Yo… corro tras de él y él arranca y se ríe, se ríe, dejando ver unos dientecitos brillantes con sabor a leche. Yo lo llamo:
-¡Camilo! ¡Espérame bebé, tu mami no puede correr tanto!
Le he dicho Camilo… Y de pronto el extraño ha dejado de serlo. Su nombre es Camilo y en algún momento perdido en alguna esquina de la memoria, todos olvidamos algo: yo olvidé su nombre y él olvidó quien era yo.
- ¡Vamos mamá, háblame! No cierres los ojos. Soy yo, tu hijo.
Mi hijo… el extraño… mi hijo… Abro los ojos.
- No pasa nada; sólo estoy cansada y un poco confundida. Creo...que te extrañaba mucho. Durante mucho tiempo. Abrázame hijo, abrázame y se me va a pasar.

Amanda Espejo

Quilicura /09/2006

Mi intuición / L a Sola

2011-01-07T16:23:00.000-08:00

Copia humilde del original de Francisco Vargas

LA SOLA*

Ahí va la Sola
la de la mirada hundida y labios en rictus.
Lleva cruzado al pecho, un bolso de flecos
donde nunca falta un cuaderno de hojas agrias,
tanto, como la mano que llora.
La Sola va con pasitos lentos
y en espera, tensa, aguarda
vislumbrar los pasos de ese “alguien” que la siguiera.
Por lapsos cortos avanza para atisbar el regreso...mas...
(Él no viene, no llega)
las horas se consumen dentro del reloj de arena.
La Sola reza el rosario de los días idos
(los nunca sidos)
sin un solo arrebol del alba
ni un despliegue de crepúsculo.
Sola nunca supo de mantel largo al medio día.
Pudriéronse sus manjares en espera del ausente
ente
demente
que para no aprender su nombre
la aplastó con el talón.

Desde entonces se llama Sola
y repta, agoniza
agoniza y muere
muere y renace
renace y vuela
por un puñado de ingratos segundos
antes de volver a caer.
La Sola se arrancó el cabello para urdir una historia,
para no gritar sus heridas al viento.
Como animal entrampado
lame de su piel el recuerdo no vivido...
Y se va.

Amanda Espejo

Quilicura / Enero 2011

* Esto, inspirado en “la hablante” de Socorro Carranco , en su libro “La otra piel”.

Mi presente / Nueva traducción de Pere Bessó: Yo temo

2010-12-23T10:57:00.000-08:00

Y como lo que sale tiene que volver...esta hermosa sorpresa, obsequio de Pere Bessó vino a alegrarme el corazón así, de improviso, por e-mail, y con su generosidad de siempre. ¡Hasta con la imagen venía de su parte!
¡Gracias Poeta! Aquí se comparte con quien lo valore como yo:

Poema de Amanda Espejo traduït al català per Pere Bessó

JO TEM

A aqueixa nit és a la que tinc por...
“La Nit Fosca”.

Nit de dol
La no-allunada
Mancada d'un astre-lluentor
i els seus collars d'estrelles.
La sense-cap-soroll
Nit callada
On no canta el grill
ni s'estremeix la fulla.
La nit quieta
(no respirada)
L'aclaparant
La inclement
L'asfixiant
La sense-cap-nom
que definesca ben bé el meu espant.
Sumida en ella
(la del meu plor)
JO, la teua dement,
la delirant eternament per les teues hores,
“poeta-expressa”
per a l'antull de cantar-te a tu...
Com faré aleshores per a abastar-te amb la meua paraula?

YO TEMO

A esa noche es la que temo...
“La Noche Oscura”.

Noche enlutada
La no-enlunada
Carente de un astro-brillo
y sus collares de estrellas.
La sin-un-ruido
Noche callada
Donde no canta el grillo
ni se estremece la hoja.
La noche quieta
(no respirada)
La agobiante
La inclemente
La asfixiante
La sin-un-nombre
que bien defina mi espanto.
Sumida en ella
(la de mi llanto)
YO, tu demente,
la eternamente por tus horas delirante,
“poeta-expresa”
para el antojo de a ti cantarte...
¿Cómo haré entonces para alcanzarte con mi palabra?

© Amanda Espejo

Traducción de Pere Bessó

Diciembre - 2010

Mi saludo / A todos mis amigos, amigas, compañeros de letras en general!

2010-12-23T10:47:00.000-08:00

Con este "experimento" fotográfico he saludado a muchos de mis amigos y amigas para la navidad de este año. también he recibido lindas respuestas de ellos y ellas y aunque casi todas han acabado en el blog "manchado", quise dejar un espacio aquí, en privado, para algunos de ellos en especial........
Bitácora de viaje, al fin, este mi pequeño rinconcito.

Mi porfía / Empecinamiento

2010-12-16T06:35:00.000-08:00

Lectura de este texto en Casa Fawaz.

EMPECINAMIENTO

Empecinada es mi espalda que se curva a medida de tus deseos.
Empecinadas son mis piernas en pos del intento de circundar tu cintura.
Empecinado es mi vientre despierto y el olor de mi sexo en calentura-pura.
Empecinada soy y entre varias, la MÁS,
más que el resoplar del viento... (empecinado)
que sueña y se empeña en poder apagarme.
¡Iluso él! No hace más que consumirme de a poco (y de gozo)
entre las lenguas de mi propia hoguera.

(Porfía...hemos de resumirlo en porfía)

Y es que no basta para saber amarte el poseer un sentido:
es menester para este cometido el haberte y saberte con todos.
Y empecinada en ello...
he de revertir el tiempo en un acto de porfía
para que liguen los huesos y se dispare el movimiento
...empecinado...
en un levantar por fuera, en un deslizar por dentro
en un cambio de montura y en el lado de los cuerpos
...empecinados...
dale que dale empeño, hasta perder aliento.

(Busca escondites nuevos).

Traspasemos las fronteras de lo mío y de lo tuyo:
hablaremos de “lo nuestro”, así de este modo
no habrá falta de respeto y , empecinados...
soltaremos nuestros ruegos:
¡Dale que dale perro!
Remóntame las caderas para desconcharme luego
...empecinado...
que aquí no sirven blanduras, sino tu blandir de acero
...empecinado...
córtame la cordura en un dos por tres que quiero
(sólo por el placer de hacerlo) lanzarme al mar la primera
... empecinada...
o dispararme al cielo de lleno
para arrancarle al tiempo mi premio:
antes que tú te derrumbes, empecinado, en el umbral de mi templo
poder cogerte de nuevo.

Y dale que dale haciendo
... empecinados...
que aún no se apaga la luna
que no ha de acabar este cuento.

Amanda Espejo

Quilicura / 01/07

Mi palabra / Sobre el querer...y otras yerbas.

2010-12-02T10:58:00.000-08:00

Hoy estuve releyendo este texto de hace unos años...y me maravilla la secuencia sabia y circular de la vida en donde todo sucede en un contexto de repeticiones que norma la totalidad de la existencia. Por ello, hoy lo incluyo aquí, en mi "bitácora" de sobrevuelos, con un expreso pedido que hacer al posible lector: No dejen comentarios. No deseo se malentienda este escrito y me pregunten qué me pasa, si estoy triste, ni nada parecido. Esto es una muestra más dentro mi inclaudicable búsqueda personal y no tiene otra pretensión que dejar constancia de ella y, en el mejor de los casos, servir de reflejo a quien se sienta identificado por mis palabras, siempre vertidas (estas) bajo el rigor de un esquema literario.

SOBRE EL QUERER, EL SER Y LAS PALABRAS.

“ Quiero paz, sólo una pausa

quizás morir de amor en tu mirada,

sin pasado, sin rencores

y sin prejuicios que me nublen…”

Eduardo Gatti

Hoy está cubierto. Ojala fuera de provisiones amorosas, pero, por lo pronto, el cielo se avista gris.
También está cubierta mi alma… y estoy consciente de que no debo aceptarlo, de que, seguramente, han de ser nubes pasajeras, mas, mis ojos están cargados – tanto como mis dedos que destilan palabras – y rehuyo encontrarme en el espejo.

¡Qué frágil es todo! Todo lo que construimos en base a cariño, buena voluntad y entrega, de pronto, se tambalea y parece derrumbarse ante y dentro de nosotros.
¡Qué frágil es lo que se construye en base de palabras! Aún con todo el peso y significancia que contienen las palabras, estas, se diluyen si no van reforzadas por los hechos.
Amo las palabras. Amo sus significados y las intenciones que señalan.
Decir: “te amo”,es para mí el compendio de un sinfín de emociones, simplificadas en dos vocablos.
Amo y respeto las palabras y en honor a ello, procuro vestir de sinceridad lo que mi boca pronuncia. Por respeto a mi amada palabra, que no es otra cosa que la expresión sonora y codificada de mi SER.
Por medio de la palabra me proyecto ante el mundo y mis semejantes.
SOY lo que expreso, y esto tiene un cierto valor profético o de decreto, talvez… Es bueno saberlo. Es bueno creer que la importancia de las palabras es máxima y que debido a ello, merece respeto y cuidadosa elección de nuestra parte. Lo importante, es no falsear, no usar este maravilloso don que sólo los seres humanos poseemos a este nivel de evolución, rebajándolo a una sarta de mentiras, o usándolo como engañosa herramienta para poder lograr nuestros intereses, o acaso, como flores de papel obsequiadas para agradar, agradables en presencia, pero, nulas en esencia.
Amo la palabra como el modo más refinado de lenguaje, en avanzada ante el gestual, y antes que cualquier otra forma de comunicación, mas, tal como lo digo, la palabra es la vanguardia, luego, inevitablemente, ha de ser ratificada con el acto, por la consumación del hecho. Por ejemplo, un “Nos vemos mañana…”, debe cumplirse de la forma y en el tiempo preciso para que, palabra y acto ratifiquen el CIERTO haber de la persona. El cumplir con esta fórmula nos hace (SER) seres consistentes, ciertos, palpables, creíbles y confiables. Valorados principalmente, ante nuestros ojos.
Y, aunque no lo parezca… ¡Cuan bueno es esto!
Ser agradables ante nosotros mismos es la base de la auto-aceptación, y como consecuencia, suele arrastrar la aceptación de los demás.
Por eso, ante la tentación de palabras vanas, es aconsejable decir:
-“ Shiiit, no lo digas, no te falsees frente a mis ojos. A veces, es más veraz el silencio”.
Este proceder es aplicable a nosotros y al resto: es preferible hablar o escuchar lo mínimo, antes que el exhibir o aguantar una verborrea dañina e inconsistente; ésta, suele engañar y confundir situaciones que no son tal.
Estas, las palabras dispersas por capricho, suelen hacer que el día amanezca cubierto y que los ojos – nuestros espejos - se sitúen al borde del desborde.
Estas, las palabras sin cimientos, son las culpables de cada derrumbe a nuestro alrededor. Externos e internos.
Y cansan…¡Cómo pesan y cansan! El agobio que producen es superior al de días trabajados y noches en vela. Es… el agobio del alma, pues socavan el sentido de vivir.
Es, como ver en un solo instante, transformarse en un circo nuestro mundo creado, nuestro hermoso mundo inventado a la medida de nuestros sueños y del tejido precioso que van dictando las palabras. Cuando estas encubren falsedad, quienes las emiten dejan de ser personas frente a nuestro sentir y se convierten en una especie híbrida de marionetas parlanchinas, y… ¡Cómo cansa aquello, cómo agobia y cómo duele!
Tal vez, porque nuestra poco valorada intuición nos revela que, aquellos, los que no respetan su palabra frente a nosotros – ni frente a ellos -, de esa forma nos están enviando un subliminal mensaje:

-Yo, no te aprecio lo suficiente; no necesito mostrarme ante ti. Te doy cualquiera de mis insulsas representaciones. Mi YO, no es para ti.

Y eso, precisamente eso, es lo que más duele.
Como dije anteriormente: hoy está cubierto, y yo, sólo quiero PAZ.

Amanda Espejo

Quilicura /10/06

Mi "hermano" / Arrinconado

2010-11-24T10:55:00.000-08:00

Poema publicado en Mis Poetas Contemporáneos

RRINCONADO

Están lloviendo hojas muertas

en el campo de la añoranza...

La antigua alameda está desierta.

Ellos,

los de antaño en follaje verde

han cedido y sucumbido

ante el brazo hambriento de la sierra

y el tranco seco del cemento.

¡ El hombre viene !

Y vino...

Sólo un último gigante

mártir por opción y arrinconado

se mantiene erguido, mientras,

de su brazo herido se desprende

una lluvia de hojas secas

que de secas, no están muertas:

no más que en tránsito.

No más que un eslabón del ciclo

que renueva la vida en la tierra.

Doblado, el enraizado ruega

que así como el hombre vino...

Se vaya.

Amanda Espejo

Mi caída / Bajón

2010-11-18T11:17:00.000-08:00

(Dedicado, en segunda instancia, a mis hermanas de género que, alguna vez en su vida también se han sentido así)

Me caigo amor. Me desestabiliza tu ausencia y me bebo gota a gota, en cada vuelta del descenso, la falta de ti. Es amarga... tan amarga como el sabor de las certezas ignoradas por mi reiterativo empeño por ti.

Me caigo.... quizás, bajo el peso insoslayable de la soledad... MI soledad. Y es que de pronto, se me vienen encima los espacios vacíos y no comprendo cómo algo tan intangible puede achatar tanto, si no el cuerpo, si el espíritu que lo motiva.

Me caigo amor... y lo que es peor, es que no encuentro mis dedos para sostenerme... Aquí hay "unos"... pretendo que son los míos y los obligo a formar curvatura alrededor de un lápiz cualquiera y a escribir en MI cuaderno una caligrafía titubeante y espantosa que, por momentos, no logro reconocer como mía. Tampoco son MIS acentos, ni MIS cortes, ni MIS comas. Hago ESTO: ............................... intercalo los suficientes puntos suspensivos entre las palabras como para creer que SÍ es un texto mío... tan mío como lo son los puntos suspendidos en cada esquina de memoria que mantiene archivado tal o cual recuerdo, mas, en este instante no hay duda ni suspenso en esto: en cada esquina que doblo mi recuerdo eres tú. En algunas, te manifiestas claramente y el recuerdo de lo vivido se proyecta nítido sobre mí. En otras... (sí, soy yo y mis puntos)... te encuentro a medio ver, escondido tras alguna columna o, agazapado, casi a ras de suelo a la espera de poder cazar mis pasos... son... nada más que MIS pasos repetidos hasta el cansancio e impulsados por el eterno deseo de volver a verte.

Me caigo amor... me resbalo y me caigo en este HOY y en este AHORA que, indesmentiblemente, están nulos de ti... y yo, perdida en ello, mientras desciendo, suavemente me pregunto algo tan primordial como sencillo:

¿Sabrá alguien cómo se deletrea la palabra ausencia?

*Azul

Quilicura, 03/2007

*(Cuando escribo muy triste, a veces, soy Azul)

Entrevista a Amanda Espejo en Mis Poetas Contemporáneos.

2010-11-12T11:44:00.000-08:00

Entrevista a AMANDA ESPEJO

Por Gustavo Tissoco

MPC - ¿Qué es para usted la poesía?

- La poesía es...indefinible, pero si pudiera atreverme definirla sería ...una síntesis de sentimientos expresados con la palabra bajo el “ojo” crítico de la estética. La sensibilidad, la postura, la visión particular, formada por el devenir de cada cual, todo ello redunda en una creación que ha de reflejar en su hablante algo y mucho más acerca del poeta quien la escribe. Algo así...

MPC - ¿Podría usted contarnos un poco de su vida, de sus obras publicadas, sus premios, su actividad literaria?

- Yo, ante todo SOY MUJER (me parece especial eso), hija, madre, abuela y de un cuanto hay. Escribo desde siempre, pero no en forma determinada como comencé a hacer desde hace unos diez años atrás. Acabo de publicar mi primer poemario: No hay más que ESTO, centrado en las variables (algunas de ellas ) del erotismo. Mi realización en la escritura no se limita a la poesía y es en narrativa, en el género cuentos, en donde más he participado en convocatorias literarias y obtenido varios reconocimientos por ello.

MPC - ¿Cuándo empezó a escribir? ¿Por qué?

- Empecé a escribir de la forma que describo anteriormente, debido a un proceso de búsqueda personal que no pude definir sólo con la vida en pareja, la maternidad, el trabajo, etc. Sabía que faltaba algo, y no digo que sea este oficio de escribir lo que me completa, pero sí es la herramienta para acercarme a lo que busco: mi propio reconocimiento.

MPC - ¿Cómo definiría a su poesía?

- Como variada, predominando, tal vez, la amorosa, que sin poder evitarlo liga con otros temas igualmente valiosos y necesarios de referir, como lo filosófico, el sentido social, religioso, etc. Pienso que si aunara todos esos términos en el concepto “poesía humana”, estaría más que bien representada.

MPC - ¿Qué autores influyeron en su poética?

Varios...dependiendo de la edad. Me referiré (por nombrar algunos) a Gabriela Mistral, Gonzalo Rojas, Eduardo Anguita y, no aumentaré la lista pues, en el fondo, comienzo a nombrar a los que me gustan, pero no estoy segura de su influencia. Pienso que lo que más me ha influido es...la necesidad de crear, de buscar mi reflejo.

MPC - ¿Cuál es el fin que le gustaría lograr con su poética?

- Encontrarme, encontrarme, encontrarme y comunicarme con el resto para ver si alguien se identifica conmigo. Eso significaría que no soy tan huérfana de especie.

MPC - ¿Qué poema elegiría usted si tiene que optar por uno en especial? ¿Por qué?

- ¡Uff!, qué difícil. ¿Mío dice usted? Tal vez el que identifica mi libro: No hay más que esto. ¿Por qué? Por ello precisamente, por lo inspirador que me resultó para seguir trabajando.

MPC - ¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años?

- Ha cambiado en el sentido de ir perdiendo el temor a innovar, a experimentar nuevas formas y estructuras.

MPC - ¿Para usted se nace o se hace escritor?

- Pienso que ambas cosas, que pueden darse juntas o por separado. No creo que hayan reglas en esto.

MPC - ¿Qué consejos le daría a un joven escritor/escritora que se inicia en este bello camino de la PALABRA?

- Que sea él o ella misma...que no se contamine copiando estilos u ópticas que pueden impactar, pero que, al final, no pasan de ser un gesto de rebeldía pasajero y ultra abusado. Un llamado de atención efectista sobre un tema en particular, sin el peso o respeto suficiente para llamarse poesía.

MPC - ¿Cómo ve usted actualmente la industria editorial?

- Como siempre...un negocio como cualquier otro, y en los negocios siempre prima la ganancia. ¿Por qué pedirle más a un comerciante o empresario? Lo demás, lo distinto, hemos de lograrlo nosotros mismos: cambiarle el ritmo al baile, comprometernos con ello y mover las manos a la par que la lengua. Así...optimistamente, capaz que logremos algo, pero si no es así...¿de qué nos extrañamos? ¿Acaso no hay cientos de temas más urgentes que nuestra escritura? Estamos insertos en un planeta donde todo se está tambaleando. El pretender ahora, en esos tiempos de inestabilidad e ineficacia de gran parte de la sociedad que nos reconozcan como nunca lo han hecho...bueno, me parece que sería pecar un poco de candidez.

MPC - Si tuviera que recomendar un libro de poesía, prosa, cuento, novela etc ¿Cuáles recomendaría?

- De poesía....”Versos Desnudos”, un compendio de poesía erótica de cuatro autores chilenos de distinto prisma, muy lindo, además, como objeto.

De prosa... “La Amortajada”, de María Luisa Bombal.

De cuentos...¡el que pienso hacer! Fuera de broma, me cuesta decidir porque me gustan demasiados, pero me quedaré con “La Isla de los muertos”, De Bernardo Astudillo.

Mi novela favorita ha sido desde hace mucho “Cumbres Borrascosas”, de Emily Bronté, y ante ello no admito ningún cuestionamiento intelectual ni de ninguna clase.

MPC - ¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, ñusleter, blogs etc?

- Pienso que es muy bueno haber llegado a ello. Ya que las reglas del juego cambiaron y hay que adaptarse a los tiempos o morir, qué mejor que usar las herramientas que tengamos a nuestro alcance? Lo de los foros...no sé...por mi parte no tengo tiempo para ello y si dedicara todo el día a la red, E-mails, bloggear, redes sociales o llámese como sea, creo que no escribiría nada y, fuera de eso, también tengo vida propia aparte del teclado, así es que acepto y me congratulo de todos los avances, pero...usados con equilibrio, sin caer en la adicción.
Ahora...cambiar totalmente el libro de papel por el virtual...NUNCA.

MPC - Por último ¿Quiere usted agregar algo?

- Sólo agradecerte por el espacio y la atención que dedicas en él a todos nosotros, tus pares, que compartimos la misma afición-adicción-maldición-bendición de pasarnos la mayoría del tiempo soñando con cuál será el tema y el resultado final de nuestra próxima creación.
Los que escribimos, a veces, porque es lo mejor que hacemos, o en su defecto...porque no existe otra cosa que podamos hacer bien.
¿Con cuál te quedas tú?

Amanda Espejo

Por Gustavo Tissoco: "Entrevistas a mis Poetas Contemporáneos".

Acerca de "No hay más que ESTO", por Lucy Acuña.

2010-11-08T12:49:00.000-08:00

Amanda Espejo con Lucy Acuña.

Lanzamiento del primer libro de Amanda Espejo

No hay más queESTO.

Por Lucy Acuña Aviles.

Bajo este título, nuestra escritora de La Mancha presentó 32 poemas que expresan lo más profundo de la femineidad y el erotismo.

“La sangre de tus mareas / los temblores de mi sexo / al ritmo de mis caderas / al compás de tus excesos…”

Verso a verso, la propia Amanda Espejo leyó una selección de sus poesías en el lanzamiento de su primer libro, No hay más que esto, realizado en el Café Fawaz, el pasado martes 7 de septiembre.

Fue el resultado de un trabajo de tres años, puliendo textos y buscando en su propio interior la esencia del erotismo.

No fue fácil sacarlos a la luz…

- ¿Sentiste pudor al leer estos poemas?

- Me costaba, pero la idea era hacerlo en este lugar, un lugar íntimo, donde me supiera rodeada de personas cercanas, que no van a estar pensando cosas equívocas.

- También te costó decidirte a publicarlos…

- Lo mío era una búsqueda, por eso me demoré. Quería investigar en mí misma, mi propia interioridad: qué es lo que siento, qué palabra me representa mejor… Hay miles y miles de preguntas que surgen al momento de crear.

Una búsqueda personal que tuvo como resultado una explosión erótica que identifica a todas las mujeres. Al menos así lo expresó la escritora Lila Calderón, autora del prólogo de esta obra.

“Eso es real: la mujer es fértil, y también obedece un llamado. Las fuerzas de la naturaleza la encienden. Me gusta como ella lo asume: lo trabaja con seriedad, pero con intensidad, y con la fuerza de la poesía”.

También está el uso creativo de los recursos literarios: “Amanda interroga al lenguaje, lo pone en duda. Trata de representar un poco más allá de los límites de cada concepto”, dijo Lila Calderón.

Expresividad que en el caso de Amanda promete seguir avanzando.

- ¿Has notado obstáculos para que las mujeres se desarrollen en la literatura?

- Hay una especie de rivalidad, pero es más por un desconocimiento. Sí me interesa ser aceptada como mujer, y de la forma en la que yo quiero expresarme. Yo quiero escribir como yo lo siento en mi interioridad. Yo creo que nadie puede escribir sobre amor o erotismo, sin ir al interior, porque está muy adentro de nosotros. Esto no es cuento , no es narrativa, en la narrativa tú ficcionas. Esto lo sientes. Esta soy yo. Yo me atrevo a sentir así.

- Para el futuro, ¿Tienes algún otro proyecto de libro en carpeta?

- Tengo un anhelo de empastar o publicar varios cuentos que no son de este género, pero son cuentos que me satisfacen mucho, que han marcado momentos de mi vida. Me gustaría hacer algo en narrativa también.

Ficha del libro:

No hay más que ESTO.
Amanda Espejo
Poesía
81 páginas
Ediciones del taller, 2010

Comentarios acerca de este libro expresados la noche de la presentación:

“Trasciende de lo cotidiano, de lo ordinario, y pasa a ser una belleza”
Ariel Blumel, escritor .

“Ella es atrevida, pero en el buen sentido de la palabra. Ella toma al Eros y lo hace suyo”.
Patricia Pinchón, poeta

“Parece que no queda tranquila si no escribe así como escribe”.
Rosita Arancibia

“Eso carnal, que le fue dado expresar a las mujeres…"
Manuel Andros, poeta.

“La encontré una poesía moderna, hermosa. Me encantaría poder escribir como ella”.
Melania Tello, poeta.

Lucy Acuña Aviles

Periodista

Radio Agricultura

Publicado (en síntesis) en La Mancha # 16

Mi invitación / Entresueños

2010-11-02T06:10:00.000-07:00

Texto publicado en Mis Poetas Contemporáneos, de Gustavo Tissoco. Esta vez conservé la imagen que usó él porque lucía muy bien en su página, claro es que con fondo negro y texto en rojo es "otra cosa", pero...mi esencia está aquí, inalterable, para compartir ambas muestras con quien lo aprecie!

ENTRESUEÑOS

Esta noche a falta de espacios propios
ven a vivir a mis sueños,
dentro de un mundo onírico
donde nadie pueda vernos
de contornos imprecisos
e interminables senderos
en donde nadie transita
ni se llega a lado alguno
que no sea aquí, a mi lado,
(y heme, aquí al lado tuyo)
como luz amortiguada
aguardando este momento:
Ven... apágame ahora,
rompe mi cuerpo de niebla
al contacto de tus dedos,
que no quiero más alumbre
que este brillo del deseo
reflejado en nuestros ojos,
exhalado en nuestro aliento.
Ven... tómame ahora,
como no lo hiciste nunca
en el otro mundo "cierto"
por causa de los "decires",
de las culpas y los miedos,
y cómeme el corazón
para amarte desde adentro.
Ven... revíveme ahora,
sóplame tu amor de nuevo
quiero ser tu creación,
tú, mi dios y mi asesino.
Haz del vivir la pasión,
haz del morir el destino
cuando se despierte el sol.
Ven... descansa ahora,
envuélvete entre mis brazos
encadenando las horas,
respiremos, noche a noche,
demos la espalda a la aurora
e ignoremos al dios tiempo
pues la vida... es una sola.

Amanda Espejo

Del poemario: No hay más que ESTO.

Mi "alerta" / Fábula de la Garza y la Serpiente

2010-10-08T06:30:00.000-07:00

Pintura de Maritza Álvarez

FÁBULA DE LA GARZA Y LA SERPIENTE

Hace muchísimo tiempo, cuando los animales aún hablaban, una alegre y confiada garza de cortas patas se posó en la ribera de un lago para saciar su sed. Mientras realizaba sus acostumbrados movimientos - cuello arriba y cuello abajo - oyó unos tristísimos lamentos provenientes de los juncos ribereños. Intrigada, se acercó y con su largo pico separó los tallos encontrándose cara a cara con una atribulada serpiente. Confiada como era, no sintió ningún temor y por el contrario, solícita preguntó:
- ¿Qué te sucede pobrecita serpiente? ¿Por qué lloras de esa manera?
- ¡Ay de mí! - Se lamentó la serpiente -. Si tú supieras cómo es el bajo mundo donde vivo...
- ¿El mundo donde tú vives? - Se extrañó la garza -, pero, si es el mismo mundo en que yo vivo y no me parece nada terrible. Al contrario.
-¡Ah! Eso es porque tú te lo pasas volando y ves las cosas sólo por encima, pero yo, aquí mismo, debo lidiar con todos los animales que corren por la tierra, y además de tener que mirarlos siempre hacia arriba, soy despreciada por ellos. Soy temida e incluso odiada, y no existe uno sólo de ellos que yo pueda llamar "amigo". Me siento totalmente discriminada.

Libritos "Hecho a mano" con la fábula y la garza.

Eran tantos los lamentos de la serpiente, que la compasiva garza venció toda su natural resistencia y le dijo:
- Por favor, no digas eso ni sigas llorando. Yo no veo nada malo en ti. Y ahora que he escuchado tus penas, me gustaría llamarte amiga.
- ¡Oh! ¿En serio serías mi amiga? Estoy muy emocionada - dijo la serpiente enjugándose unas lágrimas.
- Por supuesto, y cada vez que nos encontremos, ambas podremos contarnos nuestras cosas - reafirmó la garza -. Ahora tengo que seguir con mi vuelo. ¡Adiós amiga serpiente!
Y dándose la vuelta, comenzó a salir de entre los pastos. De pronto, sintió que algo la agarraba por las patas y la empezaba a sofocar.
- Pero... ¿qué te pasa amiga serpiente? ¿Por qué me haces esto?
- Disculpa amiga garza - dijo la serpiente, volviendo a su silbido habitual -. Te agradezco mucho tu amistad, pero te he contado muchas cosas de mí, y al enterarte tú mis temores y debilidades, ya no puedo dejarte ir.
La pobre garza no podía creer lo que escuchaba y aterrorizada trataba de evitar que la serpiente llegara a su cuello.
Y ese hubiera sido su fin, si no fuera porque en ese tiempo todavía sucedían los milagros, y en recompensa por su solidaria actitud, de pronto, sus patas se estiraron y estiraron impidiendo – de esa manera - que la serpiente estrangulara su cuerpo. Y así, escapando del mortal abrazo, echó a volar llevando tras de sí como una estela, sus largas patas color de rosa.

Amanda Espejo

Quilicura, 9 - 03

* Este texto lo incluí en el proyecto Hecho a mano, en forma de librito artesanal, y todo por la inspiración que me dio la linda garza de Maritza Álvarez!

Mi regalo / Prólogo de Lila Calderón

2010-10-06T06:05:00.000-07:00

Ante los cariñosos mensajes que me llegaron debido a la publicación en el Blog Sech del prólogo hecho por Lila Calderón para mi libro, me vi "obligada" (en agradecimiento, no por jactanciosa) a ponerlo aquí, en mi espacio, para pegar en los comentarios las palabras de mis amigos (as).
Si lo desean, pueden leer los comentarios y dejar su valiosa opinión.

Mujer y Poesía

Fotografía obsequio de Alejandro Wasiliew

En el libro “No hay más que esto”, de la poeta Amanda Espejo, encontramos una hablante poderosa, cuya voz expresa con fuerza toda una gama de sonidos, sabores, tonos y emociones que dialogan con el ser amado, presente o ausente, encendiendo palabras que hacen arder la piel o arrojan sobre la tierra humeante las brasas del deseo para que en cada nuevo encuentro se encienda el fuego que habrá de revivir la pasión que ambos sienten, “Absortos en el mutuo reconocimiento/ de este misterio atávico/ llamado origen”, como se anuncia en el poema “Es ahora”.

Entre los temas que preocupan a la autora se encuentran fundamentalmente el amor, el paso del tiempo, el dolor de la espera, el estremecimiento que produce el observar las fuerzas de la naturaleza en su relación con la esencia femenina, y la experiencia de vivir —con toda su complejidad. Existen fuerzas que amenazan con desbaratar el encanto, desgastar el hechizo, la pasión, el asombro ante el regocijo del amor irreductible. Y el poema asiste para saborear la palabra, encadenar sonidos, dar ritmo al verso, encender el faro que da cuerpo a la marea y disipa el silencio.

Voz fecunda de mujer que a veces gime o grita, o borda de ecos y recuerdos la página reveladora, cuando al modo de una oración suplicante dice en el poema “Entresueños”: “y cómeme el corazón/ para amarte desde adentro. / Ven… revíveme ahora, / sóplame tu amor de nuevo/ quiero ser tu creación, / tú, mi dios y mi asesino”. Eros y Tanatos tensando la cuerda, vibrando peligrosamente sin saber hasta cuándo.

A veces la hablante se enfrenta con el lenguaje, lo interroga, lucha con la palabra en la búsqueda del sentido que refleje la sorpresa, el goce, la duda, la luz, la intuición rescatada al vuelo sobre el amanecer. Multiplicidad, complicidad, oráculo o monólogo, es a menudo un velo que desnuda la entrega “con la piel pegada al cristal de la ventana”. Así leemos en el poema “Un momento”: “Te floreces/ Te fluyes/ te escurres/ Te viertes/ con un asombro suave/ temblando en los ojos”. Esos ojos que le permiten también “descifrar los códigos secretos”, y que se mantienen a través de los siglos “indiferentes al polvo del tiempo/ e inmunes al engaño/ de las falsas traducciones”. Existe también el diálogo con la poesía amorosa masculina. Tal es el caso del poema “Intertextualidad”, donde cita el Poema 20 de Pablo Neruda: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche”, al que responde con sarcasmo: “Escribir por ejemplo… sobre la crueldad del tiempo: / tan efímero, tan inasible y leve…”

Un continuo despliegue de sedas se alzan entre las páginas de este libro, que se abren ante el lector como jardines aromáticos, dibujando sombras que parecieran danzar “entre esta humedad pegajosa, / doliente, cálida, fresca y gozosa/ que resulta del lloverse juntos, / del regocijarse juntos/ ante el descubrimiento de amar”. Una pasión que también abre heridas, obliga a cambiar de piel, o a mutar para huir del dolor, padeciendo las acostumbradas metamorfosis y resurrecciones que el ejercicio del vivir impone y del cual la poesía es capaz de dar cuenta para exorcizar la soledad, el miedo, la incertidumbre. Como en “Altamares”, cuando la hablante invoca al amado: “Tú, mi faro de cardinales, / con tus cuatro extremidades/ marcando en cruz mi destino”.

Porque la poesía teje sus redes con hilos finos y nudos fuertes, compartimos sobre el espejo del cosmos los mismos problemas humanos del origen. Y por la misma razón la intuición poética nos permite sospechar que hay un sentido superior en este transitar por la tierra… y escribimos, y buscamos en la palabra despejar el enigma, encontrar el fuego secreto… como lo hace Amanda Espejo en estos textos que nos llevan a reflexionar sobre la demoledora afirmación del título del libro: “No hay más que esto”. Y sin embargo un dramático mundo se alza para configurar el drama de la existencia que nos sitúa a todos en el mismo escenario.

Lila Calderón.

Invierno 2010.

Mi reflexión / En descarnado, publicado en Revista Koyawe # 25

2010-10-03T06:17:00.000-07:00

*Esta es una de las tantas perspectivas en que se puede colocar un escritor-ser-humano-pensante para dar a conocer su punto de vista. Tal como un pequeño texto ensayístico, no pretende ser la verdad absoluta.

EN DESCARNADO

A saber, y a modo de reflexión:

De entre toda clase, tipo, forma o calaña de ser humano existente en la tierra, por favor, no me den un POETA, tan dañinos a mi juicio, que sólo son comparables a un inquisidor.
Tal vez, deberíamos hablar de una sub-clase, o de una degeneración del SER, puesto que, en sus estados más lúcidos, se les puede encontrar dándoselas de filósofos. Uno más de los tantos mitos que los rodean.
¡Vamos! Traspasemos pues, el velo de la ilusión y analicémoslos en toda su real dimensión.

EL “POETA-FILOSOFO”

¿Amigo de la sabiduría?
¡Bien! Si por sabiduría se entiende cambiar de careta cual si estuvieran en un baile de abanicos... estaría acertado. Dejémoslo así.
¿Enamorado del amor?
Si por amor entendemos a su propia persona, es aceptable. No hay nada que un poeta ame más que a ÉL mismo.
¿Creador de mundos nuevos?
Aterricemos: más bien, destructor de la siempre necesaria realidad. Su mundo inalcanzable no engendra más que frustraciones.
¿Forjador de sueños?
Lo dudo. Sus versos suelen ser el génesis del insomnio. Provocan sueños persistentes y, a la vez, tan intangibles, que su gravidez no basta para abatir nuestros párpados.
¿Escultor de la palabra?
Podría ser, más su cincel suele ser el egoísmo. Un continuo reinventarse a través de la belleza del lenguaje. ¿Neologismos? Simplemente, otra manera de llamar la atención de sus pares: con algo de suerte, lo recordaran como una ocurrencia suya. Lo más probable: nadie nunca lo usará.
¿Infatigable buscador de formas?
Veámoslo en toda su crudeza: INCURABLE MUERTO DE ENVIDIA. No soporta la supremacía del OTRO en cuanto a una determinada disciplina. Nada es más fácil ni conveniente que declararlo OBSOLETO, y mostrar al mundo la nueva inspiración salvadora: su nueva forma.
Pero, entonces... ¿y su sensibilidad?
Acepto que es un sentir común el pensar que los poetas gozan (o sufren) de una sensibilidad extrema que los induce, inevitablemente, al sentimiento de amar, y por consecuencia, a la creación. Sin embargo, nada más lejos de la verdad: podríamos transar en cuanto a lo relativo a su sensibilidad, pero en cuanto al orden de causa y efecto, estaríamos en un error.
La secuencia correcta no es así: sensibilidad-enamoramiento-creación. Es mucho más elaborada: estado de sensibilidad extrema – NECESIDAD de inspiración – búsqueda de SUJETO para experimento – logro de seudo enamoramiento – exaltación anímica – versos a raudales – congratulación del YO.

(Nota: si la inspiración se agota, se recomienda cambio urgente de SUJETO inspirador).

Naturalmente, lo que suceda con la hilera de sujetos damnificados que hagan huella tras su paso, no tiene la menor importancia.
Se que aún con todo lo expuesto corro el riesgo de parecer poco creíble o, lo que es peor, que mis palabras parezcan carecer de asidero fiable, sin embargo, lo tienen, y desde más de una perspectiva.

¿Podría alguien objetar la enseñanza de mi razón basada en mi propia experiencia?
No me pareciera justo.
Yo he sido una lectora más, tratando de escarbar el suelo donde se asienta un poema para SABER qué hay bajo la superficie. He apartado sus frutos, he separado sus hojas y he llegado a la raíz queriendo descubrir su esencia. La mayoría de las veces, me he encontrado con las manos vacías pues, la esencia creadora ya se ha marchado en búsqueda del final de otro arco iris.
También, en ocasiones he sido una víctima más del impacto de la belleza, y he prendado trozos de mi vida al “ dios creador” en paciente espera de que él se manifieste en mi persona... “ y te he creado y te he rescatado de entre mis sueños, y te he venerado y te he planeado tu muerte para poder gozar del placer de resucitarte...”
Mas, nada ha sucedido. Nada que no sea digno de un pequeño ídolo hecho de barro.
Poetas de barro, ídolos poetas. Poetas... sin dioses... únicos dioses de sus insignificantes personas.
Tan insignificantes como yo misma. Tan poeta YO como todos ellos. Tan poderosa de la mente y tan frágil de mi pobre alma, creada por la diosa que subyace en mí.
Poetas elegidos para iluminar conciencias, predestinados a sufrir el castigo de no lograr VER dentro de nosotros mismos... comprender esta mierda de vida... poetas de mierda. Poetas insoportables, insufribles, indeseables, irrepetibles... a veces, hasta ilegibles, pero siempre irremplazables.
Quizás en eso radique gran parte de mi manifiesto inicial: IRREMPLAZABLES.
Es cierto. No es posible ninguna clase de trueque o permuta y, para desgracia de mi persona, me es imposible librarme de esa ralea: hay UNA latente dentro de mi, y todos los días me condiciona y me lo refriega ante a mis ojos allí, dentro del sin-espacio de mi viejo espejo.

Amanda Espejo

Quilicura / Octubre 23 / 2004

Contactos para KOYAWE:

Luis Macaya Jiménez

Director-Editor Revista Koyawe

Casilla 522 - La Serena, Chile

Mi lectura / La Cama

2010-09-29T13:09:00.000-07:00

Este registro audiovisual del último texto de mi lectura,fue filmado por Margarita Bustos en nuestra visita al Chancho Seis, y aunque no alcancé a escuchar a Zara Bahdí...la quise incorporar aquí, como en los viejos tiempo.
El Chancho...bueno, ÉL tenía que estar, y la edición fue aporte de mi hija Susana. ¿El resultado? Se hace lo que se puede, pero... ¡con muchas ganas!
¡Ah!, el texto está en mi libro "No hay más que Esto", para que se entusiasmen, lo adquieran, y así ayuden a la "pobre-poeta-autoeditada". Gracias!

Mi cobro / Deudas

2010-09-24T12:46:00.000-07:00

DEUDAS

Para contigo pasa, que...

La vida me arrastra una deuda:
(de rezago, antigua...)
ni prescrita, ni en ausencia,
sin documentos vencidos
ni plazos de advenimiento.
La vida me congela el tiempo
y se me antojan eternas
las faltas de tu presencia.

Me debe el asombro primero
ante el despertar de tu fuerza.
Me debe la inocencia y su pérdida.
Me debe, el tejer amaneceres
extasiados y enredados entre dos.
Me debe un llanto compartido
de alegría, ante la vida nueva.
Me debe tu arado y tu siembra.
Me debe en solitario, pasos,
y las señales torcidas del camino.
Me debe de lo andado, el sentido.

Y para cobrarme de ello
sin terminar esta vieja cuenta
(sea cual sea el objetivo),
llevo un saquito en la cintura
y una ranura entre las piernas.
Cada noche, me repacto contigo
y amanezco un poco más llena
de tus talentos de besos tibios,
de los valores que me revelas
y escondo bajo la almohada
porque...

Para contigo pasa, que...
La vida me arrastra una deuda
que exijo que pague y pague
sin boleta, factura ni recibo
para que nunca, nunca se acaben
los abonos impagables de tu parte.

Amanda Espejo

Quilicura/9/2006

Presentación de mi libro NO HAY MÁS QUE ESTO

2010-09-08T14:35:00.000-07:00

Ayer, tal como lo deseaba, rodeada de familia, buenos amigos y compañeros de letras, se llevó a cabo la presentación de mi libro NO HAY MÁS QUE ESTO.
No quiero repetir en este espacio lo que puse en el blog de LA MANCHA, así es que aquí me dedicaré a agradecer a todos quienes me acompañaron anoche y durante el largo proceso que fue necesario para concretar la publicación de este libro. ¿Motivos?, la inseguridad principalmente; el temor a mostrarme demasiado desnuda y expuesta frente a un público abierto, dentro del cual, aún pienso, ha de haber quien no comprenda o malentienda mi propuesta. Sin embargo, eso ya lo he dejado atrás, y ha sido en gran parte por el apoyo recibido desde muchas personas, quienes confiaron y me animaron a seguir adelante. Mención especial debo hacer de Lila Calderón, mujer, poeta,amiga, artista completa, quien sin ningún problema y llena de entusiasmo se tornó en parte importante de este trabajo. También, logicamente, debo nombrar a mi compañero Pablo Delgado, quien me regala, tal como dije ayer, el tiempo libre necesario para que yo me pueda sumergir a mis anchas en el mundo de las letras y difusión cultural.
Fue, agradabilísimo ver ayer a personas que no veía hace un buen rato, como por ejemplo, a Cristian Fox y a Zara Bahdí, nuestra amiga manchada que, aunque corriendo, llegó en el momento adecuado para darme su apoyo.
Agradeceré aunque sea con los nombres al "equipo" maipucino: Lichazul, Ana María Fabio, Yorka, Mario, Melania Tello (de Lonquén); a Mery Coloane y Denni Zu, del grupo Encuentro, a los quilicuranos Miguel Mora, Miriam Lagos, Arjex (con Lucy), Ariel y Rosita; a Nancy Molina y a Fernando; a Patricia Pinchón, Manuel Andros, Alejandro Wasiliew; Laurita, Francisco, Bastián, Susita y Mariela; a los músicos; a los que no conocía, y por último, a los dueños de casa Yasmín Fawaz y Michael Hill, quienes en todo momento facilitaron las cosas para que todo resultara bien.
También agradezco a los que por algún imponderable no pudieron llegar (en algún otro momento compartiremos y hablaremos sobre esto), y a los que por la distancia les era del todo imposible...Maritza, Ian, María Bernal, en fin, todos, a todos los que llevo en el corazón por uno u otro motivo. Ahora el trabajo está hecho y sólo queda el disfrutarlo!

¡Estoy feliz!

Mi cuento / Akui we tripantu

2010-09-02T14:22:00.000-07:00

AUKI WE TRIPANTU

(Llegó el nuevo año)

La noche del 23 de Junio del año 2012, horas antes del solsticio de invierno, Andrés Mora Paillamán caminaba firme por la Alameda rumbo al Cerro Santa Lucía, a la celebración anual del Wetripantu que se suele realizar año tras año en la terraza del antiguo Cerro Huelen. Una mezcla de sentimientos antagónicos le merodeaba el pecho. Y era de esperar de alguien como él, desconfiado al máximo de cada cambio que la vida le presentara. Ello lo aprendió desde niño, cuando se dio cuenta, aun en medio de su inocencia, de las burlas solapadas que causaba en sus compañeros de colegio su apellido materno. El “Mora Paillamán Andrés” de la famosa lista de asistencia jamás dejó de atormentarlo y nunca tuvo carácter ni para obviar las bromas, ni para enfrentarlas. Con los años y no sin algo de vergüenza por su parte, optó por evitarlas; de este modo, amparado en el “Mora” logró sortear sin sobresaltos la enseñanza superior relegando a un tercer y cuarto puesto el apellido materno hasta conseguir que quedara en el olvido.
La verdad es que muchas veces se sintió tentado de devolverle su importancia e involucrarse más a fondo en la problemática que solía envolver el día a día de los pueblos originarios, pero los ojos claros de Bernardita, su esposa y el cabello rubio de sus dos hijas se lo impidieron. No fuera a ser que...
Hoy, a sus 47 años y con sus hijas en la universidad, el destino le jugaba una vuelta de tuerca: Alicia, la menor, contrariamente a lo esperado había descubierto por sí sola la cultura de sus ancestros, y se encontraba fascinada y orgullosa a la vez de portar, aunque distante, el apellido de la abuela paterna.
- Son otros tiempos papá – le dijo la tarde que lo enfrentó. Yo no quiero ni tengo que actuar como tú. ¿Acaso no te das cuenta cómo han cambiado las cosas? Atina papá; ya pasamos de sobra el Bicentenario.
Él, más ceñudo que de costumbre, solía refunfuñar frente a esto.
- Los cambios – decía –son de los dientes para afuera. Todo ese folclorismo cínico que se ha puesto de moda no es más que una excusa para disimular los problemas de fondo, la discriminación encubierta y el abuso milenario contra nosotros, los pueblos diferentes. Por eso mismo fue que yo...
- ¿Yo qué papá? ¿Quieres decir que por eso te negaste tanto tiempo? Y la abuela, ¿no pensaste en cómo se sentía ella?
- Tu abuela nunca tuvo queja de mí, al contrario, mientras vivió siempre me puso como ejemplo de perseverancia y superación.
Cada vez que la discusión llegaba a un punto parecido, Alicia lo miraba tristemente y luego se daba la vuelta y comenzaba a cantar bajito. Tatareaba algo suave y rítmico, algo heredado del quimün (conocimiento) que habla del canelo, del newen y de todo lo que Wün fucha (Dios, creador) le ha dado a su pueblo para cuidar y mantener con la condición de que tomen sólo lo que es necesario. Su voz y la lengua milenaria hacían que Andrés retrocediera en el tiempo, tan así, que le parecía estar oliendo el seno de su madre.
¿Cuántas veces se había repetido entre ellos esta escena u otra parecida?
Exactamente, Andrés no lo sabía, pero le habían parecido incontables hasta que este año, recién pasada la barrera temporal del Bicentenario, los legisladores, atizados por el clamor cada vez más amplio de los ciudadanos responsables del país, se dieron maña en aprobar nuevas reformas en distintos campos que, sin lugar a dudas, hacían pensar que de una vez por todas el Respeto y la Igualdad dejarían de ser un par de bonitos vocablos al capricho del orador más capaz.
- Ahora es distinto - le explicó una vez más Alicia -, ahora no se trata de que sea algo decretado nada más que por ley. Hoy, la ciudadanía lo pide porque lo siente, y lo siente así, porque han escarbado hondo, mucho más hondo que yo lo hice para reencontrarse con sus orígenes y encararlos sin vergüenza con el propósito de aceptarse y potenciarse mutuamente.
Aquella tarde, ella lo había abrazado emocionada y luego había partido corriendo a celebrar por las calles.
Andrés había dudado, lo admitía sin pudores. Había dudado y mucho. Dudo en conversarlo con su mujer, dudo en preguntar sobre aquello en su entorno y hasta dudó de las noticias de la TV y de los diarios de distintas tendencias que se exhibían en los aparadores. Mas, no fue capaz de resistirse a la invitación de Alicia, la que abarcó a todos los integrantes de la familia:
- Atención familia: esta noche los espero a todos en la Alameda para la celebración del Wetripantu. ¡Año nuevo mamá! Si, sé que no entiendes mucho, pero quiero pedirles que esperemos juntos el momento en que la noche camina de regreso dando paso a un nuevo ciclo de vida. Es muy bello y simbólico todo aquello y estoy segura que les va a gustar... y sobre todo, sé que a la abuela Marta esté donde esté, le va a encantar.
Todavía sorprendido con la actitud complaciente del resto de la familia, Andrés caminaba a esta hora a la cita enterrando el último de sus temores: la reacción de su mujer. ¿Acaso había sido necesario tanto silencio y desconfianza de parte de él?
No podía asegurarlo, pero a medida que avanzaba, el relajo de la gente, su risa alegre y las actitudes confiadas de las personas que seguían su norte le hizo creer que tal vez, sólo tal vez, había exagerado un poco, corriendo el riesgo de borrar de su existencia la memoria de su pueblo. Hoy, pensó, es tiempo de echar pie atrás. Nunca es tarde para ello si se tienen claras las cosas. ¿Claras? Andrés echó a reír sin ningún tapujo en medio de la calle. Le parecía tan raro que después de una vida de represión interna, fuese a dejar todo atrás de una manera tan fácil. Seguramente, él estaba bendito esta noche especial y sólo de pensar en el nuevo amanecer y en su espíritu renovado y limpio le hizo apurar más el tranco. Pudo distinguir varios conocidos e incluso algunos amigos de juventud durante la subida a la terraza.
- No puede ser... ¡miren quien viene allí! ¿No es “el Mora”?
- Nada de que “el Mora” – interrumpió él, amable pero muy seguro –. Me llamo Andrés Mora Paillamán -. Y haciendo honor a su nombre, continuó, tranquilo, a las alturas.

Seudónimo: Cóndor Tranquilo

Mi fecha clave / Martes 7 de Septiembre - 2010

2010-09-01T07:17:00.000-07:00

Después de casi tres años de trabajo interrumpido e indecisiones, por fin, mi poemario.
Estoy muy feliz!

Collage de Amanda

Mi retorno / Des-andares

2010-08-25T08:30:00.000-07:00

DES-ANDARES

ansada, ante la milésima encrucijada del destino, me resigno, doy vuelta la espalda a sus ramales y vencida, comienzo a borrar mis propias huellas sobre la arena. Atrás dejo el mar de lo inexistente, reflejo fiel de cada uno de nuestros deseos. Atrás. Niego mis oídos a sus cantos de sirena: no escucho otras voces que no sean las del regreso.

Mis manos ovillan el hilo de Ariadna con la confianza ciega que me da el recuerdo... Había un algo... un lugar... un SER. Mis sentidos se aligeran a la par que mi equipaje. Aquí, a la vera del sendero dejo un hatillo con el desgaste del tiempo y el peso de los años.
(¡Oh, tristeza... y los fútiles años de búsqueda estéril!...)

"La verdad, no está por SER, ya ha SIDO..."

Investidos por la prisa alada que da el cansancio, mis pies deshacen con esmero cada valle, cada esquina, cada sitio en donde posé mis pasos.
Ahora, he de mirar de frente los colores del fracaso. He de escarbarlos entre las grietas vivas de mi memoria por un breve y último instante. Luego, el atrás; asumido, ya no más.
Ya no hay cercos ni culpas que me contengan. La razón me sobrevuela, ingrávida, libre, y ni siquiera esta piel ajada y curtida al sol es capaz de mantenerme dentro.
Es... un desgastar lo vivido al máximo. Es mi nueva "vieja-piel" que se desgarra, traslúcida, como una lluvia de escamas sobre el zarzal que circunda la colina.
Allí, sobre su ladera izquierda aún subsiste el campo de brezos que salpica sus faldas; allí, entre la fuerza inalterable de sus raíces reencuentro mi propio origen.
Asciendo con renovados bríos, en una loca carrera que no es tal, es otra ilusión de los sentidos... la verdad, es que me deslizo lenta y segura, con la placidez que dan las certezas.

"Voy, estoy por SER. Tu verdad me completa".

¿Qué podría perturbar mi ensoñación? Nada. Hasta la sangre que brota de mis plantas me parece hermosa: el más digno tributo al momento del encuentro.
Me arrebato en la limpidez del aire que te precede... ¿Será que mis pulmones presienten la felicidad? Debe ser así. Atrás quedaron las turbiedades empantanadas y las tormentas de arena.
Me desmayo; mi entereza se desmorona frente al descubrimiento sólido del hogar: ya no es sólo un presentimiento. Mis manos... ¿podrán obedecerme? Parecen desintegrarse frente al umbral.

Fotografía de Maritza Álvarez

Con último esfuerzo me obligo a tocar tu puerta... (mi puerta). Te veo venir sin que esta se abra... ¡Eres, estás, persistes! Por lo tanto, cobra sentido el largo devenir de mi existencia.
Me muero por segundos para volver a vivir. Las palabras se extravían entre las cuerdas de mi garganta. ¿Es que existe un lenguaje más verdadero que el de los sentimientos?
Por fin, rechinan los goznes y las maderas ceden ante mi ansiedad. Ahí estás y estoy al mismo tiempo. Nunca pude reconocerme en otro reflejo que no fueran tus ojos.
El vértigo invade mi cuerpo ante la imposibilidad de hablar. Todos los signos del tiempo, todas las lenguas del mundo no bastan ante el apremio de expresar lo que siento... es toda mi vida en un segundo.
Un aura cálida me envuelve y en el aire percibo claramente los rumores y fragancias de mi infancia: esas carreras al viento, ese trinar de carcajadas y ese aroma inconfundible a pasto y tierra mojada...
La última de mis resistencias rezagada en mi garganta se disuelve en tu mirada: la verdad no está por ser, ya ha sido. Para reafirmar aquello me bastan cuatro palabras:

"Abrázame... he vuelto a casa".

Amanda Espejo

Quilicura - 1 - 06

Mi alegría / Mi poemario No hay más que ESTO.

2010-08-17T14:32:00.000-07:00

Prontamente, presentación de mi poemario NO HAY MÁS QUE ESTO.

*Imagen pegoteada por Amanda para dar la ilusión.

Mi frustración / Treinta y tres

2010-08-16T09:10:00.000-07:00

TREINTA Y TRES

Nosotros recitamos.
Mientras se estremece la tierra
y se desborda el río,
recitamos,
con el alma ungida por una musa alada
(o inventada)
mientras la montaña se traga los años del Cristo.
...33...33...33...33...33...33...33...33...33...
Recitamos a dúo con el rugir del tornado
el bramido de la ola y el crepitar del fuego
mientras la humanidad toda cae,
se estrella contra los elementos
y su propia tozudez.
Nosotros, los elegidos
recitamos
la epopeya del héroe
los coloquios de la ninfa,
los avatares de la existencia
y el culto a lo bello.
Mientras...
el mundo se cae a pedazos en todas sus latitudes.
La Nova Torre de Babel
se desploma a nuestro alrededor
mientras nosotros, los sin alma
persistimos en mirar hacia lo alto
buscando, auscultando en cada astro
o en la luna del espejo.
Me pregunto...
¿Servirá de algo todo esto?
Con la lengua enardecida de orgullo
en nada aliviaremos la hambruna de los pueblos.
Tenemos tanta poesía dentro y tan vacías las manos que...
no hacemos otra cosa que recitar
para acallar la verdad que zumba en nuestros oídos.
Mas nosotros,
collage de poetas,
caleidoscopio vivo de grafía,
nunca, nunca supimos descifrar el canto de las aves.

Amanda Espejo

Quilicura, Agosto - 2010

Mis apuntes / Sobre la compulsión de escribir.

2010-08-09T14:26:00.000-07:00

(La letra debe se de la "demonia". Mía no es. Creo...).

APUNTES del cuaderno.

¿Cuántas veces he roto este cuaderno?
Pobre de él, ya tiemblan sus hojas cada vez que lo abro...y escribo...¿para qué?
¿Para qué escribe el poeta, para qué crea?
¿Para qué pinta el pintor, compone el músico o talla el escultor?
¿Para qué se crea, en general?
Para confirmar, para creer ¡al fin! que se está vivo.
Yo escribo para ello. Junto papeles escritos y reescritos por mí como testimonio de mi persona, como vestigio tangible de mi paso por la tierra. No basta con lo otro: con deslizarse suave por sobre la superficie sin dejar huella. No alcanza el gesto para confirmar una vida. Bien pudo ser el viento...
Lo que no entiendo es cuál es la necesidad de hacerlo. ¿Para qué? Las cosas normales van a suceder normalmente a cualquier ser normal que camine sin ruido. Yo soy anormal. Debo serlo, pues no me creo que estoy aquí si no veo mis propias huellas, y estas son palabras, semas, signos, trazos, cualquier cosa perdurable sobre el papel. Cualquier expresión que signifique ALGO, que comunique algo que no soy capaz de expresar en el simple vivir.
Por ello sé que soy anormal, porque siempre quiero grabarlo todo, marcar todo a mi paso con alguna actitud, postura, reacción o proceder ante la vida por medio de palabras, aunque sea, como ahora, por medio de esta letra infernal.
Soy anormal y escribo poseída. No por un diablo bíblico, sino por mi propia demonia interior, la cual tengo que salir a buscar a... ningún lado, ya que permanece, día y noche, junto a mí.
Era de esperar...si a Dios hay que buscarlo dentro de nosotros, obviamente, algún demonio o demonia ha de convivir también con él. Así es la vida.

Amanda Espejo

(Cualquier día).

Mi inquietud / ¿Se puede desear más?

2010-08-04T09:01:00.000-07:00

Este librito es parte del proyecto Hechos a Mano que pensamos con Lila y Yasmín en Casa Fawaz. Está hecho en un formato muy sencillo, siete por once centímetros, para que pueda ser copiado por niños o jóvenes estudiantes (digo yo!), y se guarda en un tubo reciclado de papel higiénico.
En él puse el poema que expongo abajo, un poco resumido, pero se lee bien. Aquí, versión completa:

¿ SE PUEDE DESEAR MÁS ?

Desde algún tiempo penan mis ojos
por algo incierto (algo faltante)
que no acierto a definir...

Voy a subir a la cima antes de que huya la noche
para guardar en mis ojos lo vasto del horizonte.

Y puedo ver...

El despuntar del alba correteando las sombras
un disco de oro que emerge tras la montaña
lanzando brillares cálidos sobre la tierra.
Es hermoso... la promesa del comienzo se renueva.

Los campos se esponjan ante la semilla
la Madre Tierra pare sus hijos de amor,
frutos de alimento, frescor de follaje.
Es maravilloso... la promesa de la vida se cumple.

Más allá, un azul nuevo delimita el cielo
un espejo de agua esconde los secretos
de mareas que danzan de ida y vuelta.
Es reconfortante... la promesa del retorno se confirma.

Hombres y mujeres construyen los caminos
emulando a los dioses, capturan la belleza
creando mundos de formas, sonido y lenguaje.
Es alentador... la promesa de evolución se concreta.

Al correr de las horas, el día se repliega,
el crepúsculo irrumpe con flores de colores
pintando las nubes de fuego y oro.
Es bellísimo... la promesa de lo opuesto se acentúa.

Me envuelve una noche silenciosa
la Diosa Luna, en un gesto amoroso,
me descuelga estrellas bañadas de plata.
Es revelador... la promesa del infinito se percibe.

Se ha completado un ciclo.
Mis ojos están hartos y hambrientos a la vez
cual si faltase una última pincelada
un acorde no compuesto... o una flor sin germinar
un refugio no hallado, una idea no expresada,
senderos sin recorrer o un poema sin entregar.

¿Se puede desear algo más?

Lo irremediable de una lágrima confirma la certeza:
Todo el mundo y su naturaleza no alcanzan
si en ello, no estás tú.

Amanda Espejo

Quilicura / 2004

Mi pesadilla / Yo temo

2010-07-19T13:25:00.000-07:00

YO TEMO

A esa noche es la que temo...
“La Noche Oscura”.

Noche enlutada
La no-enlunada
Carente de un astro-brillo
y sus collares de estrellas.
La sin-un-ruido
Noche callada
Donde no canta el grillo
ni se estremece la hoja.
La noche quieta
(no respirada)
La agobiante
La inclemente
La asfixiante
La sin-un-nombre
que bien defina mi espanto.
Sumida en ella
(la de mi llanto)
YO, tu demente,
la eternamente por tus horas delirante,
“poeta-expresa”
para el antojo de a ti cantarte...
¿Cómo haré entonces para alcanzarte con mi palabra?

Amanda Espejo

Quilicura / Junio - 2010

Ilustración: Amanda

Mi vigilia / Duermes

2010-06-29T13:43:00.000-07:00

DUERMES...

Amparado por una lejanía imprecisa...
Tú, duermes.
Yo velo.
Desgarrada por la urgencia que tu ausencia me genera.
Vuelo
y busco un accidente en el cielo : quizás,
el descuelgue sin aviso de alguna estrella fugaz.

Tú duermes.
Yo me volteo y volteo...
Con un arqueo en el lomo se me disparan los sueños.
Invento
los que me cuento despierta cuando de a poco te muestras
por pedazos ( por fragmentos ).

Tú duermes.
Yo espero.
Y me recorro en despacio para sentir que me sientes.
Oscura
por no iluminar mi NADA con nada de lo que quiero:
son...tus detalles pequeños.

Tú, duermes.
Yo quiero.
Nada más ni nada menos que la gracia incomparable
de lo que NO se está cierto.
Ausculto...
rescatando de entre las sombras aquella forma insinuada
y ansiada por mi pasión.

Tú, duermes.
Yo deseo.
Desde tus palmas en bruto hasta el fragor de tu aliento.
Me enciendo
bajando desde mi hombro, inspeccionando mi vientre
con el ardor de mis dedos.

Tú, duermes.
Yo me encelo.
Hasta de la manta envuelta en tu cintura dormida.
Me pierdo
entre tu ser, el dormido y entre el soñado, enclavado
a lo largo de la noche
y a lo hondo de mi cuerpo.

Y tú... ¿duermes amor?
¿Y esto que a mi lado siento?
¿Y esto que moja mis sábanas?
¿Y esto que estalla por dentro?

Tú...
¿Será que ya has despertado amor?
¿O soy yo que aún te sueño?

Amanda Espejo

Quilicura/ 08/2006

Collage : Amanda

Mi historia / Según la naturaleza.

2010-06-23T14:25:00.000-07:00

SEGÚN LA NATURALEZA

Dicen que los lobos sólo aúllan a la luna...
Falso. Yo sé de una (la que testimonia), que vive penando al sol. Alaridos silenciosos, tanto o más estridentes que los aullidos nocturnos. ¿Parece extraño? ¿Será posible, acaso, ir contra la naturaleza? Tal vez, considerando que toda mi vida ha sido un accidente.
Hace muchos años, muchos más de los asignados a mi especie, mi existencia era feliz. A mis ojos se abrían los secretos senderos del bosque y cada cual conducía a una nueva revelación.
Las verdes praderas se mostraban ante mí en toda su vastedad y el cielo me brindaba gozos variados de viento, lluvia y nieve. La naturaleza entera cantaba para mí:

“ Vamos pequeña, corre y salta,

fortalece tu cuerpo para la caza.

¿Sientes qué bien huele la pradera?

Huele a flores dulces,

a humedad de tierra,

a sudor salado, a sangre fresca.

Sigue tu instinto, corre y mata.

No se puede ir contra la naturaleza”.

El poder de ese canto profético colmó mi espíritu, al tiempo que un irresistible olor caliente a vida salada me arrastraba hasta la ribera de una huella de agua...
Lo reitero... fue un accidente:

“ Y allí estabas, extraño...

reclinado sobre la orilla,

tan fresco de vida como yo.

Frágil, como cría de ciervo,

desvalido, como polluelo caído.

Tu piel lisa, de tierra pálida

y los ojos... tan llenos de tristeza

que el temor no tenía cabida en ellos...”

Fue sólo un instante... (un accidente). Yo me miré en tus ojos, tú te buscaste en los míos y un trozo de nuestras almas cambió de lugar. Las viejas enseñanzas de nuestros antepasados tenían razón y un viento frío de extraños presentimientos nos obligó a huir.
¿Se puede olvidar sólo dando la espalda?
Imposible. No se puede ir contra la naturaleza, y así, incompleta, no soy más que una consecuencia que ni la misma muerte acepta recibir entre sus brazos. Se me han otorgado años, interminables eslabones de tiempo para completar mi búsqueda y he recorrido diferentes geografías en pos de tu olor caliente, a sal de vida, sin reparar en nombres de pueblos, fechas o costumbres de hombres.
Así llegué a este lugar, de nombre en lengua extraña, indiferente para mí, de montañas escasas donde nunca cae mi amada nieve.
Aquí me he refugiado y paso el día aullando al SOL, hasta que la noche ensombrece los caminos y en silencio, puedo deslizarme al valle, al poblado, a sus gentes. De ahí también, obtengo cada luna llena mi alimento, (no se puede ir contra la naturaleza) seres como tú, frágiles como tú, pero carentes de lo que busco: una parte de mi espíritu.

“ Soy la NADA... un accidente,

una depredadora a medias

de apariencia salvaje

y perfume de mujer...

Mi especie me ha rechazado,

los hombres me han perseguido

y hasta el Gran Hacedor

se olvidó de mi destino...”

Dicen que los lobos no pueden llorar...
Falso. Yo he llorado hasta la última partícula que respiro, y hace tres noches, durante la pasada luna llena, incontenibles lágrimas de alegría desbordaron mi SER: he percibido tu olor y fue una sensación tan aguda que frustró mi cacería y cualquier otro impulso ordenado por mi instinto.
Por eso, esta noche he regresado tras tu estela hasta el pórtico de tres piedras. He traspasado el umbral y he subido hasta tu habitación... te he encontrado y me he encontrado. Extraños amuletos cuelgan de tu pecho... ¿de qué te proteges? ¿Qué dioses has debido inventarte para controlar tu instinto?
La sorpresa de tu mirada al verme da paso a la incredulidad, y luego, a la pena... ¿pena de qué?
Mi corazón (de hembra) parece estallar de alegría. Como puedo, te hago señas para que me sigas, y juntos, salimos a la noche donde una lluvia fina y fría, tan fría como la de mis añoradas montañas nativas nos da la bienvenida.
¡Soy feliz! Así es como DEBE ser. No se puede ir contra la naturaleza.

“¡Anda, ven, corre a mi lado!

Saludemos a la hermana lluvia

que nos trae el perdón de nuestros antepasados.

La larga muerte ha terminado...

La vida prometida se vislumbra

al resplandor del relámpago”.

Mi loca carrera, más parece una danza mágica, parte del ritual en donde el círculo peregrino llega a su fin.

Tú, me has seguido en silencio y esta vez, yo sí aúllo a la luna con la certeza de haber recuperado mi destino. Luego, me acerco a ti, para lamer tu mano, en un gesto de amor...

“ Hoy, al verte, me he recuperado:

No existe más Señor, que tú,

ni más diosa, que yo en tus ojos...

Déjame lamer tu cuerpo,

deja que mi lengua áspera descubra

brillos de cobre en tu pecho...”

Fue... sólo un accidente, no más que un segundo en que tus ojos vistieron la dureza del acero... y también acero fue lo que hundiste en mi pecho en busca de mi corazón. Antes que mis ojos se nublaran por completo volví a encontrarme en los tuyos, mientras de tu boca endurecida, apenas audibles, brotaban estas palabras: “Perdóname. Tú ya sabes que no se puede ir contra la naturaleza...”

Amanda Espejo

Quilicura -11-2004

Dibujo de Maritza Álvarez

Mis secretos / Sobre los libros de autor

2010-06-20T10:22:00.000-07:00

Durante la lectura realizada el pasado quince de Junio, Collage de Poetas, además de leer, la intención fue mostrar el trabajo de Lila, Yazmín y yo, en cuanto a la fabricación de unos libros-objetos de autor hechos a mano. El resultado de este proyecto fue tan importante en lo personal para mí, y también para mis compañeras, que he querido aquí, en mi espacio propio, hablar un poco más sobre aquello, ya que en la muestra que puse en LA MANCHA, me atengo más bien a la lectura y a todos los participantes y público democráticamente. Sin embargo, aquí me puedo permitir un prisma más vanidoso, total, es mi espacio y si no es aquí...¿dónde entonces?
Mi libro, del cual hice tres ejemplares, se llamó SECRETOS, porque mi idea era darle el aspecto de un estuche fino y muy femenino, en el cual se pudiesen depositar los secretos más preciados. Es así como para ilustrarlos usé diferentes métodos, tales como dibujos ( en tinta, grafito y color), pegatinas, collajes e impresiones de distinto tipo. El papel fue un kraff un poco más grueso que el normal y papel mantequilla impreso como encaje para separar un texto de otro.
Los textos elegidos fueron: El Abroche, El Gesto, D20, El Antes, Aprendizaje, En Rouge y Misterios (versión resumida). De ellos, todos están en este blog, menos Misterios, el cual compartiré con ustedes ahora.
Lo más valioso de trabajar en conjunto, ha sido - a mi parecer - el enriquecimiento que otorga el ser parte del proceso de creación de mis compañeras, ya que cada cual tiene su forma, visión y estilo de imprimir sus creaciones, y somos tan diferentes y, al mismo tiempo tan parecidas en la fuerza de creación, que... es difícil explicarlo pero... los instantes de trabajo compartido se pueden definir, sin exageraciones, como MÁGICOS. Por ello, también, he querido explicar aquí un poco más de esto y compartirlo, en la distancia, con ustedes.

MISTERIOS

(¿Dónde estás?)
(¿En qué representación de ti mismo te escondes?)

Anoche, insomne, entre despierta y dormida,
la noche se ha parido a sí misma ante mis ojos
una y otra vez... y heme allí de nuevo, repetida,
con los ojos abiertos, cegados ante el resplandor
de luces negras estallando incontrolables ante mí.
Noches paridas de corta vida y sucesivas muertes
que develan ante mí el misterio de la dispersión.
Me (y te) respiro lento... aletargada, casi inmóvil,
entregada, confundida e inmersa en las sombras.
Sombras que se niegan a permanecer en la inercia.
Se reproducen. Y lo hacen, como viscosas amebas
sin urgencias, ni necesidad alguna de fecundación,
en una rutina irritante, profundamente contagiosa.

(Despiértame y arráncame de este SER y no ESTAR
que cala y segmenta cada pensamiento de mi razón)

Hasta que todo en mí se estalla en mil pedazos:
y me quiebro, me astillo, me desarmo, me pierdo,
me deshago y luego me rehago una vez tras otra,
a ciegas, sin más huella que el instinto atávico
de parir... parirme a mi misma en forma recurrente
al loco influjo de la noche, donde cada nuevo ser
es paralelamente, un fragmento de mi totalidad.
Un instante estancado en la línea de tiempo -------
con una pequeña y " corta - vida" independiente.
Anoche... (recién ahora), la noche se está pariendo:
se está pariendo de penas, añoranzas y desvelos,
lenta y segura, indiferente a los apremios del tiempo,
y en efecto de simbiosis, lo voy haciendo con ella.
Me he parido de conciencia, corazón y de entrañas
hasta que ha muerto de envidias el nuevo cielo,
y se llora... (pariéndose),en lágrimas de lluvia fresca.

Y tú... ¿dónde estas?
¿En qué lluvia, de qué cielo, en qué noche y de qué vida te encuentro?

Amanda Espejo

Mi cuento / La Inmóvil

2010-06-15T10:07:00.000-07:00

LA INMÓVIL

No puedo pensar... o mejor dicho, entender qué soy y qué hago aquí, en este lugar absolutamente desconocido para mí que pareciera ser el interior de un cubo de color indefinido, teñido de sombras.
Hay varios rostros de... personas que me observan atentamente, con la expectación dibujada en sus gestos y mueven sus labios sin sonido como si me hablaran. Tal vez lo hacen... yo no puedo hacerlo ni tampoco puedo descifrar el murmullo sordo que percibo a lo lejos.
¿Alguna vez tuve voz y pude hablar?
¿Por qué siento que no soy más que un par de ojos que absorben cada vez más dentro de sí?
Quizás esa es la razón por la cual me miran tanto. Puede que yo sea tan sólo la encarnación de una mirada silenciosa, de esas que abarcan la infinita vastedad del horizonte, pero, si dirijo mi mirada un poco más abajo, veo unas manos – creo que son las mías – y la forma de un cuerpo (¿mi cuerpo?) bajo una manta tejida.
Es desesperante... apenas si puedo mover con dificultad algunos dedos de esta mano extraña, pero, eso ha bastado para que los rostros que me rodean se agiten y se acerquen hacia mí arrastrando unos cuerpos extraños que yo deduzco, deben ser de hombre y de mujer.
Mujer.
Me duele este pensamiento. Me abstrae y me duele tanto que hace brotar de mis ojos – debo tenerlos - algo húmedo y tibio que se desliza por mi mejilla. Esto parece consternar a los “extraños” y a una de ellos en particular. Se acerca a mí y me abraza. Ahora puedo distinguir más claramente su voz: dice algo parecido a “mamá”.
Me sofoca su abrazo y me altera la repetición de esa palabra que no logro comprender. Hago un esfuerzo con toda mi alma para zafarme de ella y gracias a ello, consigo realizar un movimiento notorio. Ellos se sorprenden – lo veo en sus ojos – y me hacen infinidad de preguntas que no soy capaz de asimilar.
Otro de ellos corre las cortinas y abre un poco la ventana; luego, echa la manta hacia atrás. Es cierto... hay un cuerpo debajo de esa manta, un cuerpo de mujer. MI cuerpo... un envoltorio extraño, totalmente desconocido para mí. Quiere decir entonces, que efectivamente, estoy dentro de un cuerpo de mujer y el comprobarlo me provoca una angustia avasalladora.
¿Por qué ES así? Yo no entiendo nada, no recuerdo nada y no tengo ninguna seguridad fuera de saber que FUI algo. Un “algo” que todavía soy, y que por lo visto, se llama mujer y mamá.
Y de pronto, el significado de esta palabra estalla dentro de mí.
Mamá.
Me invaden variadas sensaciones y, al fin, comprendo exactamente el concepto. Lo que no consigo saber, es por qué lo fui. Qué sucedió para que lo fuera. No recuerdo nada... la constatación del hecho ha caído sobre mí sin que pueda evocar algún sentimiento, algún instante de concepción, ni siquiera el más leve gesto de parir.
Cierro los ojos y hago un esfuerzo máximo... Sólo hay vacío y un creciente olor a tierra húmeda que me llama. Sin embargo, inexorablemente me rindo a la evidencia. Mientras acomodan mis ropas, entreveo una cicatriz en el medio de mi vientre y una luz roja se dispara en mi memoria... ALGO salió de allí. Alguien. Un alguien pequeño y vulnerable, bañado en sangre, mi propia sangre y por lo tanto, parte de mí.
El calor de mi sangre olvidada invade todos mis sentidos. No vislumbro todo, pero lo siento... es verdad... estos “rostros desconocidos” son parte de mí , de mí que no sé exactamente lo que soy, e ilógicamente, ellos me obligan a ser lo que nunca pensé: parte de un algo establecido.
No lo entiendo... aún con este ínfimo resto de memoria que rescato, no lo entiendo.
Yo no soy ESTO. Yo nunca tuve un cuerpo; fui sólo una esencia doblegada por deseos ajenos.
Nunca deseé nada que no fuera sencillamente SER. Calladamente, tranquilamente, libremente. Creo que nunca lo logré, sino, no me sentiría así como me siento: parte de la nada.
Algunas sensaciones lejanas se me insinúan dentro de este calvario de inmovilidad: un capullo... Siento que estuve dentro de un algo envolvente y protector, como un capullo... ¿será que fui mariposa?

Y también intuyo algo húmedo y resbaloso que me arrastra... ¿será que fui un pez?
Luego, todo se convierte en una inmensa nebulosa que si me esfuerzo en disipar, me produce un intenso dolor... ¿será que alguna vez pude sentir algo más que esto?
Ya no quiero saberlo.
Sé que estoy cansada, que mis ojos insaciables ya se han hartado, que mis oídos han vuelto a gozar del silencio y este cuerpo débil y desgastado a causa de todo lo que no puedo recordar, no quiere más que enrollarse una vez más como un caracol sobre sí mismo, en un último abrazo antes de ser... lo que tenga que ser.
Lo acepto.
Puede , tal vez - y no estoy en condiciones de asegurarlo - que yo haya sido muchas cosas y que sean muchas las que he olvidado, pero hay algo ¿quizás un sueño? que sí recuerdo. Un cuento sobre una niña que llegaba ser la más bella y feliz de las princesas y que nunca, nunca se cumplió .
El resto es asombro, permanencia y olvido.

Amanda Espejo

Dibujo: Zara Bahdí

Mi propuesta / El abroche

2010-06-11T07:40:00.000-07:00

EL ABROCHE

Abrochemos nuestros cuerpos en sencillo

(no todo ha de ser exaltación).

Amasemos en tibio el pan nuestro de cada día

al lado de una taza de chocolate.

¡Observa la gracia conque cae la hoja por un beso de viento!

Dejemos nuestros zapatos junto a la desnudez del árbol

y aguardemos reposados la llegada

de la primera lluvia de invierno.

Amanda Espejo

Quilicura / Abril / 2010

Collage: Amanda

Este texto y su imagen están incluídos en el libro artesanal SECRETOS.

Mi desafío / Rebeldía

2010-05-09T14:07:00.000-07:00

Fotografía de Maritza Álvarez

REBELDÍA

Hoy no voy a escribir.
(y NO lo haré)
No quiero atrapar una idea en la red del pensamiento
ni menos hacerla Poesía.
Por ahora,
deberá descansar el Decálogo del Poeta
y sus intrincadas herramientas:
Versos libres
Composiciones estróficas
Figuras retóricas
Acrósticos y Caligramas
Ritmo y Rima
Actitud y Tema
más la acuciosa Métrica
Por hoy que descansen en silencio:
La hablante está dormida en el sueño torturante de la NADA.
Su Cosmovisión se reduce a la conciencia de la inercia.
Por lo tanto no le pidan canto alguno
ni menos aún, la osadía de estructurar...

(No puede ni quiere hacerlo)

...lo que no puede sentir,
pues, nada piensa ni percibe.
Excepto..............................
El calor del sol sobre la piedra.
Allí se encuentra, sobre ella
agarrada e inmóvil,
lagartija regocijada en un día de primavera
con la libertad que se logra al superar los deseos.
Así le parece, (quiere creerlo).
Según la doctrina del Buda debería existir un nirvana.
Pero hasta ahora, bajo sus párpados invertidos
anidan aleteos de NADA
anulando cada pensamiento,
compactando toda palabra a su estado mínimo.
Tanto es así,
que no alcanzaría para SÍNTESIS
menos todavía, para la perfección del HAIKU

(Sólo es el sol sobre la piedra)

Aceptémoslo,
por hoy la Lírica está de duelo,
agobiada y maltrecha por los escozores del alma.
¿Qué puede hacer esta simple lagartija?
NADA... hacer ni sentir NADA
Salvo...
refugiarse en el escepticismo
para que no duelan tanto
los cortes recurrentes de su cola,
que de tantos... le llegan al corazón.
El dolor debería redimir
¿..........................................?
(según la doctrina del Cristo),
mas, sobre la piedra caliente
su piel escamosa llueve,
se desprende como lágrimas
sin que vislumbre la paz prometida,
aquella escrita y firmada sobre las alas blancas
de míticas palomas falsas.
FALSO... FALSO... FALSO
No hay nada más que sus ave de NADA

arrancando todo el sentido y significado de cada palabra,
hasta que estas se esfuman con el último recuerdo.
Ahora... son sólo gotas de sonido
destilando
sobre la piedra caliente,
residuos de un algo que tal vez... nunca fue.
¡Y es bella esa sensación!
Es...como...
recuperar la esperanza de que se puede invertir el tiempo
más, más, y más atrás:
antes del nacimiento
antes de la concepción
antes de la palabra
antes de la especie
antes del origen.
ANTES, ANTES, ANTES
hasta llegar al punto exacto:
El maravilloso y preciso instante de la NO existencia.
Y todo allí...
Sobre la piedra caliente bajo el sol.

Amanda Espejo

Quilicura, Julio, 2005

Blog de Maritza: http://verbal-maritza.blogspot.com

Mi paso / En rouge

2010-04-29T13:43:00.000-07:00

EN ROUGE

Cuando calzo en rouge, el deterioro retrocede hasta el comienzo de las ganas, y ya no existe evidencia que entorpezca la urgencia de mis piernas.
Lozanas, prietas, mis pantorrillas brincan en dos el sendero culebrón, serpiente ondulante y llevante hasta el dominio de tu nombre.
Por el callejón del Campanario un coro de hojas secas cruje y se queja bajo mis pasos de fuego.
¿Será gemido o canción?
¿Y...es que no son la misma cosa?
Me excita al máximo su requiebro de sometimiento...pienso... en la delicadeza con que he de caminar sobre tu columna.
Pienso...en la promesa oculta en cada una de tus vértebras y en el poder de mi andar sobre tu cuerpo, así, en rouge, podré pisarte de punta a extremo, asolarte desde el alma hasta la punta de los dedos, hundirme en tus costillas hasta el pensamiento mismo, zapatearte las nalgas, doblegarte el sexo con la suela y el tacón y, estoy segura de que nada, NADA va a impedir el goce de ambos hasta el momento extremo del descalce, cuando, extasiados y extenuados de tanto goce doloroso, dejemos a la vera del colchón (amorosamente alineados) , este par endemoniado de zapatos en rouge.

Amanda Espejo

Quilicura / Abril / 2010

Collage: Amanda

Mi ensoñación / A veces...

2010-04-21T16:30:00.000-07:00

A VECES...

A veces me en-duelo y me en-vuelo en pensar...
¿cómo será vivir un amor del bueno?
Y me imagino...
verle la cara a lo cierto del amor,
poder pasear de cara al sol
sin buscar el refugio de las sombras.
Sentarnos en el mismo centro de la plaza
declarando obsoletas las esquinas
y la soledad de sus vértices.
Los rincones: una opción,
un antojo del momento.
un juego de chiquillos malcriados.

¿Cómo será confiar en la verdad del amor?
Y lo imagino...
Aceptar las palabras tal como son:
bellos sonidos de agua clara
sin segundas ni terceras intenciones.
Aguardar la noche con fe: lo que es, ES.
Cerrar los ojos sabiendo que, al despertar
veré el rostro amado que conocí...
“Y el murmurará mi nombre
entre dormido y despierto
reafirmando mi propia identidad”.

¿Cómo será el amar a pecho abierto?
Y nos imagino...
Brindarnos en cuerpo y espíritu,
sin el recelo al “otro”, al “extraño”,
y libres del daño que ello implica.
Darnos confiados la mano y el alma
sin temor a otras mordidas
que las surjan de los ritos del amor...
“Son tus dientes en mis senos,
son los surcos de mis uñas en tu espalda”.

¡Cómo será llenar una semana de siete días?
y... ¡no lo puedo imaginar!
Para empezar,
nombrarte Amor de frente y enfrente.
Anteponer el “mío” a todas tus partes
y apellidar de “tuyas” las partes mías.
Desterradas serán las preguntas más básicas:
¿quién es este (tú)? ¿Quién es ésta (yo)?
Yo (ésta), soy tú y yo en ti.
Tú (este), eres yo y tú en mí.
Todo es simple y nada extraño:
“Una ofrenda libre en libre albedrío”.

A veces me en-duelo y me en-vuelo en pensar...
¿Cómo será el instante en que hasta la violencia se vista de Amor?

Amanda Espejo

Quilicura / Julio / 2006

Mi interpretación / Ésta, será llamada mujer.

2010-04-12T11:52:00.000-07:00

Para leer el texto:

(...)
Entonces dijo el hombre:
“Esto, por fin
es hueso de mis huesos
y carne de mi carne.
Esta, será llamada mujer
porque de mí fue tomada ésta”.

(...)
“Aumentaré de gran manera
el dolor de su preñez.
Con dolores de parto
dará luz a mis hijos,
y su deseo vehemente será por mí:
Yo la dominaré”.

(...)
Después de eso,
vio todo lo que había hecho
y ¡miren! era muy bueno.
Satisfecho,
colgó sus herramientas
y...se lavó las manos.

Este collaje lo tenía en mente - e incluso partes de él -, desde hace más de dos años, cuando por primera vez se gestó la idea de hacer un número especial de LA MANCHA. Como no se dio, decidí terminarlo ahora, ya que que las cosas inconclusas me producen intenso descontento con mí misma.
En un collaje, generalmente, está muy presente el símbolo. Trataré de explicar ahora el contenido "oculto" de este:
El texto es una ligera variación de los textos del Génesis. ¿El porqué?
Bueno, sólo hay que observar a nuestro alrededor.
El árbol es una versión del Arbol del Bien y del Mal en donde fue sacrificada la mujer; la manzana es el ícono representativo.
La mujer desmembrada representa la fragmentación de la esencia femenina en razón de uno u otro motivo en el sinuoso transcurso de la historia.
El cuerpo está vejado no sólo por el paso del tiempo, sino, por las miserias a que se ve sometido.
Los brazos son morenos y gruesos, simbolizando la calidez de la mujer de trabajo.
La piernas enfundadas en medias rojas y calzando tacón debido al rol de prostituta que le fue encomendado.
El rostro... el rostro conserva la calma por fuera, tal como lo tuvieron que hacer por siglos la gran mayoría de las mujeres de nuestra historia: sonreir, siempre sonreir y asentir. También representa la inalterable esencia de nuestra femineidad que persiste a pesar de las dificultades.
Las armas... en ello no se requiere más explicación: lo estamos viendo año tras año en nuestro país y alrededor del mundo. También usé instrumetal médico , ya que las prácticas ginecológicas, a pesar de practicarse impulsadas por una buena razón , resultan lo menos adecuadas al espíritu que las impulsa, tal como es el saber actuar en la delicada intimidad en donde se gesta cada nuevo ser.
Y eso... Sé que esto puede desagradar a algunos por una u otra razón, pero es privilegio del artista y del ser humano en general buscar la forma de expresión que le acomode y que lo interprete de lo manera más veraz posible. Es por ello que existe - tal vez como un consuelo - el libre albedrío. En plena facultad de mis perspectivas, hago uso de ello.

Amanda Espejo

Quilicura / Abril / 2010

Mi (tu) intento / Casi

2010-04-06T13:06:00.000-07:00

CASI...

- ¡Casi...! - me dijiste.
Luego, te deslizaste sobre mi cuerpo y te recostaste a mi lado con tus ojos cerrados.
Casi...también pensé yo. Y tal como tú entrecerré mis ojos porque, en ese instante, las paredes del cuarto, las cortinas y hasta el espejo comenzaban a derretirse lentamente, como cera al sol, mientras tu orgasmo nonato se escapaba por la ventana agarrado al último de tus gemidos, robándose para ello una de las pequeñas alas que suelen brotarme en la espalda.
Yo, resignada, te regalé mi brazo izquierdo para que anidaras tu sueño en el hueco de mi axila, mientras los dedos de mi otra mano recorrían mi vientre rememorando su antigua tersura, la firmeza huída de mis senos y el calor fulgurante que alguna vez me provocó el sentir socavada, inundada y avasallada por el tamaño preciso la cuenca húmeda que esconde mis secretos entre una y otra pierna.

Amanda

Quilicura/26/04/07

Collage: Amanda

Mi interrogante / Aprendizaje

2010-03-29T13:59:00.000-07:00

APRENDIZAJE

Amanda Espejo

Quilicura / Septiembre / 2008

Mi lenguaje / Rogativa

2010-03-22T12:47:00.000-07:00

Imágenes del acto poético presentado con ocasión de La Mancha 15 /UNO. Marzo 13 - 2010.

Este trabajo forma parte de un "experimento" colectivo con mis amigas Elisa Alcántar y Elizabeth Cárdenas, basado en uno de mis textos: ROGATIVA. Como nombre tentativo de grupo - ya que no lo hemos decidido - usé CÓDICES, por todo lo que encierra su significado desde los orígenes del lenguaje.
La idea es regoger y estrujar hasta el máximo cada creación con la palabra, de este modo, uniendo la voz, la musica, danza e imágenes, vamos aunando en torno a ella toda forma de lenguaje, sea escrito, corporal, visual, etc. En el fondo, es volver a la importancia del verbo, principio y fin de todas las cosas.

Agradezco en el alma a quienes fueron parte de esto, y a mi hija Susana, sin la cual no hubiese sido tan expedito el camino para llegar al resultado final.

Amanda Espejo

Elisa Alcántar

www.lichazul.blogspot.com

Elizabeth Cárdenas

www.chuscadesietesuelas.blogspot.com

Mi prédica / De (mi) boca

2010-03-17T06:25:00.000-07:00

DE (mi) BOCA

Mía es la PALABRA

(tan válida, como cualquiera)

su peso es la certeza del nombre,

Amanda

Y este la vierte en toda lengua:

la exprime, la talla, la pinta, la canta

la teje, la baila, la forja, la plasma.

La hunde y la eleva

desde el Génesis

hasta el Fin.

Gastados ya los abonos de tiempo...

¿qué cosa queda?

NADA

Nada más que la PALABRA.

No, ¡no la llames poesía!

No más que a tientas una danza,

una búsqueda inconclusa

en el lapso torturante

de esta absurda existencia.

Amanda Espejo

Marzo - 2010

Mi presente / Fragmento ( Traducción de Pere Bessó).

2010-03-04T14:34:00.000-08:00

Este presente hermoso, lo encontré en mi correo. Ahora lo publico aquí, en espontáneo agradecimiento a tan fino detalle.
Muy agradecida!!!!

"Por azares de la red, buscando saber quién me solicitaba amistad a través de feisbuc, he encontrado la revista "La Mancha" y una poeta, Amanda Espejo. Me gustó. Pero me agradó sobremanera el texto "fragmentario", deliberadamente unitario, sin embargo. Acá te va en mi lengua literaria, catalán.
Tómalo como un mimo, en prenda de amistad literaria.
Mis respetos".

Pere Bessó
perebesso@hotmail.com

http://perebesso.blogspot.com

UN POEMA D’AMANDA ESPEJO TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

FRAGMENT

(...) el sentia arribar,
el sentia caminar per la resta de la casa
(les taules del pis cantaven els seus peus.)
Llavors,
jo m’arrupia al llit
m’entortolligava com gata calenta
a l’aguait del llindar...
En acabant,
cruixia el sostre
feia refilets un ocell
lladrugava un gos
plorava un infant
xiulava el vent...
i la meua frustració, sense alé
començava a desaiguar
lenta,
lenta,
tèbia i lenta
per l’entremig de les meues cames (...)

FRAGMENTO

(...) lo sentía llegar,
lo sentía caminar por el resto de la casa
(las tablas del piso cantaban sus pies).
Entonces,
yo me agazapaba en la cama
me enroscaba en mí como gata caliente
al acecho del umbral...
Luego,
crujía el techo
trinaba un pájaro
ladraba un perro
lloraba un niño
silbaba el viento...
y mi frustración, sin aliento
comenzaba a desaguar
lento,
lento,
tibio y lento
por entre mis piernas (...)

Amanda Espejo

De mi libro en ciernes NO HAY MÁS QUE ESTO.

Mi añoranza / El "Antes"

2010-02-22T11:07:00.000-08:00

EL “ANTES”

Déjame permanecer en el Antes...

Mis dos piernas anudadas
alrededor de tu cuello.

Deja que anule las horas
y las certezas del día.

Tu boca engolosinada
en la cúspide de mi seno.

“El viento trae caricias
montadas en hojas secas...”

No obstante...

... Antes...

¡De mieles era mi nombre
bendecido en tu garganta!

Mi cintura, espiga leve
doblegándose al deseo.

(Por cinco dedos que bajan
otros tantos ya han subido)...

HOY no existo, vivo en ANTES

¡Que continúe el galope
sobre mis ancas sublevas!

¡Ahora!

Y...

...Antes, exprímeme la dulzura
contraviniendo al tiempo,
a mi dolor y a tu olvido.

Amanda Espejo

Quilicura, enero - 2010

Fotografía: Amanda

Mi pedido / Ángeles

2010-02-03T12:12:00.000-08:00

ÁNGELES

¡Ángeles, necesito ángeles!
Exactamente como lo oyen:
aquellos seres alados que nos guardaron de niños.
En cantidad moderada:
no más de cuatro o cinco,
no es cuestión de avaricia ni de exigir privilegios
sino, de urgencia y carencia.
Eso sí, no me sirve cualquiera:
quiero a los paladines de las virtudes postergadas
o simplemente desechadas,
ante lo incómodo de amar.

En primer e irrevocable lugar
quiero al de doble dádiva:
Tolerancia y Aceptación,
pues estas marchan tan unidas
como el andar de las piernas,
“que no avanzare una sin el empuje de la otra”
Un empezar de pasos débiles y luego,
con tranco seguro a ganar la primera meta:
la de la propia aceptación.

Y que le siga entonces
aquel que nunca descansa:
el de la vibrante Motivación,
tan vivaz e inquietante como el escudo que porta,
pues, “menos nada se hiciere”
sin el impulso del hacer .
Y no hubiere consecuencia
si no surgiere el motivo en contrapunto a la inercia.

Y ya se viene... (se acerca)
el de todos más valiente:
lleva el logo de la Entrega
bordado sobre sus pendones
a modo de hacerse ver por sus varios enemigos:
el don Miedo y sus criadas,
las eternas Desconfianzas
que no hicieren mella en nada
si no hubieren tambaleado las instancias del creer.

Tras el surco de sus pasos
va sembrando el cuartogénito:
porta en sus dedos la Reciprocidad,
virtud tan escasa de ver como agradable de recibir.
Que no se diere ni un solo beso
sin el anhelo de la correspondencia,
y esta misma, allí muriere si no naciere lo recíproco.
¡Bendición entre bendiciones!

Por último... (si es posible)
quisiera ser señalada
por el de inagotable Asombro.
Que no ha de mirarse en menos
virtud que aparenta sencillo,
pues, no hubiere acontecimiento
ni por virtuoso, ni por perverso,
que causare con sus efectos sobresaltos al corazón
si no los viere primero
la muda admiración de sus ojos.

Ángeles... ¿será que sí existen?
Según la sabiduría popular
“La necesidad crea el órgano”,
por consecuencia, (quiero creerlo)
voy a esperar esta noche con le fé que dan los ensueños
y a mi lado, sobre la almohada
descansará esta plegaria en una hoja de papel.
Porque... ¿quién puede saberlo?
Tal vez, también entre-sueños
pueda encontrar yo una respuesta,
cómo antes, ¿porqué no?
cuando amparada por la inocencia
era capaz de sentir...los secretos
que a mi oído susurraba
un invisible amigo celestial.

* Aquí, en este texto, quise usar un lenguaje clásico, como complemento al tema y para ampliar la capacidad de expresión.

Amanda Espejo

Quilicura, 5 - 8 - 05

Mi insistencia / Premuras

2010-01-11T12:14:00.000-08:00

PREMURAS

¡Mira...!
Los cielos se están peleando
y la tarde se repliega arrastrando sus heridas
rojo sangre, rojo vida.

¡Mira...!
La noche se abalanza
hambrienta de sus rosas y las traga una a una
esparciendo la penumbra.

Mira, es el momento...
Despójate de tus nombres y salta dentro del círculo:
voy a bautizarte AMOR.

Anda amor... ¡besa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el agua?
Envidiosa de mis labios
que pueden beber tus besos,
quisiera volverse lluvia
para deslizar tu cuerpo.

Anda amor...¡toca y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el aire?
Tiene celos de mis manos
enredadas en tu pelo,
quisiera ser un soplido
para acariciarte entero.

Anda amor... ¡siente y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el fuego?
Pálido ante mi rubor,
tibio ante tus ardores,
quisiera tornarse flama
para crepitar de amores.

Anda amor... ¡trepa y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira la tierra?
Asombrada de la danza
de tu cuerpo en mis caderas,
¡Cómo añora ser mujer
a la espera de tu siembra!

Anda amor... ¡gime y anda!
¿Qué no ves cómo nos mira el alba?
Como tú, no ha visto a nadie
tan hermoso, tan intenso,
quisiera detener las horas
y prolongar el momento.

Anda amor... lento... calma...
¡Mira!
Los cielos se han despertado
y su brillo parte en dos la cadena de tus brazos.
Dame mis ropas, ponte tu nombre y mírame...

(...deja que empape mis ojos...)

El círculo se ha apagado:
date la vuelta y ¡ANDA!

Amanda Espejo

Quilicura / 2005

Imagen de mujer con abanico:

http://hansaccola.com/imagenes/cuadros/mujer_con_abanico_2000_JPG.jpg

(Mi) cro / Tarde

2010-01-11T11:18:00.000-08:00

TARDE

Oscar Robles, perro oblongo, óleo/papel, 2009

Para cuando la perra vieja dejó de pillarse la cola...ya era demasiado tarde.

Amanda Espejo

Quilicura, 2009

Mi pelea / "El documento"

2010-01-05T11:15:00.000-08:00

Por el poema AQUÍ Y AHORA:

Titulé esta entrada "mi pelea", aunque mas bien debiera decir NUESTRA pelea, ya que después de mucho insistir y "catetear" y hasta "majaderear", hoy llegó a mis manos EL DOCUMENTO. Un simple papel blanco con las palabras y firmas justas y necesarias para acreditar nuestro paso digno por una convocatoria literaria que estuvo a punto de caer en la categoría de " chanta".
Hoy, después de miles de correos entre los seleccionados de varios países, hemos conseguido que nos cumplan con lo pactado y, lo más importante, que siempre se respete la memoria de Victor Jara y de todo chileno cuyo nombre lo llevemos grabado en el pecho con orgullo.
Gracias a todos los compañeros poetas que unieron fuerzas para que esto acabara en buena forma!

Amanda Espejo
Quilicura, Chile

Mi madre / Inarrugable

2009-12-30T04:58:00.000-08:00

INARRUGABLE

En algún punto de mi niñez, mi madre tuvo un vestido blanco de terylene.
Es curioso como a pesar de los años, ese vestido permanece incólume en medio de los grises ocultos en cada vericueto de la memoria. Se veía linda mi madre con su melenita corta, pañuelito al cuello y el plisado pulcro de la nueva tela que hacia furor en aquel entonces. Yo solía admirarla de reojo durante las caminatas domingueras que realizábamos desde nuestra casa, situada en calle Herrera, hasta la Quinta Normal.

Todo el trayecto por avenida Portales, era una fiesta de apronte infantil a lo que vendría después, al cruzar el umbral de la Quinta y entrar a ese terreno encantado que marcó los años de mi niñez y de de mis hermanos. Una vez traspasado el límite, nuestros saltos y carreras no cesaban hasta llegar a la orilla de la laguna. Ese era el lugar preferido de ella para sentarse a mirar los botes que se deslizaban sin ningún prejuicio sobre el agua verdosa del estanque artificial.

Así la recuerdo…callada, sentada junto a él (¿cómo se llamaba él?), la hermana menor aún entre sus brazos, tranquila, en el asiento de madera mirando el entorno como si quisiera empaparse de la placidez que la rodeaba. Tan confiable su presencia, como cierta su ausencia. La inocencia infantil no sabe leer los miedos, los ademanes inciertos ni la palabra torpe. Para nosotros, mi madre era sabia, buena y feliz, cómo no, si era tan linda, tenía que serlo de todos modos.

La vuelta a casa solía transcurrir en silencio, como respetando la agonía de una tarde que ya no volvería a repetirse hasta una o dos semanas más. A mí - como hermana mayor - más de una vez me perturbó la tristeza de mi madre al volver a casa. Niña al fin, lo atribuía a una acción solidaria y tan infantil como la nuestra: seguramente, a ella también le disgustaba dejar ese mundo de juegos y aventuras al por mayor. Mas, no había que afligirse: el tiempo pasaría rápido y ya volveríamos a disfrutar de otro domingo en familia. El cumplimiento de una rutina suele dar seguridad a nuestras perspectivas. Lo angustiante sobreviene cuando ella se quiebra.

Un día cualquiera, sin numeral preciso, mi madre no volvió a casa y nosotros, sus cuatro hijos, buscamos en vano los recuerdos necesarios para sobrevivir a su falta. Recorrimos cada vez que pudimos, la ruta de la infancia, con la secreta esperanza de recuperarla allí, en algún recodo manchado de incertidumbre. Nunca lo logramos. Cada vez que creímos verla, ella se desvaneció frente a nuestra angustia, apurando el ondear de su vestido blanco.

Mi madre temía a los gritos, a los insultos, a la pobreza y a las arrugas; tal vez por ello se negó a que la viéramos envejecer y se marchó en busca de un barquito de papel que la remontara por unas aguas más tranquilas.

No fue sino hasta lo inevitable que volvimos a verla. Mejor dicho, volví, porque ninguno de mis hermanos fue capaz de ir a reconocerla a la morgue de la posta tres. Aún recuerdo el sonido del metal al deslizarse la bandeja con su cuerpo exánime. Mi madre estaba allí, enjuta, helada y dura, pero, tan placida como si durmiera una reponedora siesta de domingo. No tenía su vestido blanco ni ropa alguna. Le acaricié la frente con cuidado, rogándole que me disculpara por no haber podido encontrado a tiempo y por no haber comprendido su ruego sin palabras. No me respondió. Estaba dormida.

Fallé otra vez. Por más que busqué, me fue imposible encontrar una prenda de terilene. Hube de reemplazarlo por lienzo blanco y un discreto pañuelito de colores. Se veía linda mi madre. Siempre lo fue.

De vez en vez, vuelvo a pasear a la misma Quinta de aquellos años. Todo parece permanecer igual a pesar del ruido de los motores en la avenida, la algarabía de los escolares y lo sucio del aire. La laguna está más pequeña (o mas bien, yo estoy más grande), y los botecitos siguen jugando al marinero con las risas de los niños y el recuerdo de los adultos. Yo me siento en el mismo sitio que lo hacía mi madre y desde allí juego a buscarnos y encontrarnos, ella y yo, entre el gentío, las ramas de los árboles, el chapoteo de los remos, y también, entre los pliegues desarmados de mi vestido blanco. Ya no los hacen como antes.

Amanda Espejo
Quilicura, 27 / Octubre / 2009

Mi premio / Libro Centenario

2009-11-30T13:53:00.001-08:00

El sábado 28 fui a recoger mi "premio", mejor dicho, mi regalo por haber sido seleccionada en la convocatoria RELATOS DE COLECCIÓN, que organizó en Museo de Bellas Artes y Celfín Capital.
El caso es que el relato no salíó en ninguna parte, y claro, fuimos muchos y muchas las despistadas que creímos que "algunos" se podrían leer en el libro. Gran error, y previsible, además, ya que un libro de ese tipo no suele compartir espacio con aprendices de escritores. No queda más que agradecer mi suerte, igualmente, ya que el libro es muy bello, y como desquite, pondré mi cuento TESTIMONIO - basado en la serie fotográfica CAUTIVAS, de Jorge Branmayer - en la MANCHA 15/UNO, la cual estoy diagramando de cabeza. Por lo menos allí me sacaré el antojo de verlo en papel.
De todos modos, estoy feliz... se ve lindo mi libro en mi librero recién adecuado.

Mi cuento / Mi propia poesía

2009-10-28T10:16:00.000-07:00

MI PROPIA POESÍA

Justo en medio del jardín, debajo de una improvisada tarima, el maestro Julio daba los últimos aprietes al futuro escenario. Por entre los travesaños del entramado vio acercarse con paso nervioso a la dueña de casa, la señora Gloria, su patrona.
-¿Falta mucho maestro Julio?, me tiene Ud. sufriendo de ansiedad y ya están llegando los invitados.
-Casi nada Sra. Gloria, cinco minutos y ya estoy listo.
-¡Oh, por fin! – exclamó aliviada –. Venga luego a la casa para pagarle.
Y se encaminó presurosa al encuentro de las personas que iban llegando.
-“Por fin también digo yo – pensó él - , como si no quisiera haber terminado hace rato...”
A Julio, este trabajo le había caído de extra, y si bien tuvo que realizarlo después de su horario normal, tampoco podría haberse negado. Primero, porque la Sra. Gloria era la esposa de su patrón, y segundo, por necesidad: él no podía darse el lujo de rechazar ningún “pololito”.
Se incorporó despacio para no sentir la cuenta que su cuerpo de casi sesenta años le estaba cobrando y se encaminó a la cocina. Le abrió una mujer joven, vestida con un impecable uniforme azul y blanco.
- Buenas noches señorita, ya terminé. La Sra. Gloria me dijo que pasara por aquí.
- Sí maestro, aquí le tengo su sobre.
Aprovechando el buen tono de la mujer, se atrevió a comentar :
- Bien elegante la fiesta, ¡hasta con escenario!
- ¡Ah, si! – exclamó la joven – Es que no se trata de una fiesta común. La Sra. Gloria pertenece a un círculo literario y como anfitriona le gusta deslumbrar. Hoy celebran una tertulia, y el escenario, como dice Ud., es para lograr el ambiente necesario de cada relato o poema.
- ¡Mire pues! – asintió Julio moviendo la cabeza – Todo esto para leer poesía... bueno señorita, gracias y hasta luego.
Se despidió guardando el esperado sobre en el bolsillo interior de su casaca. Mientras caminaba hacia el paradero de micros no pudo evitar seguir viendo el hermoso jardín, adornado con unos candelabros de fierro envejecido donde ardían unos velones gordos, importantes, de color y olor a miel. Sobre la tarima que él construyó se habían dispuesto unos arcos de flores simulando una pérgola, y en las esquinas se mecían al vaivén del viento, unas cortinas de gasa en color natural, como derramándose por sus pilares.
-“Todo eso para leer poesía... - repensó –. Subió a la micro y después de un buen rato de ir colgando, pudo conseguir al fin un asiento donde se desplomó agotado. Generalmente, se dormía en un dos por tres y como si su cerebro tuviera una alarma, se despertaba justo una o dos cuadras antes de su bajada. Sin embargo, esta vez no pudo dormirse. La visión del hermoso cuadro presenciado le recordaba el concepto “poesía”, y esta palabra se repetía en su mente cual una fórmula mágica que lo arrastraba hacia el pasado.
- “Alguna vez, yo también supe de eso.” - Y retrocedió por un túnel dentro de sus recuerdos hasta encontrarse a sí mismo convertido en un niño de unos diez años o algo más. Estaba llegando de la escuela y corría emocionado en busca de su madre.
- ¡ Mamá, mamita, mira lo que te traje! – Su madre le había abrazado y después de estampar un besote sonoro en su carita, le decía: ¿Qué cosa mi niño, acaso es un regalo?
- Sí mamá, es un regalo y se llama poesía. Hoy me la aprendí para ti.
Con las mejillas arreboladas, había sacado un papel del bolsillo de su overol gris y entregándolo a su madre, le decía: escucha, se llama Obrerito, es de una poetisa chilena, Gabriela Mistral y me la aprendí de memoria.
Y con sus ojitos brillantes recitaba: Madre, cuando sea grande, ¡ay, que mozo el que tendrás! Te levantaré en mis brazos como el viento alza el trigal. Yo no sé si haré tu casa, cual me hiciste tú el pañal, o si fundiré los bronces...

- Señor, ¿Me permite el asiento por favor? - La voz firme trajo a Julio al presente.
Después de hacerse a un lado para dar paso al pasajero, sus recuerdos llenaron el espacio donde se encontraba. Recordó cómo, poco a poco, la vida le fue robando sus sueños. Las promesas hechas a su madre se cumplieron sólo en parte. La repentina muerte del padre le obligó a trabajar siendo aún un muchacho, y su escuela, cuadernos y un posible futuro profesional se perdieron entre carretillas, ladrillos y mezcla de cemento. Sus libros los cambió por la música, eterna compañera en sus jornadas de trabajo. La lectura se fue reduciendo al sencillo acto de ojear un diario, ya fuera suyo o prestado, el que nunca faltó entre sus compañeros. Aunque en algún fugaz momento había pensado retomar los estudios, esto siempre fue postergado, ya por su casamiento, ya por los tres hijos o porque ellos pudieran estudiar todo lo que él no pudo.
- “Es linda la poesía, pero esquiva con los pobres... al final, pinta mundos que no son nuestros.”
Volviéndose hacia la ventanilla, se dio cuenta que su viaje terminaba.

Al bajar, todo el cansancio acumulado le cayó sobre los hombros haciéndole sentir más disminuido aún. Tan sólo dos cuadras más, y ya estaría en casa.
- ¿ Qué habrá preparado la vieja? – se preguntó, al tiempo que su estómago lanzaba extraños ruidos en señal de protesta por el largo ayuno obligado.
Mientras abría la reja de su casa, una vocecita tierna lo salió a recibir:
- ¡Tata, llegó mi tatita! – gritó una pequeñita de tres o cuatro años que, veloz, trepó a sus brazos y se colgó de su cuello
. - Sí mi preciosa, llegó su tata, dígame... ¿quién es mi encanto? ¿Cómo se llama el capullito del tata? Y mientras la besaba, la llenaba de ternuras. ¿Cómo se portó la más linda de todas las niñas?
- Bien, ¡muy bien tata! Pero no quería comer sin que tú llegaras.
Al entrar al comedor, Julio miró a su mujer que medio asomada en la cocina, le anunciaba:
- La Rosita te está esperando, así es que siéntense “altiro” que voy a servirles.
Un olor tentador anunciaba lo sabroso de la comida que le esperaba y ese placer anticipado le borró todo el cansancio y le levantó el ánimo.
Dejó a la niña en el suelo y observando atentamente su carita sonriente y sobre todo, el cariño con que ella lo veía, lanzó una risa contenida, diciendo para sí:
- ¡Qué escenario, qué de velitas!... Que disfruten su poesía todos esos poetas. Yo, en los ojos y en la risa de mi niña, tengo el canto de la vida .
Y alargando su mano hacia la niña dijo: ¡Ya mi princesita, vayamos a la mesa!

FIN

Amanda Espejo
Cuento mención honrosa en el 17° Concurso Recordando a Gabriela y Pablo

Mi homenaje / Aquí y ahora

2009-10-25T06:49:00.000-07:00

Concurso de poesía Victor Jara

AQUÍ Y AHORA

Aquí no cuenta el lugar
la lengua, la raza
o el color de la bandera.
Menos aún,
el vaivén de la balanza
desde derecha a izquierda.

Aquí, lo que aterra es el gesto
la cobardía del acto
la degradación del SER
y el poder ilimitado del sin-sentido.

Aquí, paloma...
un Hombre canta, crea, ama.
Aquí, ¡ay, ay, ay!...
un hombre troncha, ciega, mata.

“Hoy te recuerdo Víctor
con tu voz y tu guitarra,
a treinta años de tu falta
permanece tu palabra.
En callejuelas mojadas
sigue buscando la Amanda,
sigue durmiendo el negrito
mientras la madre trabaja”.

.....y el sol brilla... brilla... brilla.

Amanda Espejo
Quilicura/ febrero/ 2009

Este texto quedó seleccionado para conformar una antología en la convocatoria que muestro a continuación. Desde la fecha de ese correo han sido innumerables los mensajes que he enviado para que se concrete lo estipulado con respecto al envío del diploma. El señor Eduardo Jopia tiene oídos sordos a todo lo que sea cumplimiento y seriedad en esta clase de eventos y deja muy mal puesto el nombre de Centro Chileno-Argentino.
Eso. Quería compartir este sentimiento de desagrado. Como dice el texto, yo también sigo esperando.

Mostrar detalles 23 mayo 2009

Estimado Poeta:
Nos dirigimos a usted para informarle que el jurado de selección del Concurso Homenaje a Víctor Jara lo ha seleccionado con su poesía para conformar dicha Antología, por ello a los que vive en la Argentina específicamente en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires o la provincia de Buenos Aires lo invitamos a recibir su diploma de haber sido seleccionado para el libro que se editara y presentara en el mes de septiembre de 2009 en esta Ciudad. Es el mes en que Víctor Jara naciera y fuera asesinado por los golpistas de 1973 en donde lo recordaremos, por ello lo invitó a recibir su diploma que le sera entregado el día 2 de junio de 2009 a las 18 horas en punto en el Salón de la Provincial del Congreso Nacional de la República Argentina sito en la calle Hipolito Yrigoyen 1849 (entrada, rogamos venir con documento a usted y sus acompañantes). Esperamos conocernos personalmente, y los que vivan en el interior de la Argentina o en el extranjero se lo enviaremos vía correo por lo cual rogamos enviarnos su dirección postal y contestar nuestro email.
Saludo a usted muy atentamente

Eduardo Jopia
Secretario General
Centro Chileno Bernardo O´higgins
El decano de los Centros en la Argentina
Fundado el 7 de Agosto 1943
Tel 4306-0923 Cel 1559275915
e-mail optativo: centrochilenobernardoohiggins@gmail.com
http://ccbohiggins.blogspot.com

Mi cuento / El brazo

2009-10-10T18:14:00.000-07:00

EL BRAZO

Si no fuera por el golpeteo de los dedos contra su muslo, se diría que la mujer de rostro ladeado hacia la ventanilla iba dormida. Sólo su mano por alguna razón, se negaba a estar quieta. Tal vez, el traqueteo del bus le sugería una especie de ritmo y no era la primera vez que parte de su cuerpo tomaba decisiones propias.

“La ventanilla es como una cinta de celuloide”, pensó. Afuera una pareja de jóvenes se apretujaban sin pudores arrimados a un poste de luz. Un estremecimiento le recorrió las piernas al observarlos. Algo tembloroso entre placentero y molesto. De pronto, deseó con vehemencia estar abajo, en medio de la cinta imaginaria que corría sin discriminar personajes ni actitudes.

Bruscamente, algo cortó la monotonía de su viaje. Un brazo rotundo, nervudo y masculino se afianzó en el fierro superior, un paso más adelante que el asiento de ella. Un vaho de aire caliente se filtró por la ventanilla entreabierta y se le pegó en el rostro. Entonces pensó que iba a enrojecer y que todos se darían cuenta de que algo le estaba pasando, algo que la ponía fuera de control.

¿Qué tenía que ver el brazo con eso? Su mirada buscó la mano. No era delgada, por lo tanto, sus yemas habían de ser de una blandura cálida, tal como de pronto, le pareció el asiento bajo sus posaderas: en ese instante lo sintió mullido y caliente, sobre todo, caliente. Desesperada, comenzó a moverse suavemente al compás que insinuaban las ruedas del bus.

- La culpa – urdió - la tienen las yemas suaves y cálidas que adivino en ese brazo desconocido. Son ellas las que han bajado hasta aquí, se han introducido entre mis piernas, han hurgado y provocado este desborde de humedades que empapa mis ropas. Ahora se deslizan, se resbalan por cada uno de mis pliegues en busca de ... y allí lo tienen. Ya lo encontraron y se prenden a él delicadamente, yema contra yema, lo perciben, despacio, lo tantean tan exquisitamente, que el resto de mi sexo se muere de envidia. Quiero que me toquen por todos lados. Que refrieguen su blancura contra mi rosa. Que adivinen mis sensores. Que los palpen... que no me suelten hasta que me pueda frotar en el asiento lo suficiente y ...¡oh, maravilla!, ya viene. Una última acelerada con el ronquido preciso para esconder mi gemido y... ¡Ahora!

Un salto provocado por el camino la dejó sudada hasta la raíz del cabello. El calor no abandonaba su rostro y amenazaba con inundar sus senos, los que erigían sus pezones hasta hacerle doler. Haciendo un esfuerzo sacudió su cabeza arreglándose el pelo. Mitad certeza, mitad imaginación, sobre la línea que demarcaba el brazo vio unas pestañas oscuras velando un ojo que ella sabía clavado en cada centímetro de su cuerpo. Una extraña emoción la embargó...

El tiempo le jugaba en contra. Sin pensarlo se puso de pie y avanzó por el pasillo acercándose al causante de su alboroto. Sintió placer mientras su cuerpo se abría paso por lo apretado del gentío; disimuladamente, se paró tras el portador del brazo y se dejó llevar por el balanceo propio del bus. Queriéndolo, su vientre rozó sin vergüenza las caderas del hombre y su trasero. Ella, audaz como el más experto de los acosadores se mantuvo allí sin atreverse a respirar. Lo imaginó desnudo...el resto de su cuerpo tenía que ser duro y suave a la vez. En ese instante, se dio cuenta de que estaba harta de vivir en base a fantasías y que de una vez por todas quería ser la protagonista real de una de ellas. Esto le dio nuevos bríos y con un último refregón sobre la espalda del hombre se deslizó hasta la puerta de bajada. Él la seguiría, estaba segura. Su invitación había sido inequívoca.

Una vez abajo no fue necesario que volteara para confirmar su presencia. Caminó de prisa, sin exagerar, segura de sí misma y moviendo las caderas a modo de señuelo para el cazador mientras la fricción de sus piernas, una contra otra, provocaba temblores en sus muslos.

La calle siguiente desembocaba en una especie de peladero; hacia allá dirigió sus pasos. Caminó hasta dejar atrás la última casa y buscó el rincón que le pareció más protegido antes de parar su carrera. Tampoco fue necesario que se volviera. El ruido de los zapatos rascando la gravilla duró exactamente diez segundos más antes de detenerse tras su espalda. Ella cerró los ojos y aspiró una bocanada de aire tibio en busca del aliento necesario para proseguir. El resto no corrió por cuenta de ella. La violencia de una mano sobre su hombro la enfrentó de bruces con su realidad.

-Putas, vieja, para el hueveo ¿ya? Te iba a pedir unas pocas monedas, pero me choreaste y ahora te va a salir más caro. ¡Dame la cartera! Y el reloj y la cadena.

Un muchacho encorvado y ojos extraviados no esperó a que se despojara de las cosas: se las arrebató a tirones, casi a la par que hablaba.

Paralizada como estaba, ni siquiera sintió los pasos del agresor al retirarse.

Trató de caminar pero no pudo. Estaba agotada y pisoteada hasta la última fibra de su dignidad. Mejor esperaría un poco hasta que se secaran la humedad de su entrepiernas y la burla de una noche en que ella no sería la heroína de ninguna historia.

FIN

Amanda Espejo
Publicado en Cuentos Eróticos
LA NACIÓN DOMINGO

Mi despertar / No cantaron

2009-09-23T14:05:00.000-07:00

NO CANTARON...

Hoy, los pájaros no han cantado... y el nuevo día no quiere amanecer, (le cuesta) .
El alba ha cerrado sus ojos y remolona, se acurruca en su lecho vuelta de espaldas al sol.

Ha cerrado sus oídos al ronquido de los motores y se niega a escuchar cualquier tipo de llamado, orden o ruego. Ella sólo aguarda una señal: y es el canto de los pájaros.

Hoy, el día en ciernes no sabe amanecer... los pájaros no han cantado. No se escucha más que el grito esporádico de un gallo persistente. Monótono.

Los pájaros no han cantado y el alba no puede despertar... se retuerce, inquieta, a la espera de los primeros trinos. ¿Qué habrá ahuyentado su canto?

Hasta ahora... los pájaros no han cantado y aquí estoy yo, penumbra expectante a la espera de su canto: canción de cuna a la inversa que levanta a la infanta.

Los pájaros no han cantado y el alba se ha extraviado en un desfase de tiempo. El tragaluz de mi alcoba esta desierto... me falta su beso, venia de sueño tardío.

La luz ha estallado de pronto con la dureza del silencio: sin aprontes. No hay gorjeos, trinos ni bemoles. La aurora ha muerto antes de nacer.

Hoy, los pájaros no han cantado. No pueden hacerlo: tienen el asombro atravesado en la garganta y la rutina faltante ha fulminado las certezas.

¿Qué es esta sombra hendida de mi cama?

¿Y este cabello prendido en mi almohada?

¿De donde este olor dulce de mis sábanas?

¿Y esta huella de diez dedos en mi espalda?

¿Será entonces, que fuiste algo más que un deseo?

Hoy los pájaros no han cantado a falta de tener respuestas y a fuerza de llorar tu ausencia. Un día ciego comienza.

Amanda espejo
Quilicura, 29 - 12 - 2005

Publicado en AMANO número 2

Imagen de : http://letras-y-mas.blogspot.com

2009-09-23T13:16:00.001-07:00

Mi sentir / Carta a un ausente

2009-09-11T07:32:00.001-07:00

CARTA A UN AUSENTE

Es tan fácil tenerte, aún a la distancia
sin que nada medie entre los dos
excepto tu ausencia, rasgando la noche
y las impúdicas sábanas impregnadas de mi celo.

Sudarios blancos ondean al alba,
mortajas silentes del deseo.

Es tan fácil pensarte, olerte y encontrarte
en mi propio olor de hembra, dispuesta, jugosa
reinventando la noche y tu cuerpo mismo:
moldearlo, paso a paso, entre relieves y texturas
sudores de lecho caliente.

Es tan fácil así sentirte, frotarme y hacerte
realidad viva bajo mi vientre hambreado
sediento de tu encaje perfecto
este, que revienta y escurre en mí.

Es tan fácil cogerte así, de esta manera,
sin más guía ni otro esmero
que el llegar a despertar los espasmos de mi cuerpo.
Con los ojos cerrados (las luces, van por dentro).
Y es tan fácil calmarme galopando sobre ti
al filo del despertar...
que se ensortijan mis piernas y se alborotan mis pechos
y mi sexo se contrae al compás de tu recuerdo.

Al fin, desmayada en ti,
esparcidos mis fragmentos entre cielo e infierno,
aprendo a respirar de nuevo
aire... liviano... fresco.

P. D.

Suéltame luna, ¡despiértame!
Mira que ya no puedo tapar el sol con un dedo.
Deja en mi espalda un beso frío
que arrase con los ardores
de esta orfandad de amor.

Amanda Espejo
Publicado en Revista El Puñal # 2

Trabajo fotográfico : Amanda

Mi versión / La Bella

2009-09-08T14:45:00.001-07:00

LA BELLA

La súplica masculina retumbaba, lastimera, en cada ángulo del cuarto.

- Te juro que no fue nada. Nada más que un juego estúpido que, te lo juro, no tiene nada que ver con lo que siento por ti, ¿cómo podría? Tú eres mi vida, mi todo. Sólo tú, mi niña bella.

Entonces ella, la más entre las altaneras, la por lejos más deseada, la fantasía recurrente, de mente, la pensada en cueros, la imaginada, la saboreada, la masticada, la olfateada a leguas por el macho en celo, la soñada despierto, la degustada a tajo abierto, la que nunca supo de un rechazo ni menos de un traición, supo que...no podía darse el lujo de otorgar perdón.

Su índice señaló la puerta, su mirada buscó un rincón. Oído atento. Hasta perder el último paso culpable del nombre que se tragó la noche.

Segura a solas, y sólo por si acaso, quiso llorar.

Amanda Espejo
Quilicura, 7 – 9 - 2009

Este texto nace por un ejercicio literario que realizó mi amiga Elisa Alcántar, consistente en usar la frase " por si acaso, quiso llorar " y que yo quise experimentar. Obviamente, aquí no puedo usar mi propia imagen.

Mi llanto / Lloviéndonos

2009-08-18T09:07:00.001-07:00

LLOVIÉNDONOS

Podría ser... lluvia
intempestiva, caprichosa,
de aquella que no pide venia
para imponer su presencia.
Y así, a mi completo antojo
lloverme sobre ti (en silencio),
con el anonimato gratuito
que dan las multitudes.
¿Quién puede sentir mi llanto
entre millares de gotas?
Nadie. Nadie que no seas tú.
Tú, que conoces mi canto de agua.
Tú, que apaciguas las tormentas
aún las que no habitan en lo alto.
Tú, que percibes lo intangible,
lo que no lucra de palabras:
los continuos aullidos del alma
que elévanse hacia los cielos
en busca de... nada, NADA.
No existe alivio ni otro destino,
sólo ciclos eternos
refinadas formas de dolor.
Y me lloro de nuevo
esta vez, de un modo inverso:
desde afuera hacia el centro
con la esperanza incierta de...
tal vez... lavarme de todo sufrir
de toda nostalgia y todo sentir,
de toda certeza que no seas tú.
Y entonces, (por reflejo),
quiero encontrarme en tus ojos
para llorarme por fuera y por dentro.
Porque, este es mi sino:
no más que una mujer de agua,
sin más vida que el leve tiempo
en que escurre por tu cuerpo,
sin más anhelo ni desvelo
que un día (o quizás noche), tú...
también te mires en mis ojos
y entonces, (por reflejo),
te llores tú junto conmigo,
empapados hasta los huesos
abiertos, deshechos y rehechos,
entre esta humedad pegajosa,
doliente, cálida, fresca y gozosa
que resulta del lloverse juntos
del regocijarse juntos
ante el descubrimiento de amar.

Amanda Espejo
Quilicura, 2007

Fotofrafía: Amanda y Pablo

Mi retrato / Algo así...

2009-08-03T12:44:00.001-07:00

ALGO ASÍ...

De vez en cuando, dormía así:
con los brazos cruzados,
curvos y apretados
sobre la cálida luna de su vientre.

Soñaba tal vez...
Acunando, conteniendo, prolongando
todos los calores
los orgasmos, los temblores,
inducidos por...
el tanteo, la lamida y el jadeo
del intruso persistente,
(no nombrado)
empecinado en guarecerse
en el húmedo refugio
que (ella) esconde entre sus piernas.

Los viernes, noche,
casi rozando la madrugada,
después de la venida, la irrupción
y la estampida al galope
del Amatorio Prestado
( y para no llorar su falta...)
ella dormía así.

Amanda Espejo
Quilicura/20/05/07

Publicado en Revista KOYAWE # 11

Mi ruego / Elementos

2009-07-19T09:33:00.001-07:00

ELEMENTOS

Abro mis ojos. Respiro...

Las plegarias musitan tu nombre
y al fervor de mis ruegos
se pliegan los elementos:
con el ímpetu del fuego
el sol remonta los cielos por verte.

Nuestro sol
Cómplice voluntario de mi ser lejano,
él, te abrazará por mí
y en mi piel dejará de vuelta
el calor de tu cuerpo.
¡ Oh, fuego... árdeme de amores !
Haz que broten de mis labios
las más dulces canciones:
eslabones de palabras que al nacer
conforman historias nuevas
donde el destino, obedece al deseo,
mágico aliento que impulsa
fantasías prendidas en el aire.

Nuestro viento
Aliado impagable de mi sentir
él, te envolverá por mí
y traerá hasta mis oídos
el regalo de tu voz.
¡ Oh, viento... elévame de amores !
Haz que mi ser alado
pueda traspasar las nubes.
Forma en mi aliento, cristal de escarcha,
besos de lluvia, copos de lágrimas.
Ríos plenos de sentimientos
surcan en pos de tu valle
germinando flores de agua.

Nuestra agua
Cíclico ejemplo de mi penar
ella, te besará por mí
y lavará la angustia de nuestro tiempo ausente.
¡ Oh, lluvia... disuélveme de amores !
haz que retorne a mi origen
allá, en mi amada tierra
tras la huella del surco abierto,
génesis del principio y del fin.
Allí te presiento, allí me descubres:
Perfume de tierra húmeda,
aromas de macho y hembra.

Nuestra tierra
Oscuro bálsamo de mi dolor,
ella, te acogerá por mí
guardando hasta mi regreso
la savia de tus promesas.
¡ Oh, tierra... revuélcame de amores !
para que al final del tiempo
pueda descansar en ti.

Amanda Espejo
Publicado en el # 9 de Revista AURORA BOREAL,
Grupo Ateneo, San Bernardo.

Trabajo de fotografía: Amanda

Mi pedido / El Gesto

2009-07-03T15:02:00.001-07:00

EL GESTO

Más que el habla...
Tócame,
para que pueda volver
del reino triste de la NADA.

Tócame al contado,
con remitente y en vivo.
Urge el rito con las yemas de tus dedos.

Tócame los dos pechos
para enredarme... paloma...
en el zarzal ardiente de tus manos.

Tócame el vientre desnudo
sol y playa dispuesta
al servicio presto de tu cuerpo.

Tócame entera y en lleno
nalgas, cadera y cintura.
Resbala por mis piernas el dulzor ido.

Tócame con los ojos abiertos
para que yo, La Ausente,
duerma confiada el sueño de la calma.

Tócame al fin con esmero
hasta que ésta, la-sin-forma,
recupere el contorno que hasta ayer mismo,
tú gozabas.

Amanda Espejo
Quilicura / 23 / octubre /2008

Publicado en Revista AURORA BOREAL #9

Mi saludo / A mi Padre

2009-06-19T07:44:00.000-07:00

A MI PADRE

En este, tu día, el elegido por el mundo para aclamarte, voy a escribir para ti unas sentidas palabras, sin más motivo que el agradecerte por ser como fuiste.

Gracias padre, por haberme concebido
una noche cualquiera, anónima,
sin otro sentimiento que el placer del cuerpo
engrandeciendo tu vanidad de hombre.

Gracias padre, por haber persistido
una y otra vez en el intento
de nombrar “amor” a los engaños del deseo
para no herir la inocencia de mi madre.

Gracias padre, por haberte "sorprendido"
ante la inminencia de mi llegada,
por la delicadeza piadosa de tus excusas
y tu huída final, de amargas lágrimas.

Gracias padre, por un único intento
de arrepentimiento sincero
sin otra esperanza que el verte liberado
del peso indeseado de mi presencia.

Gracias padre, por tu desde entonces
consecuente y sistemático abandono.
Por pintarme en la frente el vocablo “huacha”,
eco infame repetido en mis años primeros.

Gracias padre, por grabar en mi conciencia
la sutil intuición del desarraigo,
la certeza innegable de “no ser” y “no estar”,
sentenciando cada capítulo de mi infancia.

Gracias padre, por tu incansable ausencia,
cuando el despertar de mi adolescencia
trajo nuevas preguntas sobre temores nuevos.
Manos perturbadas reemplazaron las tuyas.

Gracias padre, por sembrar en mí la rabia
y la desconfianza salvadora:
siempre hubo y habrán “hombres” como tú...
que roben indemnes lo que no les pertenece.

Gracias padre, por repetidos años circulares
de desaliento, resignación y odio
sin más resultado que esta variable:
La deformación de un hecho es un accidente .

Gracias padre, por mis fracasados intentos
de creer en la lealtad del amor:
tuyas son las semillas, todo te lo debo a ti.
Tuyo es mi no perdón a la hora de tu muerte.

Gracias padre, en fin, por toda una vida
en pos de tus caricias perdidas,
por cada nuevo reemplazo o sustituto,
por cada despertar con las manos vacías.

¡Gracias padre!, nuevas e inmerecidas gracias
pues no te calza ni siquiera el nombre.
Es... la nada misma, sólo una burla tardía,
la anáfora necesaria en este desesperado exorcismo.

Amanda Espejo
Quilicura - 25 - junio - 05

Mi deseo / A la distancia

2009-06-02T16:39:00.000-07:00

A LA DISTANCIA

Ahora, es justo el tiempo
mi reloj se ha detenido... ( 23.30 Hrs)
y sus manecillas, expectantes, apuntan hacia mí.
Es el momento exacto,
y lo sabes: lo presiento.

Es cierto, ya no estoy sola
arroja tu yugo al tiempo,
no soporto ni un tic-tac
que perturbe mi silencio,
el ritmo, lo llevará mi cuerpo
y los compases, son tu aliento.

Danza amor, ya no estás sólo
por tu cielo va mi viento,
para sacudirte el alma,
para conducir tu cuerpo
a la tierra, boca arriba
que de espaldas yo te espero.

Ríe amor, ya no estás sólo
la distancia es sólo un cuento.
Por hoy, viviré en tus manos
para invocar al dios fuego.
Tú, instálate en mis dedos
y despierta mis secretos.

Siente amor, ya no estás sólo
mi presencia es más que cierto:
huele mi olor en el tuyo
que tu aroma estoy viviendo
y vertientes de humedades
se me brotan desde adentro.

¡Grita amor! Ya no estás sólo
haz el eco a mi lamento
y que estallen los volcanes
que subyacen en el centro
y se disparen las flechas
del deseo satisfecho.

Goza amor, ya no estás sólo
prolonguemos el momento...
Pinta en la noche entera
los destellos del recuerdo
y cómete en las estrellas
los sabores de mis besos.

Amanda Espejo
Quilicura / 2004

Collage: Amanda

Mi centro / Es ahora

2009-05-17T15:44:00.001-07:00

ES AHORA

Tan sólo... jálame
y así, líate tú conmigo.
Sé el ancla viva de mis ensueños.
Átame
a la raíz de tus pensamientos
para ser parte de todos los comienzos.
Fuerza y espíritu
convocados a un mismo destino.
Irrevocable
como el estigma en la frente.
Inmutables
ante cualquier sentencia
que desconozca el vocablo “nuestro”.
Absortos en el mutuo reconocimiento
de este misterio atávico
llamado origen.

Ahora... árdeme
y así, árdete tú conmigo.
Hasta que la sangre yazga blanda
vencida
tras el hartazgo de los sentidos.
Rescatemos el concepto de ABSOLUTO:
tú y yo
tan unidos en el antes como después.
Indivisibles
desgarrados a tajo abierto.
Expuestos
a la mirada atónita del profano
que no sabe, que no puede entender,
esta misión sagrada por develar
el verdadero sentido
de la existencia.

*Amanda Espejo

*Este texto pertenece a mi libro "aún " en ciernes NO HAY MÁS QUE ESTO.
Pocas veces pongo esos textos en los blogs, pero, está tan lenta la materialización del proyecto que preferí compartirlo, antes de que muera la hermosa manzana que me donó Cristhian. ¡Me encanta!

Mi frescura / Anticipación

2009-05-12T13:43:00.000-07:00

ANTICIPACIÓN

¡Allí!
Y no más que allí
los veré marchar a todos ellos
de ceño solemne y pasos cadenciosos
uno, al lado del otro
uno que otro rezagado,
aquél, dos pasos al lado
y otro, haciendo cola al final.

¡Ellos!
Ni uno mas ni menos,
los amantes por tiempo y lugar.
Entre todos (más al centro) el elegido,
custodiando sus costados
por detrás y por delante
van amigos y aspirantes
y el que aprende de Platón.

¡Así!
Y no de manera alguna.
Las manos plenas sobre mi pecho:
en cada dedo un nombre prendido llevo,
uno, más feliz que el otro
uno que otro atormentado,
aquél, por mí el más llorado
y otro que me faltó conocer.

Créanme:
Tal y como lo digo
(y pongo a dios por testigo)
es que esto va a suceder,
pues, no le pongo ni le quito
tan sólo es lo que está escrito
en las vueltas del querer.

Amanda Espejo

Quilicura /12/06

Fotografía: "la fresca".

Mi añoranza / Entre tambores

2009-05-02T13:44:00.000-07:00

*ENTRE TAMBORES

(Hay crónicas que se escapan de las manos)

Es noche; una noche estival precursora de ardores de verano, y por el aire, sin censuras, resuena indomable el retumbar de los tambores rompiendo la cadencia propia de la música de las islas.
El baile se desata entre acordes de encordados y compases que gritan libertad: una libertad interior que se desborda desde adentro por cada poro de la piel, hasta electrizar los cabellos.
Es el apronte...
Yo sigo sola, en medio de una centena de gentes que no conozco y mientras acabo una lata de cerveza, rescato tu ausencia y la traigo a mi lado como anónima presencia...

¿Quién eres, hombre sin rostro?
Mil asomos y semejanzas
encubren tu faz, mas,
tus ojos arden y padecen
las brasas del deseo.
¿Qué buscas en mi espalda?
Tu mirada desnuda mi verdad.
¡Descúbreme de frente!
Frente a la luna y al mar...
Podría nadar toda la noche
en este hipnótico mar de cerveza
y mecerme a la deriva
entre espumas de alcohol.
Podría impregnarme de ello
de los pies a la cabeza
y brindarte en mis labios
el desparpajo de SER...
Una caracola salada,
una concha perfecta
destilando amor.
¡Bébeme sin miedo!
Lámeme hasta el recoveco
más íntimo y secreto
hasta que nos estallen
las olas en la arena.
Hasta que las dulces voces
acallen los tambores
e inciten al descanso:
un diluirse juntos...
un breve pestañeo
entre una y otra danza.
Podría bailar toda la noche
a horcajadas sobre ti,
en coyuntura perfecta
hasta que me duela el sexo...
¡Vamos, quiébrame ahora!
Que la marea se trague
cada resto de caparazón
y broten libres las lágrimas,
y coronemos de risas
los placeres del orgasmo.
Hoy, los dioses han gozado
y de amor han aprendido:
Se han embriagado conmigo
y contigo han conquistado
la libertad de romper
cada yugo y sus cadenas.
Hay un rumor de alas nuevas
que te crecen en la espalda
y a mi corazón elevan.
Podría volar toda la noche
a donde moran las musas
y se regocija el SOL.
¡Vamos, escríbeme de nuevo!
(Podría escribir toda la noche)
acabemos esta canción
que habla de mares lejanos
y de bailes entre dos.
Sabe a amargor de cerveza
y al dulzor de lo añorado:
tú y yo juntos,
y la existencia imposible
de un imposible AMOR.

Amanda Espejo
Quilicura / 11 / 05.

*Este texto lo escribí hace ya un tiempo, pero anoche, en una convocatoria de características similares, pensé en él... y me dio tristeza el recordar lo intenso de la situación vivida.
Hoy, no existe en mi vida el mismo motivo que lo inspiró, pero, algo parecido se me insinuó
anoche, sobre todo, el recuerdo y la pena de comprobar que aquellos sentimientos que fueran tan primordiales para vivir, se van disolviendo con el paso de los años y de las situaciones a las que nos hemos, de una u otra manera, de acomodar para tener una vida relativamente en paz.

Mi regalo / Cuentacuentos

2009-04-27T15:02:00.000-07:00

CUENTACUENTOS en Colegio Santa María, de quilicura.

Hace poco tiempo, cuando puse el libro de Valentina en este blog, hablé de lo que me gustaría hacer con él. Bueno, una de las cosas ya ocurrió, y fue que hicimos un cuentacuentos a los niños y niñas de segundo año básico Colegio Santa María, en base al cuento TODAS LAS ESTRELLAS SIRVEN. Me sentí feliz y dando un primer paso para futuras actividades. Pablo me hizo las estrellas para el decorado y Rosita Palma me acompañó y ayudó en esta tarea que, sin duda, es parte del cariño que siento por las letras, los niños, y mi estrellita particular: VALENTINA.
Gracias a todos!!!

Amanda Espejo

Mi antojo / Pa´cerca

2009-04-17T10:31:00.000-07:00

PA’ CERCA

Allégate aquí
juntito-a-mi-lado,
mira que a yo a ti...
te quiero pa’cerca

Otros hubo antes
d’otra laya y manera
ya rabiando
ya enredando
ya mintiendo
ya jodiendo
ya no importa:

Todos fueron lejanos
al lado de tu talante.

Olorcito dulce
vocecita frágil
sonrisita plena.

Cabellito suave
terroncito tibio
palabrita tierna.

Espaldita fuerte
montoncito duro
nalguita rellena.

¿Cómo compararte-pensarlo-siquiera?

¡Amorcitorico!
que tú ya lo sabes...
Te quiero pa’cerca.

Amanda Espejo

Qulicura /10/03/09

Mi Homenaje / BAJO EL CIRUELO

2009-04-08T11:10:00.000-07:00

A la memoria de Laura Salinas,por lo que faltó hablar cuando hubo tiempo.
De sus mujeres: hijas y nietas.

Mi exorcismo / Bajo el Ciruelo

2009-04-02T13:43:00.001-07:00

BAJO EL CIRUELO

CARÁTULA DEL CD QUE CONTIENE EL VIDEO que creamos el equipo conformado por Mariela, Pablo, Zara, Alejandrina, Susana y Valentina en homenaje a mi madre, Laura, como primer paso exorcizante de futuros proyectos visuales.

Texto (levemente) modificado para lograr el calce con las escenas y viceversa:

Hoy pensé en ti. Fuerte. Hondo. Y como siempre, me invadieron variadas emociones, sobre todo, una inmensa pena.

Sentí ganas de ir a verte. Verte... qué ironía!

Camino. Recorro con ansias las mismas huellas de tantas veces mientras un cielo limpio me observa desde las copas de los árboles. ¿Será un buen presagio?

Subo a la micro y te imagino a mi lado durante el trayecto con tu frágil figura de los últimos años... Vamos por recoleta y por la ventanilla miro los nombres de las calles que cruzamos...¿las conocerías tú? ¿alguna vez las caminaste?

Por lo menos esta calle no ha cambiado tanto en los últimos veinte años. Aún se sostienen en pie casi todas las casas de la avenida, más viejas y descascaradas.

Creo que te daría mucha pena ver los rostros que estoy viendo ahora: ensimismados en sus problemas, enfermos de miseria. Gente adulta, gente vieja, pidiendo permiso para seguir viviendo.

Quiero pensar que tú estás mejor, que el cielo existe y que es allí donde estás, porque, en algún lado tienes que estar. Sólo te escondes para que no pueda verte.

Es por eso que hoy vengo tras de ti. Por eso me bajo aquí, en El Salto, frente a los puestos de flores y escojo con esmero un ramo para tu nombre.
Por eso cruzo de nuevo el arco de la entrada y, entonces, te vuelvo a ver entre la gente, de espaldas a mí caminando rápido con tu abrigo beige por los senderos que conducen a tu tumba.

Te sigo tranquila, lenta y profundamente emocionada pensando que... HOY me irá bien, que SÍ te voy a encontrar.

Doblo la esquina y me acerco al ciruelo bajo el cual tú descansas...

Dejo las flores sobre la lápida y justo antes de acomodarlas, mientras recorro las letras que conforman tu nombre...ya te vas escurriendo, ya no estás allí. Te fuiste, huyendo de mí como tantas veces en mis sueños de niña.

Me obligo a hilvanar una oración para ti, para que estés bien, para que alguna vez te apiades de mí y me toques el corazón, pero... porqué sigo sintiendo que te arrancas, que me huyes?
¿En que momento te alejaste tanto que ni siquiera puedo sentir tu recuerdo?

El ciruelo parece sentir lástima de mí y me regala pequeñas salpicaduras blancas. Es primavera. La vida renace.

Perdona madre.
Ya no puedo pedirte respuestas.
Sólo, te sigo esperando.

Amanda Espejo